Zibainis

Vienintelis meilės vyras: Liūdna Fiodoro ir Zinos, Polinos bei Mišos šeimos istorija Lietuvos kaime, pasakojanti apie ištikimybę, slaptas aistras ir žmonių nuomones po Zinos laidotuvių

VIENATIS Per žmonos laidotuves Antanas nesumerkė nė ašaros. Tu tik pažiūrėk, gi sakiau nemylėjo jis Zitos

Uncategorized

056

BENAMIS KATINAS ĮSMUKO Į LIETUVOS MILIJARDIERIAUS KOMOS PALATĄ… IR TAI, KAS ĮVYKO PO TO, BUVO STEBUKLAS, KURIO NET GYDYTOJAI NESUPRATO…

Kieminis KATINAS įsėlinio į lietuvių verslo magnato ligoninės palatą… ir tai, kas nutiko vėliau

Uncategorized

051

Olga visą dieną ruošėsi Naujametiniam vakarui: tvarkėsi, gamino ir dengė stalą. Tai buvo jos pirmieji Naujieji metai ne su tėvais, o su mylimu žmogumi – jau trečią mėnesį ji gyveno pas Tolį jo bute. Jis vyresnis už ją 15 metų, buvo vedęs, moka alimentus ir mėgsta išlenkti taurelę… Bet visa tai nesvarbu, kai esi įsimylėjęs. O kuo jis ją sužavėjo – niekas nesuprato: nei gražus, veikiau bjaurus, charakteris blogas, neapsakomai šykštus ir pinigų visad trūksta. O jei ir turi, tai tik sau. Vis dėlto šiame stebuklingame Tolyje Olia pamatė savo meilę. Trys mėnesiai – Olia tikėjosi, kad Tolis įvertins, kokia ji gera ir ūkiška moteris, ir norės jos kaip žmonos. Jis kartojo: „Reikia pagyvent kartu, pažiūrėti, kokia esi šeimininkė. O gal būsi tokia pat kaip mano buvusioji.“ Kokie buvo Tolio buvusios bruožai, Olia nežinojo – jis niekad nieko normalaus apie ją nepasakojo. Todėl Olia stengėsi iš visų jėgų: nerėkdavo, kai jis pargrįždavo girtas, ruošė valgį, skalbė, tvarkėsi, už maistą pati mokėjo (jog Tolis nepagalvotų, kad ji materialistė). Net Naujametį stalą už savo pinigus padengė ir jam naują telefoną dovanų nupirko. Kol Olia ruošėsi, „stebuklingasis“ Tolis irgi laiką leido savaip – prisigėrė su draugais. Sugrįžo linksmas ir paskelbė, kad per Naujuosius pas juos ateis draugai – jo, o ne Olios pažįstami. Buvo likusi valanda iki vidurnakčio, nuotaika jau sugadinta, bet Olia susilaikė, nes nenorėjo būti kaip „buvusioji“. Prieš pusvalandį iki Naujųjų į butą įgriuvo girta kompanija – vyrai ir moterys. Tolis iškart pagyvėjo, susodino visus prie stalo ir balius prasidėjo. Jis net nepristatė Olios svečiams, niekas jos nepastebėjo – tik gėrė, šnekėjosi ir juokėsi tarpusavyje. O kai Olia pasiūlė pripilti šampano ateinant dvyliktai valandai, į ją žiūrėjo lyg į nekviestą viešnią. – O kas čia tokia? – girtai paklausė viena mergina. – Kaimynė lovoje, – nusijuokė Tolis, o jo draugai kvatojo kartu. Jie valgė Olios ruoštą maistą, o ją pačią pašiepdavo. Po vidurnakčio juokėsi iš jos naivumo, gyrė Tolį, kad „protingai sugalvojo” – susirado nemokamą virėją ir namų tvarkytoją. Tolis ją žemino kartu su visais, valgė jos pirktą maistą ir jos sąskaita „nušluostė kojas“. Olia tyliai išėjo iš kambario, susirinko daiktus ir nuvyko pas tėvus. Tokios baisios Naujametės nakties ji dar nebuvo patyrusi. Mama pasakė: „Aš tave juk perspėjau“, o tėtis atsiduso iš palengvėjimo. Išsiverkusi visas skriaudas, Olia pagaliau nusiėmė rožinius akinius nuo akių. Po savaitės, kai Toliui baigėsi pinigai, jis užsuko pas Olių kaip niekur nieko: – Tai ko tu išėjai? Įsižeidei? – ir matydamas, kad ji nenusileis, puolė gynybai: – Nu, žiūrėk, šaunuolė – pati pas mamytę ilsiesi, o mano šaldytuve pelės iš bado kabinasi! Pradedu matyti, kad daraisi lygiai tokia pati kaip mano buvusioji! Nuo tokio įžūlumo Olia net žado neteko. Ji daug kartų mintyse ruošėsi pasakyti, ką galvoja, bet dabar stovėjo ir nebežinojo, ką tarti. Vienintelis žodis, kurį galėjo išspausti – pasiųsti jį velniop ir užtrenkti duris. Taip Naujieji metai Olios gyvenime tapo naujos pradžios pradžia.

