Zibainis

Diena, kai buvusi anyta užsuko net pasiimti dukros supynes – kaip ištuštino mano namus iki paskutinės šakutės, o po metų grįžo pamatyti, jog be jų gyvenu dar geriau

Diena, kai buvusi mano anyta atėjo pasiimti net dukros lopšio. Kai tik pasakiau savo buvusiai anytai

Uncategorized

033

Nelojalumas – dar ne priežastis skirtis

Ką?! Irena beveik nupjovė puodelį iš lentynos. Iškandimas nėra priežastis? Tu… ar tikrai tokia

Uncategorized

059

Milijonierius sustoja apsnigtoje Vilniaus gatvėje… ir negali patikėti savo akimis

Milijonierius sustabdė savo blizgantį Mercedesą tvarkingai apsnigtoje Žvėryno gatvėje. Stabdžiai cikštelėjo

Uncategorized

01k.

„Tu dar prisiimsi būsto paskolą. Tau PRIVALU padėti!“ – sakė mano mama. „Juk mes tave užauginome ir nupirkome tau butą.“ „Ech, kaip tu svetima pasidarei…“ – mama pilstė arbatą, vis eidama tarp viryklės ir stalo tuo pačiu savo senu maršrutu. – „Ateini kartą per mėnesį tik porai valandų.“ Tėvas sėdėjo priešais televizorių, garsą buvo prisukęs, bet neišjungęs. Ekrane bėgo futbolininkai, jis lyg ir neklausė, bet kartais vis pažiūrėdavo pakartojimus. – „Aš dirbu, mama…“ – pakėliau puodelį abiem rankom, šildydama pirštus. – „Beveik kasdien iki devynių, paskui kelionė namo – grįžtu jau vidurnaktį.“ – „Visi dirba. Bet šeimos negalima pamiršti.“ Lauke temo. Virtuvėje degė tik lempa virš stalo, palikdama kampus pavėsyje. Ant stalo garavo kopūstų pyragas – mama visada jį kepė, kai aš atvažiuodavau. Juokingiausia – kopūstų nuo vaikystės nemėgstu. Bet niekada neišmokau to pasakyti. – „Skanu“, – pamelavau ir atsigėriau arbatos. Mama patenkinta nusišypsojo. Tada atsisėdo priešais mane, sudėjo rankas ant stalo – šį jos gestą prisimenu nuo vaikystės. Taip prasidėdavo visi „svarbūs pokalbiai“. Taip buvo ir kai man „prikabino“ pirmą paskolą. Taip buvo, kai įkalbinėjo mesti „netinkamą žmogų“. – „Vakar sesė paskambino“, – tarė. – „Kaip jai sekasi?“ – „Pavargus… bendrabutis, triukšmas, kambaryje dar žmonių. Sako, kad negali mokytis, eina į biblioteką, bet ten ne visada yra vietų. Kartais sėdi prie palangės koridoriuje…“ Linktelėjau. Jaučiau, kur veda pokalbis. Mama visada „liejo“ iš toli. Lėtai. Lašas po lašo, kol prieina prie esmės. – „Labai man jos gaila…“ – atsiduso. – „Stengiasi, mokosi, mokosi nemokamai… O sąlygų nėra.“ – „Žinau… rašė man.“ Ji nutilo, paskui palinko arčiau, tarsi pasakytų paslaptį. – „Aš ir tėtis galvojom…“ – jos balsas pritilo. – „Jai reikia savo būsto. Mažo. Kad ir studija. Kad turėtų savo kampą. Ramiai mokytųsi. Normaliai išsimiegotų. Negalima taip…“ Tvirčiau suspaudžiau puodelį. – „Ką reiškia ‘būstas’?