Pirmadienio rytą, kai oras buvo gaivus, Jonas Adomaitis išlipo iš juodo visureigio, variklis tyliai tiksėdamas už jo. Jis nebuvo apsirengęs kaip sėkmingo restorano tinklo savininkas. Nebuvo nei pirstiniu kostiumų, nei blizgančių batų, nei įprastinio verslininko pasitikėjimo savimi. Vietoje to – jis vilkėjo išblukusius džinsus, seną megztinį ir nusidėvėjusią nerykštes kepuraitę. Praeivis galėjo pamanyti, kad jis – tiesiog dar vienas vyrukas, einantis pusryčiams, o gal kas nors, kuriam gyvenimas nesiseka.
Būtent to ir norėjo Jonas.
Pastaruosius dešimt metų jis įdėjo visą širdį į savo „Adomaičio skanėstus“. Pradėjo nuo maisto autobusiuko, tobulo tešlos recepto ir motinos palaikymo, kuri ankstybą rytą padėdavo kepti pyragus. Vienas autobusėlis virto restoranu. Vienas restoranas – ištisa grandine. Jos klestėjimo metu „Adomaičio skanėstai“ buvo vieta, kur žmonės ėjo po vaikų sporto varžybų, kur draugai susitikdavo šeštadieniniams pusryčiams ir kur žmonės užsuka prieš ilgą darbo dieną.
Tačiau pastaruoju metu Jonas pastebėjo pokyčius. Penkių žvaigždučių atsiliepimai nunyko. Vietoje jų – skundai: lėtas aptarnavimas, šaltas maistas, net girdėti gandai apie nemandagų elgesį. Tai sukėlė skausmą, nes jo verslas nebuvo tik apie maistą. Jis buvo apie šiltumą, bendruomenę ir gerą žmonių elgesį. Jis galėjo pasamdyti slaptus inspektorius arba įrengti daugiau kamerų, bet kažkas jam pasakė, kad tiesa neatskleisis, jei jos nepamatys savo akimis.
Todėl tą pirmadienio rytą Jonas nusprendė paslėpti savo tapatybę.
Jis pasirinko centrinį restoraną – pačią pirmąją vietą, kurią atidarė. Tą, kurio kampo suole buvo įbrėžimas nuo per karšto pyrago tepslo, kurį padedavo jo motina. Kirtęs gatvę, jis matė, kaip miestas pabudo: automobiliai niūrėjo, žingsniai dundėjo šaligatviu, o ore plito bekono kvapas. Jo širdis plakosi greičiau.
Viduje raudoni suoliai ir languota grindis atrodė lygiai taip pat. Tačiau veidai už prekystalio? Visai kitokie.
Dirbo dvi kasininkės. Viena – liekna mergina rožiniu prijuostėliu, garsiai kramtanti gumą ir blaškanti telefoną. Kita – Ona, vyresnė moteris su pavargusiomis akimis, jos vardo ženklelis kabojo ant nusidėvėjusio segtuko. Nė viena nepažvelgė, kai Jonas įėjo.
Jis stovėjo prie prekystalio trisdešimt sekundžių. Jokio „Sveiki“, jokios šypsenos. Tik indų dardėjimas ir telefono klavišų spragtelėjimai.
„Kitas!“ – atšūkavo Ona, neatsikėlusi akių.
Jonas priartėjo. „Labas rytas“, – tyliai tarė jis.
Ona trumpai žvilgtelėjo į jo susmukusį megztinį, nubalotus batus, tada murmėjo: „Taip? Ko nori?“
„Pusryčių sumuštinį – su bekonu, kiaušiniu ir sūriu. Ir juodos kavos.“
Ji įvedė užsakymą, atsiduso lyg tai būtų didžiulis vargas, ir pasakė: „Septyni eurai penkiasdešimt.“
Jonas padavė jai susmukusį dešimties eurų banknotą. Ji nesakė „ačiū“ – tiesiog išmetė grąžą ant prekystalio, monetos nuskambėjo ant plastiko.
Jis atsisėdo kampo suolyje, gerdamas kavą ir apžiūrėdamas restoraną. Vieta buvo pilna, bet energija jautėsi… keista. Darbuotojai judėjo lėtai, jų veiduose – nuobodulio ir nepasitenkinimo spalvos. Motina su dviem vaikais tris kartus kartojo užsakymą, kol jis buvo teisingai užrašytas. Senjorius, klausinėjęs apie nuolaidą, gavo atsakymą: „Tai parašyta meniu, pone.“ Kai padavėjas numetė padėklą, jis garsiai pragaravo, nekreipdamas dėmesio į vaikus netoliese.
Jonas pajuto, kaip jo pilvą suspaudė įspaudas.
Tada jis išgirdo ką