Klausyk, turiu tau papasakot, kaip mano pažįstamai Dominykai praėjo praėjęs Naujieji metai nu tikra telenovelė.

Uncategorized

041

Dvaro sienas kvepėjo prancūziškais kvepalais ir nemeile. Mažoji Elzė pažino tik vienas šiltas rankas – namų šeimininkės Onos. Bet vieną dieną iš seifo dingsta pinigai – ir šios rankos išnyksta visam laikui. Praeina dvidešimt metų. Dabar Elzė pati stovi ant svetimų namų slenksčio – su vaiku ant rankų ir tiesa, deginančia gerklę… *** Tešlos kvapas – namų kvapas. Ne tų namų su marmuriniais laiptais ir trimis aukštais šviestuvo, kur Elzė praleido vaikystę. Ne – tikrų. Tų, kuriuos pati susikūrė savo galvoje, sėdėdama ant taburetės plačioje virtuvėje ir stebėdama, kaip Onos rankos, paraudusios nuo vandens, minko elastingą tešlą. – O kodėl tešla gyva? – klausdavo penkerių Elzė. – Nes kvėpuoja, – atsakydavo Ona, neatitraukdama rankų nuo darbo. – Matai, kaip burbuliuoja? Džiaugiasi, kad greitai keliaus į krosnį. Keista, ar ne? Džiaugtis ugnimi. Tada Elzė dar nesuprato. Dabar jau suprato. Ji stovėjo ant duobėtos kaimo kelio šalikelės, priglaudusi prie krūtinės keturmetį sūnų Motiejų. Autobusas nuvažiavo, išspjovęs juos į pilkus vasario sutemų lašus, ir dabar aplink buvo tik tyla – ta ypatinga kaimo tyla, kurioje girdi, kaip sniegas girgžda tolimų žingsnių atgarsiais už trijų trobų. Motiejus neverkė. Jis išvis beveik nustojo verkti per paskutinius pusę metų – išmoko. Tik žiūrėjo savo rimtomis, pernelyg suaugusiomis akimis, ir Elzė kaskart krūptelėdavo: tėvo akys. Jo smakras. Jo tylėjimas, už kurio visada kažkas slėpėsi. Negalvok apie jį. Ne dabar. – Mama, šalta. – Žinau, mažyli. Dabar jau ieškosim. Ji nežinojo adreso. Net nežinojo, ar Ona dar gyva – praėjo dvidešimt metų, visas gyvenimas. Vienintelis, ką prisiminė: „Sosnovkos kaimas, Ukmergės rajonas“. Ir tešlos kvapas. Ir tų rankų šiluma, kurios vienintelės visame dideliame name paglostydavo ją be progos. Kelias vedė pro pasvirusius tvoras. Kai kur languose degė šviesa – geltona, blanki, bet gyva. Elzė sustojo prie pačios tolimiausios trobos – tiesiog todėl, kad kojos daugiau nebelaikė, o Motiejus tapo vis sunkesnis. Varteliai sugirgždėjo. Dvi laiptelių pakopos, apneštos sniegu. Durys – senos, nuo drėgmės išsidraikiusios, su atsilupusiais dažais. Ji pasibeldė. Tyla. Tada – šlepsintys žingsniai. Užrakinimo garsas. Ir balsas – prislopęs, pasenęs, bet toks pažįstamas, kad Elzei net kvėpavimas užstrigo: – Kas čia naktį neša? Durys atsidarė. Ant slenksčio stovėjo maža, laibutė močiutė, su megztuku ant naktinių. Veidas – kaip keptas obuolys, tūkstančiu raukšlių. Tačiau akys – tos pačios. Nublukusios, mėlynos, vis dar šviesios. – Ona… Senolė sustingo. Tada lėtai pakėlė ranką – tą pačią, išvargintą, su sukietėjusiais pirštais – ir palietė Elzės skruostą. – Viešpatie… Elzytė? Elzei pakirto kojas. Ji stovėjo, glaudė sūnų ir negalėjo ištarti nė žodžio – tik ašaros bėgo, karštos, per sušalusius skruostus. Ona nieko neklausė. Nei „iš kur?“, nei „kodėl?“, nei „kas atsitiko?“. Tik tyliai nuėmė nuo vinies savo seną paltą ir užklojo Elzės pečius. Paskui atsargiai perėmė Motiejų – šis net nekrustelėjo, tik žiūrėjo savo tamsiomis akimis – ir prisiglaudė prie savęs. – Na štai ir namuose, paukštele, – tarė ji. – Eik vidun. Eik, brangioji. *** Dvidešimt metų. Tiek užtenka ir imperijai pastatyti, ir sugriauti. Gimtą kalbą pamiršti. Tėvus palaidoti – nors Elzės tėvai dar buvo gyvi, tik tapo svetimi, kaip baldai nuomojamame bute. Vaikystėje ji manė, kad jų namai – visas pasaulis. Keturios laimės sienos: svetainė su židiniu, tėvo kabinetas, kuriame kvepėjo cigaretėmis ir griežtumu, motinos miegamasis su aksominėmis užuolaidomis. Ir kažkur apačioje, pusrūsyje – virtuvė. Onos karalystė. – Elzyte, nesisukinėk čia, – bandydavo tramdyti ją guvernantės. – Dabar pas mamą, aukščiau. Tik mama viršuje visada kalbėdavo telefonu. Su draugėmis, partneriais, meilužiais – to Elzė tada nesuprato, bet jautė: kažkas ne taip. Kažkas blogai tam, kaip mama juokiasi, ir kaip tuojau nurimsta, įžengus tėvui. O virtuvėje viskas buvo teisingai. Ten Ona mokė ją lipdyti koldūnus – kreivus, su skylančiais kraštais. Ten jie kartu laukdavo, kol pakils tešla – „tyliai, Elzyte: supyks, subliukš“. Kai viršuje prasidėdavo rėkimas, Ona sodindavo ją ant kelių ir