“ – „Ai, ne didelį butą…” – numojo ranka. – „Mažytė studija. Yra ir pigesnių. Už kokius trisdešimt tūkstančių… maždaug.“ Pažvelgiau tiesiai. – „Ir kaip jūs įsivaizduojate?“ Mama žvilgtelėjo į tėtį. Jis nusikosėjo ir pritildė televizorių dar labiau. – „Buvom banke… kalbėjom su vienu, paskui su kitu… Mums šansų nėra. Amžius, maža alga… Nepraleidžia.“ Ir tada ji pasakė tai, ką jau nujaučiau: – „Bet tave praleistų. Tu turi gerą algą, šešerius metus jau moka paskolą – nei vienos klaidos. Tobula istorija. Antrą paskolą tau duos be problemų. O mes padėsim… kol sesuo atsistos ant kojų. Paskui ji dirbs ir pati mokės.“ Man viduj susispaudė taip, lyg kas atėmė orą iš kambario. „Padėsim.“ Būtent tą frazę girdėjau prieš šešerius metus. Prie to paties stalo. Po ta pačia lempa. Su tuo pačiu kopūstų pyragu. – „Mama… aš ir dabar vos tempiu…“ – „Ai, baik. Turi butą, darbą. Ko dar nori?“ – „Turiu butą… bet neturiu gyvenimo“, – tyliai ištariau. – „Šešeri metai esu kaip žiurkė ratelyje. Kasdien darbas iki vėlumos. Kartais ir savaitgaliais tam, kad užtektų lėšų. Man – dvidešimt aštuoni, o negaliu net į pasimatymą nueiti – arba neturiu jėgų, arba pinigų. Mano draugės jau ištekėjusios, turi vaikų… o aš – viena ir amžinai pavargusi.“ Mama žiūrėjo į mane taip, lyg perdėčiau. – „Kaip visada, dramatizuoji.“ – „Kokios dar paskolos, mama… pati dar ant kojų nelabai stovių.“ Ji sučiaupė lūpas. Imė tiesinti staltiesę, lyg problema ten, o ne jos žodžiuose. – „Mes tau padėjom… pardavėm močiučių sodą pirmai įmokai. Juk ne svetimi mes tau.“ Tada nebeišlaikiau. – „Mama… tai buvo mano paveldėjimo dalis.“ Jos veidas pasikeitė. – „Kokia ‘tavo dalis’?! Viskas šeimai. Mes tau ir davėm. Mes lakstėm po dokumentus, bankus!“ – „Jūs suinvestavot MANO pinigus… ir šešerius metus vis pasakojat, kaip man padėjot.“ Tėvas pagaliau pasisuko nuo televizoriaus. Jo žvilgsnis buvo sunkus. – „Tai ką, – pradėjai skaičiuoti? Tėvai tapo tau svetimi?“ – „Neskaičiuoju… tiesą sakau.“ Jis trinktelėjo delnu į stalą – lengvai, bet pakankamai, kad man pasidarytų nejauku. – „Tiesa ta, kad mes tau nupirkom butą, o tu nenori padėti sesei. Kraujas vienas, jei pamiršai.“ Gurktelėjau, bet priverčiau kalbėti ramiai: – „Jūs nenupirkot man būsto. Paskola – ant mano vardo. Investavot mano paveldėtą dalį. Pirmus dvejus metus šiek tiek padėdavot – tai dešimt tūkstančių, tai penkiolika. Bet jau šešerius metus moku viena. Ir dabar norit, kad imčiau ANTRĄ paskolą.“ – „Mes mokėsim!“ – kantriai, kaip vaikui, sakė mama. – „Nieko iš tavęs nenorim. Tik kad imtum.“ – „O aš… kada gyventi pradėsiu?“ Tyla. Net televizorius nutilo – pertraukėlė. Tėvas vėl nusigręžė nuo manęs. Mama žiūrėjo lyg būčiau ką gėdingo pasakiusi. – „Einu“ – atsistojau ir paėmiau rankinę. – „Palauk… pabūk dar…“ – mėgino ji. – „Pasisėdėk kaip žmogus…“ – „Pavargus esu, mama.