Tą kovo dieną Emiliją drebėjo nuo ankstyvo ryto. Ne nuo šalčio – nuo pykčio. Ji stovėjo prie veidrodžio, rengė sūnų ir bandė suvaldyti erzulį. Šiandien – trečioji kovo. Moterų diena, kuri galėjo būti bent šiek tiek rami, tačiau vėl teko važiuoti į uošvę. Tai reiškė – dirbtinė šypsena, kandžios pastabos, priekaištai ir amžinas kaltės jausmas, kurį ji mokėjo iššaukti su nepaprastu meistriškumu.
„Emilija, vėl su rūkančia veido išraiška?“ niurzgė Tomas, užsivelkantis striukę. „Tik nesakyk, kad nenori važiuoti.“
„Ar tu tikrai nesupranti kodėl?“ prasnibždėjo ji per dantis. „Vėl kabinės, graužsis, aiškins, kaip aš neteisingai auginu Augustą, ir net nepasiteiraus, kaip jaučiuosi. Bent kartą prisimintų, kad dirbu nuo ryto iki vakaro, o visi namų reikalai ant manęs.“
„Juk tu iš namų neišeini,“ šlumpsojo jis.
„O tu galvoji, dirbti nuotoliniu būdu reiškia gulti ant sofos? Ar mums šviesa, maistas ir drabužiai patys iš dangų krenta?“
Tomas įsižeidė. Jis nepratęs, kad Emilija jam primena apie pinigus. Nors tiesa buvo jos pusėje: jos uždirbamas freelanceriu dizaineriu suma buvo trigubai didesnė už jo sargo sandėlyje algą.
„Gal tu vienas nuvažiuosi?“ bandė ji dar kartą.
„Šiandien šventė, Emilija. Trečioji kovo. Negali tiesiog ignoruoti mano motinos.“
Po dviejų valandų jie jau sėdėjo vieno kambario bute Neringos Kazimierienės Šiauliuose. Kampe, ant išskleidžiamos kėdės, žurnalą vartė Gabija – dvidešimtmetė Tomo pusbrolė našlaitė, kurią uošvė pasiėmė prieš penkerius metus po tėvų mirties. Emilija ir Gabija niekada nesusišnekėjo. O Emilija negalėjo nepastebėti, kad uošvė aiškiai teikia pirmenybę merginai, o ne savo vaikaitiui.
„Mes čia su tetomis aptarėm,“ tarė Neringa Kazimierienė prie šventinio stalo. „Savą butą perrašysiu ant mažosios Gabijos. Jūs juk turit savo būstą, o jai – gyvenimą pradėti reikia.“
Po kelių dienų dokumentus parengė. Bet su sąlyga, kad Gabija įsikurs tik po uošvės mirties. Likimas, kaip dažnai būna, nusprendė kitaip – po trijų savaičių Neringai Kazimierienei smarkiai pakrito kraujospūdis. Ji išgyveno, bet nebegalėjo apsieiti be pagalbos.
„Turime persikelti pas motiną,“ kategoriškai pareiškė Tomas. „Ji viena nesusitvarkys.“
Emilija nuryjo pykčio gniūžtę. Jie iš tiesų persikraustė. Tik priežiūra – maitinimas, prausimas, valymas, patalynės keitimas – liko ant jos vienos. Tomas ėjo į darbą, Gabija – į paskaitas ir pas vaikiną. O Emilija ir dirbo, ir visus namus vilko ant savo pečių, o dabar tapo ir slaugytoja.
„Tomas, gal Gabija padės? Juk butas dabar jos,“ išdrįso ji vieną vakarą.
„Ji studentė, turi santykių. Ne čia gi jis lankysis. O šiaip – tu namie sėdi.“
„Namie. Dirbu. Ir viską viena traukiu.“
„Pavargo, taip?“ nusišiepė jis. „Mano motina – ir tau ją prižiūrėti. Juk nepaliksi jos?“
„Tai tavo motina. O man – uošvė. Aš neprivalau. Tu už mano motina tikrai neprižiūrėtum. Tai samdyk slaugytoją.“
„Tu jai sumokėsi?“
„Iš jos pensijos. Arba iš savo algos.“
„O kam tu man tada?“ šaltai tarė jis. „Eik, pažiūrėk, kaip ji ten.“
Ir tą naktį Emilija gulėjo, žiūrėdama į lubas. Mintys pykčio sukosi galvoje. Jis tiesiog ją naudoja. Kaip moterį, kaip darbuotoją, kaip slaugytoją. Gabija – paveldėtoja – net nepasirodo. O ji kasdien sulaužo save.
Ryte, kol Tomas išėjo į darbą, Emilija susirinko daiktus. Paėmė Augustą už rankos ir grįžo į savo butą. Telefoną išjungė. Ir tik vieną trumpą žinutę išsiuntė: „Man jau užteko visko vienu metu. Sėkmės.“
Vakare Tomas atvažiavo, bliaudamas.
„Arba grįši, arba duosi skyrybų!“ šnypštė jis, žvilgdamas į ją.
„Kaip sakai,“ ramiai atsakė Emilija. „Tik dabar aš pati duosiu. Aš neprivalau aukotis dėl svetimo buto ir žmogaus, kuris ne kartą nepasakė „ačiū“.“
„Žiūrėk, kad nepailtum vėliau!“
„O ne. Aš jau pailau. Kad taip ilgai kentėjau. O dabar – laisvė. Dėkoju tik už Augustą.“
Po mėnesio santuoka buvo nutraukta abipusiu sutarimu. Tomas neatsiprašė. Emilija daugiau neskambino.
O po pusmečio jai papasakojo, kad Neringa Kazimierienė mirė. Ir Gabija – ta pati mylimoji anūkė, dėl kurios viskas ir buvo daryta – išvijo dėdę kaip nereikalingą baldą.
Gyvenimas viską sudėjo į savas vietas. O Emilija nė trupučio neBet jau niekados negalėjo žinoti, ar tos moters širdyje kūrėsi šaltasis šešėlis – ar tik laisvė plaukė kaip vėjas per senų skausmų likučius.