dainuodavo – kažką paprasto, kaimiško, beveik be žodžių, tik balsu išnešiodavo. – Ona, o tu mano mama? – kartą paklausė šešiametė Elzė. – Ką tu, panele. Aš tik tarnaitė. – O kodėl tave myliu labiau nei mamą? Tada Ona užtilo. Ilgai tylėjo, glostydama Elzę. Paskui tyliai, vos girdimai, atsakė: – Meilė juk be klausinėjimo. Ateina ir ateina. Mamą irgi myli, tik kitaip. Elzė nemylėjo. Ji tai žinojo jau tada – vaikiškai aiškiai. Mama buvo graži, svarbi, mama pirkdavo sukneles ir vežė į Paryžių. Bet mama niekada nesėdėjo šalia, kai Elzė sirgdavo. Tai darydavo Ona – naktimis, šaltą delną priglaudusi prie kaktos. O paskui buvo ta diena… *** – Aštuoniasdešimt tūkstančių, – išgirdo Elzė prie pravertų durų. – Iš seifo. Aiškiai pamenu, kad dėjau. – Gal išleidai ir pamiršai? – Domai! Tėvo balsas – pavargęs, blankus, kaip viskas jame pastaraisiais metais: – Gerai, gerai. Kas galėjo turėti prieigą? – Ona tvarkėsi kabinete. Kodą žino – pati sakiau, kad nuvalytų dulkes. Pauzė. Elzė stovėjo koridoriuje, prisispaudusi prie sienos, ir jautė, kaip kažkas svarbaus pradeda plyšti viduje. – Jos motina serga vėžiu, – tarė tėvas. – Gydymas brangus. Prieš mėnesį prašė avanso. – Nedaviau. – Kodėl? – Ji tik tarnaitė, Domai. Jei kiekvienai tarnaičiai pradėsi duoti – kam mama, kam tėvas, kam brolis… – Rasa. – Kas Rasa? Pats matai – reikėjo pinigų, turėjo prieigą… – Nežinom tiksliai. – Norėsi kviesti policiją? Viešumą? Kad visi sužinotų, jog pas mus namuose vagiama? Vėl tyla. Elzė užsimerkė. Jai buvo devyneri – pakankamai, kad suprastų, ir per mažai, kad ką nors pakeistų. Ryte Ona kraunasi daiktus. Elzė stebi ją nuo durų – mažytė, su pižama, basiškai ant šalto grindų. Ona dėjosi į nudėvėtą kelioninį maišą apdriskusį chalata, tapkes, tą pačią šventojo Nikolajaus ikonėlę, kuri visada stovėjo ant jos spintelės. – Ona… Ji atsisuko. Veidas ramus. Tik akys raudonos, paburkusios. – Elzyte. Ko nemiegi? – Tu išvažiuoji? – Išvažiuoju, brangioji. Pas mamą. Serganti. – O kaip aš? Ona priklaupė, kad jų žvilgsniai būtų viename lygyje. Iš jos visada sklido tešlos kvapas – net kai nekepdavo. – Užaugsi, Elzyte. Užaugsi ir būsi geras žmogus. Gal kada užsuksi pas mane paviešėti. Į Sosnovką. Atsiminsi? – Sosnovka. – Šaunuolė. Ji pabučiavo Elzei į kaktą – greitai, slapta – ir išėjo. Durys užsidarė. Spragtelėjo spyna. Ir tas kvapas – tešlos, šilumos, namų – dingo amžiams. *** Trobelytė buvo maža. Viena patalpa, pečius kampe, stalas, užklotas vaškuota staltiese, dvi lovos už užuolaidėlės. Ant sienos – ta pati šventojo Nikolajaus ikonėlė, pajuodusi nuo laiko ir žibalo. Ona nesiuntėsi – užkaišė arbatinį, iš rūsio ištraukė uogienės, klojo Motiejui lovą. – Sėsk, sėsk, Elzyte. Kojose tiesos nerasi. Atšilsi – bus ir kalba. Bet Elzė negalėjo sėdėti. Ji stovėjo vidury šios menkos, vargingos trobelės – ji, keturių aukštų dvaro paveldėtoja – ir jautė keistą dalyką. Ramybę. Pirmąkart per daugelį metų – tikrą ramybę. Lyg kažkas viduje, ilgai įtempto iki skausmo, pagaliau atlaisvėjo. – Ona, – ištarė, balsas sudrebėjo. – Ona, atleisk man. – Už ką, vaikeli? – Kad tavęs negyniau tada. Kad tylėjau dvidešimt metų. Kad… Ji užspringo. Kaip pasakyti? Kaip paaiškinti? Motiejus jau miegojo – nugrimzdo iškart, vos atsigulęs. Ona sėdėjo priešais, rankoje laikė puodelį arbatos ir laukė. Ir Elzė papasakojo. Kaip po Onos išvarymo namai visai tapo svetimi. Kaip mama po dviejų metų išvažiavo į Vokietiją, tėvas pradėjo gerti ir mirė išnuomotame bute, kai jai buvo dvidešimt treji. Kaip Elzė liko visiškai viena. – O tada atsirado Saulius, – tarė, žiūrėdama į stalą. – Nuo pirmos klasės jį pažinojau. Į svečius pas mus vaikščiodavo, atsimeni? Plonas kaip pagaliukas, vėlėsi visur. Visada saldainius vogė iš vazos. Ona linktelėjo. – Atsimenu vaikį. – Galvojau – štai ir šeima. Tikra. Sava. – Elzė kartėliai šyptelėjo. – Pasitaikė… Jis lošėjas, Ona. Kortos, automatai, viskas. Nežinojau. Slėpė. Kai paaiškėjo, buvo vėlu. Skolos, kreditoriai, Motiejus… Ji nutilo. Krosnyje spragsėjo malkos. Prie ikonėlės mirgėjo liepsnelė, mėtančianti šešėlį ant sienos. – Kai pasakiau, kad skirsiuosi, jis… – Elzė nurijo gumulą. – Tada prisipažino. Manė, kad dėl to persigalvosiu, atleisiu. Įvertinsiu sąžiningumą. – Prisipažinti dėl ko, vaikeli? Elzė pakėlė akis. – Tai jis pavogė tada. Tuos