“ Išėjau neatsisukdama. Pyragas liko nepaliestas. Laiptinėje atsidusau į sieną užmerkusi akis. Telefono ekranas sumirgėjo – draugė. – „Kur dingai? Juk žadėjom susitikti?“ – „Buvau pas savus…“ – „Kaip praėjo?“ Pauzė. – „Baisu. Nori, kad dar vieną paskolą imčiau. Sesės vardan.“ – „Kaip čia…? Tu dar pirmos nebaigei mokėti!“ – „Būtent. Sako, kad bankas duos, nes moku atsakingai. O jie žada mokėti… kol sesė atsistos.“ – „Spąstai“, – pasakė ji. – „Taip ir liksi viena su tais mokėjimais iki galo.“ Sukandau telefoną. – „Žinau…“ Tada ji papasakojo, kaip artimieji darė tą patį, žadėjo „nieko baisaus“, o paskui vos save buto neneteko. Ir galiausiai pasakė: – „Turi teisę pasakyti NE. Tai ne egoizmas. Tai – išgyvenimas.“ Atsisėdau ant suolelio prieš laiptinę ir kvėpavau. Pirmą kartą per ilgą laiką tiesiog sėdėjau… Galvoje sukosi skaičiai. Pirma paskola – tiek ir tiek per mėnesį. Dar devyneri metai. Jei antrą – tiek pat viršaus. Liktų tiek, kad vos užtektų maistui. Gyventi, kad tik mokėti. Ne – gyventi. Po trijų dienų mama atėjo netikėtai. Rytą. Anksti. Kai dar ruošiausi į darbą. – „Atnešiau pyragaičių“, – nusišypsojo. – „Noriu ramiai pasikalbėti. Be tėčio.“ Įleidau. Užkaitinau arbatinuką. Pyragaičius palikau neišpakuotus. Ji atsisėdo ir pradėjo: – „Visą naktį nemiegojau… Turi mane suprasti. Sesė dar maža. Nepažįsta gyvenimo. O tu – stipri. Ant tavęs galima pasikliauti.“ Žiūrėjau į ją ir pasakiau tai, ko niekada nesu sakiusi: – „Mama… aš ne stipri. Aš negaliu pasirinkti.“ Ji mostelėjo ranka. – „Turi viską. Butą. Darbą. O sesė – nieko.“ Tada išsitraukiau užrašų knygutę. Atsivertusi suskaičiavau viską iki cento. – Štai. Atlyginimas. Pirma paskola. Sąskaitos. Maistas. Transportas. Liekasi… beveik nieko. Jei susirgsiu ar kas sugestų – viskas. Mama numojo užrašus tarsi būtų įkyri musė. – „Ant popieriaus čia vienaip. Gyvenime – kitaip. Vis tiek ‘kažkaip’ susitvarkai.“ – „Tas ‘kažkaip’ – mano gyvenimas. Šešeri metai be atostogų. Naujų rūbų nesu pirkus. Draugės važiuoja prie jūros, o aš per atostogas dirbu papildomai, kad turėčiau ‘buferio’.“ Ji pakėlė balsą. – „Mes juk žadėjom – mokėsim!“ – „Ir praeitą kartą žadėjot.“ Jos akys blykstelėjo. – „Tu mane priekaištauji?!“ – „Ne. Sakau tiesą.“ Ji pašoko nuo kėdės. – „Mes tave užauginom! Išmokslinom! Butą padarėm!“ – „Aš nesakau, kad manęs neauginot. Sakau, daugiau nebepajėgiu.“ Mama atšalo iki ledo: – „Nebepajėgi… ar nenori?“ Ir tada… pirmą kartą pažiūrėjau tiesiai į akis, nenuleisdama žvilgsnio. – „Nenoriu.“ Tylos minutė. Paskui veidas pasidarė raudonai dėmėtas. – „Tai va… Sesė tau – svetima. Mes tau nieko nereikšm.