Marius atsisėdo į automobilį, ruošdamasis išvažiuoti iš darbo, kai staiga paskambino mobilusis telefonas. Numeris buvo nežinomas. Jis nerimtai paspaudė žalią mygtuką.
– Alio. Kas čia?
– Čia aš… Labas, – atsakė nepažįstamas moters balsas.
– Kas – aš? – suspardo Marius. – Prisistatykite!
Tyla. Tada balsas, vos girdimai:
– Čia aš… tavo mama.
Marius sustingo. Pirštai sugniaužė vairą, širdis plakosi smarkiau.
– Kokios nesąmonės? Mano motinos nebėra jau dvidešimt devyneri metai!
– Ne… Aš – Rasa… Aš tave pagimdžiau. Marius, tai tikrai aš…
Jis nutraukė pokalbį. Širdis plakėsi, delnai apsvilo. Jam pasirodė, kad kažkas atvėrė duris į baisią, užmirštą praeitį, kurią jis stengėsi amžinai užkasti.
Po kelių minučių telefonas vėl paskambino. Tas pats numeris.
– Nenoriu tavęs girdėti, – šaltai tarė jis. – Aš neturiu mamos. Moteris, kuri mane pagimdė, pabėgo, kai man buvo devyneri. Nuo tada esu našlaitis.
– Prašau tik vieno – duok man penkias minutes. Maldauju…
– Kam? Kad išgirčiau dar vieną melą?
– Tiesiog susitikime. Vieną kartą. Aš viską paaiškinsiu.
Marius nenorėjo. Bet jis žinojo – ji nesiliaus. Ji suras jo adresą, atsiras prie namo, išgąsdins žmoną, sutriks dukteris.
Po dviejų dienų jie susitiko parkelyje Vilniaus pakraštyje.
Rasa Jonaitė sėdėjo ant suolelio, susinervinusi, senstantis, bet vis dar bandanti išlaikyti praeities grožio pėdsakus. Rankos drebėjo.
– Labas, Mariuk…
– Marius, – šaltai pataisė jis.
Ji pakėlė akis – jose buvo beviltiška skausmas.
– Žinau, kaltė… Bet aš negalėjau kitaip…
Jis tylėjo. Prieš akis slinko vaizdai iš vaikystės – kaip ji rėkė, kaip svaidė indus, kaip išėjo į pasimatymus, palikdama jį vieną.
– Tu mane palikai tetai Irenai. Ir pasakei: “Grįšiu per mėnesį”. O pati pabėgai į JAV su kažkokiu verslininku.
– Galvojau, jis padės mums abiem… Bet jis nenorėjo tavęs. Ir aš…
– Tu pasirinkai jį. Ne mane.
Ji verkšleno.
– Neturiu kieno prašyti. Vyras mirė, jo vaikai mane išmetė. Neturiu kur gyventi. Neturiu ką valgyti. Aš visiška viena.
– Gaili savęs? – paklausė jis, truputį palenkęs galvą. – O aš devynerių metų turėjau ką gailėti?
– Atleisk man… Nesupratau, kaip prašyti atleidimo. Vis laukiau, kad pats pasirodysi…
– Tu net atviruko nesiuntėt. Nė karto.
Tyla. Tada Rasa tyliai tarė:
– O tu vis tiek geras žmogus… Tu išaugai tikru vyru.
– Aš užaugau dėl žmonių, kuriuos tu nekenčiai. Tetos Irenos. Mano žmonos. Mano draugų. Bet ne dėl tavęs.
Ji norėjo paliesti jo ranką, bet jis atsitraukė.
– Aš tavęs nepraudžiu. Bet tu man niekas. Net ne priešas. Tiesiog tuščia vieta.
– Aš mirštu… – sušnibždėjo ji.
– Tai reikia pasikaltimą išpažinti. Bet ne man.
Jis atsistojo ir nuėjo, neatsisukdamas.
Ir pirmą kartą per daugelį metų pajuto širdyje lengvumą. Praeitis pagaliau atleido. O gyvenimas – tęsėsi.