pinigus. Iš seifo. Kodą žinojo – kažkada įsimatė, kai buvo svečiuose. Jam reikėjo… Nebeprisimenu, kam. Ai, jo lošėjimu. O kaltė teko tau. Tyla. Ona sėdėjo be judesio. Veidas – be išraiškos. Tik rankos, apglėbusios puodelį, papilkėjo pirštuose. – Ona, atleisk. Jei gali atleisti. Tik prieš savaitę sužinojau. Nežinojau, aš… – Tylėk. Ona pakilo. Lėtai priėjo prie Elzės. Ir taip pat kaip prieš dvidešimt metų priklaupė – rankos jau nebenoriai lankstėsi – kad jų žvilgsniai būtų viename lygyje. – Vaikeli mano. Kuo tu čia dėta? – Bet juk tavo mama… Tau reikėjo pinigų gydyti… – Mama mirė po metų. Amžiną atilsį. – Ona persižegnojo. – O aš ką? Galiu gyventi. Sodas, ožkelė, geri kaimynai. Man daug nereikia. – Bet juk tave išvarė! Kaip vagilę! – O nejau per klaidą Dievas neveda link tiesos? Jei nebūtų išvarę – gal būčiau nespėjusi pas mamą gyvai. O taip – metus šalia praleidau. Svarbiausius metus. Elzė tylėjo. Krūtinėje degė – gėda, skausmas, meilė, dėkingumas – viskas kartu, viskas persipynę. – Pyktelėjau? – kalbėjo Ona. – Aišku, pyktelėjau. Skaudu buvo – labai. Dėl svetimus pinigus gyvenime nebuvau paėmusi. O čia – paskutinė vagilė. Bet paskui… paskui praėjo. Ne iškart, neužteko metų. Galbūt todėl, kad jei neši pyktį – jis tave iš vidaus suėda. O aš norėjau gyventi. Ji paėmė Elzės rankas – šaltas, šiurkščias, sukietėjusias. – Matai, tu sugrįžai. Su sūnumi. Pas mane, senę, į varganą trobelę. Reiškia, prisiminei. Reiškia, mylėjai. O tai žinai kiek kainuoja? Daugiau nei visi seifai. Elzė verkė. Ne taip, kaip verkia suaugusieji – slapčia, santūriai. O kaip vaikystėje – balsiai, susiglamžiusi į Onos petį. *** Rytą pažadino kvapas. Tešla. Ji atsimerkė. Šalia ramiai kvėpavo Motiejus. Už užuolaidėlės Onos krutėjo, kažką krovė, čežėjo popieriumi. – Ona? – Jau atsibudai? Kelkis, paukštele, bandelės šalą. Bandelės. Elzė pakilo tarsi sapne, išėjo iš užuolaidėlės. Ant stalo, ant laikraščio, gulėjo jos – apskrudusios, netobulos, trūkinėjančiais kraštais, kaip vaikystėje. Ir jos kvepėjo… Kvepėjo namais. – Mąstau, – pasakė Ona, įpildama jai arbatos į nuskilusį puodelį, – tau reikėtų darbo ieškotis. Mieste bibliotekoje reikia pagalbininkės. Užmokesčio nedaug, bet išlaidų čia juk nėra. Motiejų į darželį pridėtume, ten vadovauja Valentina – gera moteris. O paskui matysis. Ji kalbėjo taip paprastai, natūraliai – lyg viskas jau nuspręsta, lyg taip ir priklauso būti. – Ona, – užstrigo Elzei balsas. – Juk aš tau – niekas. Tiek metų praėjo. Kodėl tu… – Kodėl – ką? – Kodėl mane priėmei? Neklausdama? Šiaip sau? Ona žvilgtelėjo į ją tuo pačiu žvilgsniu, kaip vaikystėje. Skaidriu, išmintingu, geru. – Atsimeni, ar klausiau: kodėl tešla gyva? – Nes kvėpuoja. – Va, ir meilė taip. Kvėpuoja sau ir kvėpuoja. Nei atleisi, nei išvarysi. Kur įsitaisė – ten ir gyvena. Kad ir kiek metų sulauksim, kiek dar lauksim. Ji padėjo Elzei priešais bandelę – šiltą, minkštą, su obuoliu. – Valgyk. Per liesa tapai, panele. Elzė atsikando. Ir pirmą kartą po daugelio metų – nusišypsojo. Už lango brėško. Sniegas žibėjo po pirmaisiais spinduliais, ir pasaulis – didelis, sunkus, neteisingas – atrodė visai paprastas ir geras. Kaip Onos bandelės. Kaip jos rankos. Kaip meilė, kurios nei atleis, nei išvarysi. Motiejus išlindo iš užuolaidėlės, trindamas akis. – Mama, skaniai kvepia. – Močiutė Ona iškepė. – Mo-čiut-ė? – išrideno žodelį, žiūrėdamas į Oną. Ji nusišypsojo – raukšlės pabiro per veidą, akys nušvito. – Močiutė, močiutė. Sėskis, anūkėli. Valgysim. Ir atsisėdo. Ir valgė. Ir pirmą kartą per pusmetį juokėsi, kai Ona parodė, kaip iš tešlos lipdyti linksmus žmogeliukus. O Elzė žiūrėjo į juos – į savo sūnų ir moterį, kurią kadaise laikė mama, ir suprato: štai čia yra namai. Ne sienos, ne marmuras, ne liustros. Tik šiltos rankos. Tik tešlos kvapas. Tik meilė – paprasta, žemiška, tyli. Meilė, už kurią nemokama. Kurios nenusipirksi. Kuri tiesiog yra – ir bus, kol plaka bent viena gyva širdis. Keistas dalykas – širdies atmintis. Pamirštame datas, veidus, metus, bet mamos bandelių kvapą atsimenam iki paskutinio atodūsio. Gal todėl, kad meilė negyvena galvoje. Ji kažkur giliau, ten, kur nepasiekia nei nuoskaudos, nei laikas. Ir kartais reikia prarasti viską – padėtį, turtą, orumą – kad prisimintum kelią namo. Pas tas rankas, kurios vis dar laukia.