“ Griebė rankinę ir išskubėjo. Durys trenkėsi taip, kad veidrodis prieškambaryje sucinktelėjo. Aš likau virtuvėj. Pyragaičiai liko ant stalo – nereikalingi, uždaryti, kaip išpirkos pasiūlymas. Vakare parašiau sesei: „Labas. Savaitgalį pas tave užsuksiu. Gerai?“ Atsakė greitai: „Super! Laukiu!“ Ir nuėjau. Norėjau pažiūrėti savo akimis tą „siaubą“, apie kurį kalbėjo mama. Bendrabutis paprastas. Siaura. Triukšminga – kartais. Bet švaru. Tvarkinga. O sesė… visai neatrodė auka. Apkabino, nusijuokė: – „Kodėl nesakei, kad taip anksti ateisi? Būčiau susitvarkius!“ Apsižvalgiau – kelios lovos, spinteles, stalas. Ant sienos jos nuotraukos ir lemputės girlianda. Stengėsi susikurti jaukumą. Atsisėdom, pasikalbėjom. Tada paklausiau: – „Ar kalbėjaisi su mama dėl to būsto?“ Ji nustebo: – „Taip… Galvojau, kad jie imtų. Ne kad tu…“ – „Negali jie. Nori, kad aš imčiau.“ Jos veidas pakito. – „Palauk… Bet tu dar savo paskolos nemokėjai iki galo…“ – „Ne.“ – „O kiek tavo įmoka?“ Pasakiau sumą. Ji nusišnekėjo: – „Aš nežinojau… Mama nė nesakė, kad tau taip sunku…“ Tada sesė pasakė tai, kas mane išlaisvino: – „Aš nereikalauju. Tikrai. Gyvenu gerai. Draugių turiu. Ir… su vaikinu susipažinau. Linksma. Jei reiks – darbą susirasiu ir pati užsidirbsiu.“ Žiūrėjau ir galvojau, ar juoktis, ar verkti. Kiek laiko mane vertė galvoti, kad ji bejėgė… O ji tiesiog buvo patogi priežastis. Grįždama traukiniu žiūrėjau pro langą ir pirmą kartą nejaučiau kaltės. Sesė susitvarkys. Ji ne silpna. O aš… aš daugiau nenoriu gyventi svetimą gyvenimą. Paskambinau mamai. – „Buvau pas sesę.“ – „Ir?! Matei, kaip gyvena?“ – „Mama… ji nesikankina. Jai gerai. Nereikalauja.“ Mama sumurmėjo: – „Ji vaikas – ko supras! Per didelė išdidumas skųstis!“ Ir tada tyliai pasakiau: – „Mama… aš neimsiu paskolos.“ Jos balsas atšalo: – „Vadinasi, netikėti tėvais? Mes tau juk mokėsim!“ – „Jau esu tai girdėjusi.“ – „Baik kartoti tą patį!“ – „Aš nekartoju. Aš… tiesiog nenoriu pražūti.“ Ji pradėjo rėkti: kad nedėkinga, kad išdavikė, kad „šeimos nepaliekama“, kad vieną dieną man prireiks pagalbos ir aš prisiminsiu Galiausiai padėjo ragelį. Net tėtis daugiau neatsiliepė. Žinutės – be atsako. Įsivyravo tyla. Ir likau viena. Verkiau. Taip. Daug. Bet tai buvo skausmo, o ne kaltės ašaros. Nes kai tau sako: „Arba esi su mumis, arba prieš mus“ – tai ne meilė. Tai – kontrolė. Ir naktį, tamsoje, supratau vieną: Kartais pasakyti „ne“ – tai ne išdavystė. Kartais „ne“ – tai vienintelis išsigelbėjimas. Nes gyvenimas ilgas. Ir jei turiu jį gyventi… gyvensiu savo, ne tėvų parašytu scenarijumi. ❓O tu ką manai – ar vaikas VISĄ gyvenimą privalo „atsidurti skolingas“ tėvams, net jei nuo to pats sudūžta?

Tu dar perimsi paskolą. Privalai padėti! tarė mano mama. Mes tave užauginome ir nupirkome tau būstą.

Uncategorized

0130

ŠEIMA?

Sakyk Kostui, kad skubiai atvažiuotų! šaukė dukra, šnibždėdama. Visi trys vaikų karšiniuoja, verkia, niūsti.

Uncategorized

0180

Svečių namuose visada būdavo pilna – visi gerdavo, butelių daugybė, o maisto visai nebūdavo. Net duonos riekę sunku rasti – ant stalo tik nuorūkos ir tuščia silkės konservų dėžutė. Leoniukas dar kartą apžiūri stalą – nieko. „Gerai, mama, aš einu“ – sako berniukas, lėtai apsiavinėdamas suplyšusius batus, vis dar tikėdamasis, kad mama jį sustabdys, pakvies likti, pasiūlys košės ir išvyti svečius, išplauti grindis. Jis laukia šilto žodžio, bet mama kalba vien aštriai, nuo jos žodžių norisi susigūžti. Šįkart Leoniukas nusprendžia išeiti visam laikui – jam šešeri, laiko save suaugusiu. Pirmiausia reikia užsidirbti pinigų ir nusipirkti bandelę, gal net dvi, nes pilvas urzgia. Kaip užsidirbti – nežino, bet suradęs tuščią butelį šalia kiosko, deda jį į kišenę, paskui suranda maišelį, visą pusdienį renka butelius. Daug jų susirenka, ima svajoti apie minkštą, kvapnią aguonų ar razinų bandelę, gal net su glaistu, bet butelių per mažai – gal dar paieškos daugiau. Prie geležinkelio perono, kur vyrai laukdami traukinių geria alų, Leoniukas palieka sunkų maišą ir lekia į kitą pusę surinkti butelio. Kol bėgiojo, piktas vyras pasiglemžia butelius ir žvairai pažvelgęs priverčia Lieoniuką nueiti tuščiomis. Svajonė apie bandelę išnyksta kaip miražas. „Butelius rinkti irgi sunku,“ – mąsto Leoniukas, brenda per šlapdribą, kojos šąla, galiausiai užėjusi į svetimą laiptinę užsnūsta prie radiatoriaus. Pabudęs negali patikėti – šilta, jauku, kvepia kažkuo skaniu. Ateina gera moteris, švelniai pakviečia pusryčiauti – randa jį besiilsintį, kaip šuniuką, paėmė į namus. „Ar čia mano namai?“ – nedrąsiai klausia Leoniukas. „Jei neturi namų, bus tavo,“ – atsako moteris, vardu Lilija. Tai jam skamba pasakiškai. Ta gera teta rūpinasi juo, maitina, rūbais aprūpina, ir berniukas išdrįsta papasakoti apie savo gyvenimą su mama. „O gal norėtum, kad būčiau tavo mama?“ – apkabina ji švelniai. Žinoma, norėtų. Bet laimė trunka neilgai – po savaitės mama, beveik blaivi, garsiai šaukia ant gerosios moters. „Manęs dar neatėmė teisės į motinystę, turiu visas teises į sūnų!“ Išeidamas Leoniukas stebi besisukančias snaiges, baltą namą – lyg pasakų pilį, kur liko gera teta. Toliau gyvenimas blogėja: mama geria, jis bėga iš namų, nakvoja stotyse, renka butelius, perka duoną, niekas jo neužkalbina. Galiausiai mama netenka motinystės teisių, o Leoniukas patenka į vaikų namus. Liūdniausia, kad negali atsiminti tos baltos pilies, kur gyveno Lilija. Prabėga treji metai. Leoniukas vaiko namuose užsidaręs, piešia tik vieną paveikslą – baltą namą ir sningančias snaiges. Kartą vaiko namuose apsilanko žurnalistė. Auklėtoja supažindina ją su visais vaikais, prieina prie Leoniuko: „Jis geras, įdomus vaikas, bet sunkiai prisitaiko, jau treji metai čia, stengiamės surasti jam šeimą“. „Labas, aš – Lilija“, – prisistato žurnalistė. Berniukas sužavėtas – kalba apie kitą tėtą Liliją, akys spindi, veidas rausta. Auklėtoja stebisi. Lilijos vardas tampa auksiniu raktu į jo širdį. Žurnalistė nesusituri, verkia išgirdusi Leoniuko istoriją, žada parašyti apie jį laikraštyje – gal gera moteris perskaitys ir sužinos, kad Leoniukas jos laukia. Ji ištesi pažadą. Ir nutinka stebuklas: gera moteris laikraščio neskaito, bet gimtadienio proga kolegės įteikia gėles, įvyniotas į laikraštį, namie išpakuodama pamato antraštę – „Gera moteris Lilija, jūsų ieško berniukas Leonas. Atsiliepkite!“ Perskaito – supranta, tai tas berniukas, kurį vieną kartą priglaudė laiptinėje ir norėjo įsivaikinti. Leoniukas ją iškart atpažįsta. Puolė jos apkabinti. Verkė visi: ir Leoniukas, ir Lilija, ir auklėtojos. „Aš tavęs taip laukiau“, – ištaria berniukas. Teta Lilija negali jo iškart pasiimti – laukia įsivaikinimo procedūra, bet ateis kiekvieną dieną. Po to Leoniukui prasideda laimingas gyvenimas. Dabar jam jau 26-eri. Baigė technologijos institutą, ruošiasi vesti gerą merginą, jis linksmas, draugiškas ir labai myli mamą Liliją, kuriai dėkingas už viską. Lilija vėliau papasakojo, kad vyras ją paliko dėl bevaikystės – jautėsi nelaiminga ir niekam nereikalinga. Būtent tada rado Leoniuką laiptinėje, sušildė savo meile. Kai jį išsivedė mama, Lilija galvojo: „Matyt, nesutapimas…“, bet buvo laiminga, kai surado jį vaikų namuose. Leonas bandė sužinoti tikrosios mamos likimą – jie nuomavo butą, ji išvyko nežinoma kryptimi su ką tik išėjusiu iš kalėjimo vyru. Toliau ieškoti nebenorėjo…