Dviejų aukštų vilos koridoriuose tvyrojo prancūziškų kvepalų ir abejingumo kvapas. Mažoji Viltė pažinojo

Uncategorized

020

Kodėl verta atsinešti savo maistą? Vyro sesuo ir brolis su savo šeimomis penkerius metus iš eilės Kalėdas šventė pas mus. Visą maistą gaminau viena, serviravau stalą, rūpinausi viskuo ir paskui viena viską tvarkiau. Jie tik šventė. Bet pernai man trūko kantrybė ir pasijutau fiziškai, emociškai bei finansiškai išsekusi. Tad pernai bandžiau paskirstyti pareigas visiems. Tačiau neseniai mano anyta vėl paprašė, kad ir šiais metais visi susirinktume pas mane, nes esą metai bėga, sveikatos nedaug. Paskambinau vyro broliui ir seseriai, pasakiau, kad mama nori bendros šventės. Iš pradžių labai nudžiugo, sakė, reikia klausyti mamos ir sutiko. Tada paprašiau, kad visi pasidalintume patiekalais: kas gamins, ką atsineš. Aš pasiryžau paruošti pagrindinius patiekalus, pagaminti du karštuosius ir tortą. Jie turėjo atnešti dvi salotas, žuvį, mėsą, sūrių, vaisių bei gėrimų – kiekvienas prasinešti ką nors iš gėrimų. Kai suskaičiavau viską, entuziazmas kaip ranka nuėmė. Pradėjo aiškinti, kad neturi laiko gaminti, labai užsiėmę, reikia pirkti ir dar suktis virtuvėje. Esą nesupranta, kodėl reikia tempti maistą – nori švęsti pas save. Paklausiau, ką tuomet su mano mama? Ir sužinokite ką atsakė… Pasveikins telefonu ir tiek. Taigi, darbų ir išlaidų niekas nenori dalintis. Anyta dar nežino, net nežinau, kaip jai pasakyti, nes labai išgyvens. Ką daryti tokioje situacijoje? Gal vėl man teks vienai viską tempti ant savo pečių per šias Kalėdas?