Pas mus namie buvo svečių. Svečių užsukdavo beveik visada. Visi vis gėrė, gėrė, pilna tuščių butelių

Uncategorized

0645

Mano anyta niekada nekėlė balso. Jai to nereikėjo – žodžiais, tyliai ir su šypsena, ji mokėjo skaudinti taip, lyg apkabintų. Todėl, kai vieną vakarą ji pažiūrėjo į mane per stalą ir tarė: „Rytoj užeisime pas notarą“, pajutau ne tik baimę. Pajutau, kad kažkas pasiryžo ištrinti mane iš mano pačios gyvenimo. Prieš kelerius metus, kai ištekėjau, buvau iš tų moterų, kurios tiki, kad geri dalykai sugrįžta. Buvau rami, darbšti, pedantiška. Mūsų namai nedideli, bet tikri – raktai visada gulėjo ant virtuvės stalviršio prie vaisių dubens. Vakare gamindavausi arbatą, klausydavausi šaldytuvo ūžimo ir džiaugdavausi tyla. Ta tyla buvo mano turtas. Anyta tylos nemėgo. Ji mėgo kontroliuoti. Norėjo žinoti, kas, kur ir ką turi. Iš pradžių tai vadino rūpesčiu – sakė: „Tu man kaip dukra“, – taisydama mano apykaklę. Vėliau prasidėjo „tik patarimai“. „Nedėk rankinės ant kėdės, nesmagiai atrodo.“ „Nepirk šitos firmos, nekokybiška.“ „Nekalbėk vyrui taip, vyrai nemėgsta moterų su nuomone.“ Aš šypsodavausi, gniauždavau žodžius, ėjau toliau – galvojau: „Ji iš senesnių laikų, o ne bloga.“ Jei būtų tik tiek, būčiau ištvėrusi. Bet paskui atėjo klausimas dėl palikimo. Ne pinigai, ne namas, ne turtas. Atsirado jausmas, kad tapau laikinu žmogumi – kaip daiktas koridoriuje, kurį galima perstumti, jei trukdo. Vyras turėjo butą, paveldėtą iš tėvo. Seną, bet jaukų, su prisiminimais. Kartu remontavom, dėjau ne tik pinigus, bet ir širdį – dažiau sienas, tvarkiau viryklę, tampiau dėžes, verkiau pavargusi vonioje, o paskui juokiausi, kai vyras apkabino. Maniau, kad kuriam kažką savo. Anyta galvojo kitaip. Vieną šeštadienį ji užėjo neįspėjusi – spaudė skambutį it teisėta savininkė. Įėjus pro duris, nė nepažiūrėjo į mane. „Labas rytas“, pasakiau. „Kur jis?“ – paklausė. „Dar miega.“ „Atsibus,“ – nukirto ir atsisėdo virtuvėje. Padaviau kavos, tylėjau. Ji žvalgėsi – į spinteles, stalą, užuolaidas. Tarsi tikrintų, ar kas „savo“, bet padėta mano ranka. Staiga be žvilgsnio tarė: „Reikia sutvarkyti dokumentus.“ Mano širdis susitraukė. „Kokius dokumentus?“ Ji lėtai gurkšnojo kavą. „Butas. Reikia, kad nebūtų bėdos.“ „Kokia bėda?“ Ji pažvelgė į mane ramiai, su šypsena. „Tu jauna. Nieks nežino, kas bus rytoj. Jei išsiskirstysite… jis liks tuščiom rankom.“ Žodis „jei“ skambėjo kaip „kai“. Pajutau kažką pažeminančio – ne įžeidimą, o pastatymą į vietą, lyg būčiau „laikinoji marti“. „Niekas neliks tuščiomis,“ tepasakiau. „Mes šeima.“ Ji nusišypsojo, bet ne linksmai. „Šeima yra kraujas. Viskas kita – sutartis.“ Tuo metu vyras įžengė, dar apsnūdęs. „Mama? Kodėl taip anksti?“ „Kalbam apie svarbius dalykus,“ tarė ji. „Sėsk.“ Ir tai „sėsk“ buvo komanda, ne kvietimas. Vyras atsisėdo. Anyta ištraukė iš rankinės paruoštą segtuvą – su lapais, kopijomis, užrašais. Žiūrėjau į segtuvą ir viduje kaupėsi ledinė baimė. „Štai,“ tarė ji. „Reikia padaryti, kad butas liktų giminės rankose. Perrašyti. Yra būdų.“ Vyras pamėgino juokauti: „Mama, kokie čia filmai?“ Ji nesijuokė. „Ne filmai. Gyvenimas toks. Rytoj ji gali išeiti ir pasiimti pusę.“ Pirmą kartą išgirdau, kaip ji apie mane kalba trečiu asmeniu, man besedint priešais. Lyg manęs nebūtų. „Aš ne tokia,“ ramiai ištariau, nors viduje virė pyktis. Ji pažvelgė, tarsi juokinčiau ją. „Visos tokios. Kol neateina laikas.“ Vyras įsikišo: „Gana! Ji ne priešas.“ „Ne priešas, kol neprireikia,“ atkerta anyta. „Aš rūpinuosi tavimi.“ Tada kreipiasi į mane: „Tu neįsižeisi, ar ne? Tai jūsų labui.“ Supratau – ji ne tik kišasi. Ji mane išstumia. Stačiau į kampą: arba tylėsiu ir pritarsiu, arba sakysiu „ne“ ir tapsiu blogiete. Nenorėjau būti bloga. Dar labiau nenorėjau būti grindų skuduru. „Nebus notaro,“ ramiai pasakiau. Tyla. Anyta sustingo, paskui nusišypsojo. „Kaip nebebus?“ „Tiesiog nebus,“ pakartojau. Vyras pažvelgė nustebęs – niekad nematė, kad taip kalbu. Anyta padėjo puodelį. „Tai ne tavo sprendimas.“ „Jau mano. Nes tai mano gyvenimas.“ Ji atsiduso demonstratyviai. „Gerai. Tai vadinasi, tu kažką kito sugalvojai.“ „Sugalvojau, kad daugiau neleisiu žeminti manęs mano namuose,“ atšoviau. Tada išgirdau jos frazę, kurios niekad nepamiršiu: „Tu čia atėjai tuščiom rankom.“ Daugiau įrodymų nereikėjo. Ji manęs niekada nepriėmė – kentėjo, kol pajuto, kad gali spausti. Padėjau ranką ant stalviršio prie raktų, pažvelgiau į juos, į ją ir ištariau: „O tu čia ateini pilnais reikalavimais.“ Vyras staigiai pakilo. „Mama! Gana!“ „Ne,“ tarė ji. „Negana. Ji turi žinoti savo vietą.“ Tai buvo mano aiškumo akimirka – nusprendžiau veikti išmintingai. Neverkiau, nerėkiau, nedaviau dramos, kurios ji tikėjosi. Tik pasakiau: „Gerai. Jei kalbam apie dokumentus – kalbam.“ Anyta pagyvėjo. Akys užsidegė lyg būtų laimėjusi. „Štai taip ir reikia – protas.“ Aš linktelėjau. „Tik ne jūsų dokumentai. Mano.“ Nuėjau į miegamąjį, paėmiau segtuvą su savo darbais, santaupomis, sutartimis. Padėjau ant stalo. „Kas tai?“ – paklausė anyta. „Įrodymai, kiek investavau į šiuos namus. Remontas, įranga, mokėjimai – viskas.“ Vyras žiūrėjo, tarsi matytų manę pirmą kartą. „Kodėl…?“ – šnabžda. „Todėl, kad jei būsite su manimi kaip su pavojumi, ginsiuosi kaip žmogus, žinantis savo teises.“ Anyta grubiai nusišypsojo. „Teismais mus skaudinsi?