Kodėl verta ateiti su savo maistu? Vyro sesuo ir brolis su šeimomis jau penkerius metus šventė kiekvienas

Uncategorized

098

Mano brolis nusprendė gyventi su savo uošviene – iki šiol nesuprantame, kodėl jis taip pasielgė… Mano jaunesnysis brolis vedė būdamas vos 18-os, tarsi skubėdamas įrodyti savo savarankiškumą. Nuo pat jo gimimo rūpinausi juo, mano vaikystė baigėsi tą pačią dieną, kai atsirado brolis. Kai suaugo, sukūrė šeimą ir išsikraustė – jo gyvenimas smarkiai pasikeitė, deja, nelabai į gerą. Jo žmona, taip pat labai jauna ir su gana sudėtingu būdu, jau per pirmąją pažintį mums visai nepatiko. Jai trūko takto ir paprastų manierų, o išvaizda nespindėjo. Mes nesupratome, ką jis joje įžvelgė. Jie įsikūrė bute šalia mūsų, pas žmonos mamą – uošvienę. Uošvis buvo tylus ir šioks toks keistuolis, kalbėdavo retai, dažniausiai tik linktelėdavo. O uošvienė mėgo viską valdyti, skirstyti nurodymus, kuriuos visi turėdavo vykdyti be žodžio. Ji nuolat kritikavo mano brolį, o jo žmona taip pat visą laiką buvo juo nepatenkinta. Taip elgdamiesi jie labai mane supykdė. Bandžiau apie tai kalbėtis su broliu, bet jis tvirtino, kad viskas gerai, kad žmona jį myli ir jie abu patenkinti savo gyvenimu. Vis dėlto laikui bėgant pastebėjau, kad mano brolio elgesys pasikeitė – jis tapo kaip uošvis: retai reiškė savo nuomonę, dažniausiai tik linktelėdavo. Tačiau galiausiai jo kantrybė išseko – daugiau nebenorėjo kęsti. Vieną dieną tyliai susikrovė daiktus ir išėjo. Tokio savo brolio nebuvau matęs niekada – jis labai gailėjosi, kad taip jaunas sukūrė šeimą. Kiekvienas žmogus turi savo kantrybės ribas – kai jas peržengiame, lieka tik tyliai palikti nepakeliamą situaciją.

Mano brolis nusprendė gyventi su savo anyta, ir vis dar nesuprantame, kodėl jis taip pasielgė…

Uncategorized

018

Tėvų meilė. Elė pavargusi, bet laiminga atsiduso, sodindama vaikus į taksi. Milanei – ketveri, Dovydukui – pusantro. Jie puikiai praleido laiką pas senelius: su sausainiais, apkabinimais, pasakomis ir leistomis „šiek tiek daugiau nei namuose“ džiaugsmais. Elė ir pati nuoširdžiai džiaugėsi šia išvyka. Tėvai, seserys, sūnėnai – gimtieji namai priima be sąlygų ir aiškinimų. Mamos maistas, kurio atsisakyti neįmanoma. Eglutė, spindinti lemputėmis ir keistais, meiliai-tais laikais žaisliukais. Tėčio tostai – kiek per ilgi, bet visada nuoširdūs. Mamos dovanos – rūpestingos, reikalingos, su meile. Akimirką Elei pasirodė, kad ji vėl vaikas. Ir norėjosi tiesiog pasakyti: „Mamyt, tėveli, ačiū, kad esate!“ Elė su vaikais sėdo į taksi. Kelionė buvo rami, vaikai greitai nuvargo, susiglaudę užmigo galinėje sėdynėje – patenkinti, sotūs, laimingi. Pakeliui namo Elė paprašė sustoti prie mažos krautuvėlės šalia kelio. – Man minutėlei. Pampersų ir vandens paimti, – pasakė ji vairuotojui. Po penkių minučių Elė išėjo, sėdo į mašiną… Ir širdis nukrito kažkur gilyn. Vaikų nebuvo! Vairuotojas nenuogąstavo, plepėjo su kažkokia nepažįstama mergina priekyje. – NE SUVOKIU… – lėtai tarė Elė. Mergina staigiai atsisuko: – Kas čia?! Kaip suprasti?! Vairuotojas trūktelėjo pečiais: – Nežinau! – ir, pasisukęs į Elę: – O jūs kas? Ko norit? – Jūs ką, išprotėjot?! Kur mano vaikai?! – Tu, niekšas! – suriko mergina. – Tai dar ir vaikų turi?! – ir ėmė jį daužyti rankinuku. – Tai ką, bet ką įsodini į mašiną?! – jau rėkė Elė. – Kur vaikai, klausiu?! Kelias minutes mašinoje buvo tikras apokalipsė: klyksmai, kaltinimai, mojuojančios rankos, pasaulinė neteisybė. Ir staiga atsidaro durelės… Kažkoks vyras pasilenkia ir ramiai sako: – Panele… čia ne jūsų mašina. Aš kiek toliau sustojau. Pasaulis sustingo. Elė tyliai, įnirtingai užtrenkė dureles, išbėgo ir pribėgo prie lygiai tokios pačios šviesios mašinos, stovinčios priekyje. Atvėrė duris. Galinėje sėdynėje ramiai miegojo jos vaikai. Du angelėliai net nekrutėjo. Elė atsiduso taip, lyg būtų pargrįžusi nuo bedugnės krašto. Atsisėdo, uždarė duris ir burbtelėjo: – Važiuojam… Ir tada ją užplūdo juokas. Tikras, nervingas, išlaisvinantis. Vairuotojas irgi pradėjo kvatotis, braukėsi ašaras ir tiesiog džiaugėsi, kad viskas baigėsi laimingai – be tragedijos, bet su istorija visam gyvenimui. Elė pažvelgė į miegančius vaikus ir staiga suprato paprastą tiesą: tėvai kasdien būna švelnūs, pavargę, juokiasi, kartais išsiblaškę. Bet kai pasirodo pavojus – juose pabunda liūtai! Be jokių abejonių, be svarstymo ir be baimės. Tik vienas jausmas – apsaugoti! Tokia ir yra meilė. Rami, kol viskas gerai, ir nesugriaunama, kai kalbama apie vaikus.