“ „Ne – aš saugosiu save.“ Ir tada padariau tai, ko niekas nesitikėjo – ištraukiau paruoštą dokumentą. „Kas čia?“ – paklausė vyras. „Sutartis – dėl šeimos santykių, ne meilės. Dėl ribų. Jei bus baimės ir skaičiavimai, bus taisyklės.“ Anyta išbalo. „Tu be gėdos!“ Rami akimi pažvelgiau: „Be gėdos žeminti moterį jos namuose ir planuoti už nugaros.“ Vyras atsisėdo lėtai, tarsi būtų suglebęs. „Tu pasiruošei iš anksto…“ „Taip. Nes jaučiau, kur viskas krypsta.“ Anyta pakilo. „Vadinasi, tu jo nemyli!“ „Myliu, ir todėl neleisiu paversti jo vyru be stuburo.“ Tai buvo kulminacija – ne riksmas, ne antausis, o ramiai pasakyta tiesa. Anyta kreipėsi į vyrą. „Leisi jai taip tau kalbėti?“ Ilgai tylėjo. Buvo girdėti tik šaldytuvo ūžesys ir virtuvės laikrodžio tiksėjimas. Paskui ištarė žodžius, kurie įsirėžė sielon: „Mama, atleisk. Bet ji teisi. Tu persistengei.“ Anyta pažvelgė lyg gautų antausį. „Tai… renki ją?“ „Ne. Renku mus. Be tavo paliepimų.“ Ji įsidėjo segtuvą į rankinę, pajudėjo prie durų, ir prieš išeidama šnypščiančiu balsu ištarė: „Pasigailėsi.“ Kai durys užsidarė, namuose tapo tikrai tylu. Vyras stovėjo koridoriuje ir žiūrėjo į spyną, lyg norėtų sugrąžinti laiką. Neapkabinau jo iškart. Neskubėjau „taisyti“ – juk moterys viską taiso, o paskui vėl ant mūsų lipa. Tik pasakiau: „Jei kas norės ištrinti mane iš tavo gyvenimo, pirmiausia turės praeiti pro mane. Daugiau nebeatsitrauksiu.“ Po savaitės anyta bandė vėl – per giminaičius, užuominas, skambučius. Bet nesėkmingai. Jis jau buvo pasakęs „stop“. O aš pagaliau supratau, kas yra ribos. WAU momentas buvo vėliau – kai vyras pats padėjo raktus ant stalo ir tarė: „Tai mūsų namai. Ir niekas daugiau neateis čia tavęs skaičiuoti kaip daikto.“ Supratau, kad didžiausia atpildo forma – ne bausmė, o išlikti savo vietoje su orumu… ir priversti kitus su tuo skaitytis. ❓ O jūs – ar pasiliktumėte santuokoje, jei anyta akivaizdžiai laikytų jus laikina ir pradėtų už nugaros tvarkyti dokumentus?

Mano anyta niekada nebuvo ta, kuri pakeltų balsą. Jai to nereikėjo. Ji mokėjo užgauti žodžiais, tyliai

Uncategorized

097

Be Džiaugsmo be Kovos

Kaip taip pakenkiai savam likimui, ar ne, vaiduokle? Kas norės tavęs dabar, kai nešiojate vaiką?

Uncategorized

049

Prie prašydamas maisto prabangiose vestuvėse, dešimtmetis berniukas sustingsta – jo vardas Ilyès, be tėvų, rastas Vilniuje po liūties, užaugintas benamio bernardo, kol vieną dieną vestuvių šventėje atpažįsta raudoną apyrankę ant jaunosios riešo ir klausia: „Ar jūs – mano mama?“

2024 m. birželio 16 d., sekmadienis Šiandien buvo keista ir labai ypatinga diena. Žinau, kad šiuos žodžius