Tėvų meilė. Laima pavargusi, bet laiminga atsiduso, sodindama vaikus į taksi. Miglėi ketveri, Dominykui pusantrų.

Uncategorized

018

Prašau… nepalik manęs vėl vieno. Ne šiąnakt. Tai buvo paskutiniai žodžiai, kuriuos 68-erių atsargos pareigūnas Kęstutis Jankauskas pašnibždėjo prieš sukniubdamas ant medinių svetainės grindų. Ir vienintelis gyvas padaras, kuris juos išgirdo, buvo tas, kuris devynerius metus girdėjo kiekvieną jo žodį—ištikimas senasis tarnybinis šuo Aidas.

Prašau… nepalik manęs vieno. Ne šiąnakt. Šiuos paskutinius žodžius tyliai, beveik it vėjas ties

Uncategorized

056

Man Tavęs Trūksta. Dar niekada man taip netrūko žmogaus. Nesuvokiu, kodėl – juk su juo nesijaučiau iki galo gerai, buvo dalykų, kurie man nepatiko. Susipažinome „Facebooke“. Pradėjome rašytis, ir vieną dieną jis pakvietė mane kavos. Nuėjome į Bernardinų sodą. Tą dieną buvau emociškai prastai nusiteikusi – išsekusi ir pavargusi po intensyvios treniruotės sporto klube, skaudėjo kojas. Kalbėjomės parke – buvo vakaras, giedras dangus ir labai šalta. Aptarėme asmeniškus dalykus, gyvenimą, kas mes esame. Išeidama jį apkabinau. Ta glamonė truko kelias minutes, jautėsi kaip „namai“, nors jis atrodė šaltas, rimtas ir atitolęs. Pajutau, kad giliai viduje ir jis nebėra toks uždaras. Nežinau, ar jam buvo nejauku – kaip ir man – bet jutau, kad jam irgi sunku, o ta glamonė jam reikalinga. Išsiskyrėme dar viena, trumpesne glėbiuote. Toliau rašėmės iki vėlumos. Taip bėgo dienos – jo „labas rytas“, pokalbiai visą dieną, nuolatinės žinutės. Pradėjome susitikinėti. Kalbėjome apie gyvenimo prasmes, dalinomės svajonėmis, svarstėme įvairias ateities versijas. Jis papasakojo, kad gyvena su draugu. Vėliau atskleidė apie buvusiąją. Sakė, kad mėgsta rašytis su merginomis ir bendradarbėmis, su kuriomis buvo artimesnių ryšių. Po to grįžo gyventi pas tėvus. Tapome oficialia pora ir tuomet išgirdau tiesą: iš tiesų jis gyveno pas buvusiąją. Pasak jo, jųdviejų jau seniai niekas nesiejo – net ir anksčiau – tik bendra darbovietė. Jis įkėlė jų bendrą nuotrauką. Per jo gimtadienį ruošiausi jį paimti ir nustebinti vakariene lietuviškame istoriniame restorane, bet vidurdienį gavau įžeidinėjimų kupiną „Instagram“ žinutę nuo moters. Nereagavau, tik paklausiau jo, kas čia vyksta. Tada jis priminė apie buvusiąją – kad ji mėgsta siuntinėti žmones įžeidinėti ir rašyti įnirtingas žinutes. Nereagavau, kol nepakalbėjau su juo. Jis sakė, kad viską sutvarkė, bet žinutės nesiliovė. Galiausiai atrašiau tik tiek, kiek reikėjo. Nesileidau į pykčius – neleisk kitam menkinti tavęs. Vėliau blokavau. Įveikėme šį laikotarpį. Judėjome toliau. Mūsų santykiai net sustiprėjo. Dalinomės viskuo. Buvau be darbo, jis skatino ieškoti. Kartais padėdavo su pinigais, dėl ko man būdavo nejauku. Nieko neprašiau – pats siūlėsi. Išvažiavęs atostogų, pasiūlė likti jo namuose dviem savaitėms – padariau klaidą, kad sutikau. Tarsi „testavo“ mane – kokia esu buityje. Daug išlaidaudavo maistui iš parduotuvių, nes, anot jo, gaminti „gaištume laiką“, o maistą visada galima nusipirkti. Po atostogų buvo iššvaistyta daug pinigų. Siūliau taupyti, bet neklausė. Vėliau kaltino, kad nepadėjau taupyti – esą leidžiant pinigus, aš neprieštarauju, nors ragindavau gaminti namuose ir stebėti išlaidas. Po to sakė, kad nervinasi dėl sąskaitų – tai mane skaudino. Gavau darbą, tada jis pareiškė, kad dabar galės mane „išbandyti“. Reikėjo pažiūrėti, ar duosiu pinigų už tai, kad pas jį gyvenu, ir už jo išlaidas. Esą turėjo įspūdį, kad jį išlaikau. Nežinojau ką sakyti – mokiausi gyventi santykiuose. Jis sakė, kad viskas pasikeis – ir pasikeitė. Beveik nebeliko planų ir susitikimų, žinutės tapo minimalios. Esą turi grąžinti pinigus, tapo finansiškai nestabilus, net nebevalgo normaliai. Viskas byrėjo. Vieną dieną pasakė, kad „kandau į kišenę“, kad pakenkiau finansiškai – nors nieko neprašiau. Dirbau. Kartais už ką nors susimokėdavau aš, kartais jis, bet planų jau nebebuvo. Viskas pasikeitė. Nutarėme sustoti čia. Išsiskyrėme gražiai – dėkingi už gerus dalykus ir pamokas. Duris užvėrėme oriai. Vėliau bandėme iš naujo. Kalbėjomės. Bet man nepatiko likti jo namuose po darbo alkanei – kartais net nepakviesdavo vakarieniauti. Svarsčiau – ar neštis maisto ar sočiai pusryčiauti. Sakiau, kaip jaučiuosi, bet jis nieko nesakė ir nesusiūlė sprendimo. Jaučiausi tarsi pati už save atsakinga. Tai žudė santykius. Vieną dieną, grįžtant kartu, man pasidarė bloga viešajame transporte ir vos nenualpau. Atsisėdau ant grindų, kad nenukrisčiau. Jis nereagavo. Tai galutinai atitolino. Atsitraukiau viduje. Vis dar jo norėjau, bet supratau, kad tai nėra vyras, kurio trokštu savo gyvenime – nepaisant bendrų svajonių ir tikslų. Dažnai prašiau nesipykti naktį. Bet pradėjau užmigti šalia, verkdama. Vieną rytą nusprendžiau taip daugiau negyventi. Atsikėliau, susikroviau daiktus ir išėjau. Pakalbėjome. Papasakojau, ką jaučiu. Buvau jam padovanojusi savo piešinį, kuris jam patiko – nuėmiau nuo sienos ir pasiėmiau. Neturėjau taip daryti. Kažkas manyje – ir jame – lūžo. Prabėgus kelioms savaitėms vėl kalbėjome. Jis pasakė, kad atimdama piešinį, atėmiau jam laimę, kurios jis jautė su manimi, ir kad kažkas galutinai sulūžo. Vėl užvėrėme duris. Kartais jam parašydavau padėkos žinutes ar siųsdavau vaizdo įrašus, bet jis neatsakydavo. Viskas tuščia. Vieną naktį, apie vidurnaktį, sulaukiau žinutės su įžeidimais – kad būčiau moteris, kuri atskyrė jį nuo šeimos. Ištryniau pokalbį ir užblokavau. Vėliau ėmė ieškoti mane socialiniuose tinkluose iš įmonės, kurioje jis dirba – žinojau, kad tai buvusioji arba naujoji draugė. Nesureagavau. Kalbėjausi su vadovybe, nustačiau ribas – pasakiau, kad jei tęsis, kreipsiuosi į teisėsaugą. Tada viskas nurimo. Liūdna. Pasikeičiau. Supratau, kad jis nėra tas vyras, kurio man reikia. Išsiskyrėm gražiai, bet labai skaudėjo jį vėl išvysti su žmogumi, kuris jam sukėlė tiek chaoso. Kartais jo pasiilgstu. Ilgiuosi kai kurių gražių dalykų. Bet tik tiek. Vieną žinau tikrai: su manimi jis jautė ramybę ir didžiavosi savimi. Nemanau, kad su ja patirs tą patį – nei kad bus toks žmogus, kokiu norėtų pasirodyti pasaulyje.

Ilgiuosi jos. Niekada taip nesu pasiilgęs žmogaus. Ir pats nesuprantu kodėl juk su ja nebuvau visiškai