Zibainis

Pataisymas vyro Mes buvome kartu, Aiste. Tą paskutinę komandiruotę į Klaipėdą. Viskas įvyko…

Mano sesuo išvyko į komandiruotę, todėl kelias dienas prižiūrėjau savo penkiametę dukterėčią Austėją – viskas atrodė normalu iki vakarienės. Išviriau jautienos troškinį ir padaviau jai, bet Austėja tiesiog sėdėjo ir žiūrėjo į lėkštę, lyg jos nė nebūtų. Kai švelniai paklausiau „Kodėl nevalgai?“, ji nuleido galvą ir sušnibždėjo: „Ar šiandien galiu valgyti?“ Sutrikusi nusišypsojau bandydama ją nuraminti: „Žinoma, gali.“ Vos tik ji tai išgirdo, Austėja pradėjo verkti nevaikiškai, tarsi būtų labai ilgai kažką laikęsi viduje…

Pirmadienio rytą mano sesuo, Daiva, išskubėjo į verslo kelionę jau trečią kartą šiemet. Rankose kompiuterio

Uncategorized

042

Neprašytų svečių pilni namai: o gyvenimas tarp giminaičių, kurių vardų nė nesuspėji išmokti, su beprotiškais lauko tinklinio turnyrais gruodžio pradžioje, teta Marija, kepančia varškėtukus, ir kaimynu, kuris be jokio gėdos jausmo įsikūrė jau antrus metus! Ir kaip apsiprasti, kai tavo šeimos namuose – ištisas miestelis nepažįstamų, bet tarsi savų žmonių?

Neprašyti svečiai pilni namai O šitie simpatiški žmonės tikrai negalėtų gyventi kur nors kitur?

Uncategorized

085

Ateities anyta sugadino atostogas: kaip draugiški planai su vyro šeima pavirto į pragarą – nuotykiai Tailande su Elvyra, Polina ir visais nesusipratimais

Būsima anyta sugadino atostogas Vienai su dukra keliauti baugu, pati supranti dvi moterys, kalbos nemokam

Uncategorized

0318

Kaip privertėme mano anytę raudonuoti iš gėdos – turbūt dar ir šiandien prisimena šį įvykį

Kaip mano anyta gavo košės ir probabil dar prisimena iki šiol Ši istorija nutiko pačioje mano vedybinio

Uncategorized

059

— Kieno tu, mažyle? ..— Leisk, parnešiu tave namo, sušilsi. Pakėliau ją ant rankų. Parsinešiau į namus – kaimynai čia kaip čia, žinia kaime greitai pasklinda. — Viešpatie, Hanna, iš kur ją suradai? — O ką darysi su ja? — Tu ką, Hanna, visai galvą pametei? Kur tau vaiką? Iš ko maitinsi? Grikštelėjo grindys po koja – vėl pagalvojau, jau seniai reikėtų sutaisyti, bet rankos nepasiekia. Atsisėdau prie stalo, ištraukiau seną savo dienoraštį. Pagedusios lapai, kaip rudens lapai, bet rašalas dar saugo mano mintis. Už lango pūstoja, beržas beldžia šaka – lyg prašyti į svečius. — Kodėl taip ūžauji? – sakau jai. — Truputį palauk, ateis pavasaris. Juokinga, žinoma, su medžiu kalbėtis, bet kai gyveni viena, viskas aplink atrodo gyva. Po tų baisių laikų likau našlė – mano Steponas žuvo. Paskutinį jo laišką vis dar saugau, pageltusį, nutrintuose sulankstymuose – kiek kartų skaičiau. Rašė, kad greitai grįš, kad myli, kad gyvensim laimingai… O už savaitės sužinojau. Vaikų Dievas nedavė, gal ir gerai – tomis dienomis maitinti buvo nėra kaip. Kolūkio pirmininkas Mykolas Ivanavičius vis guodė: — Nesisielok, Hanna. Jauna dar, ištekėsi. — Nebeištekėsiu, – tvirtai atsakiau. — Vieną kartą mylėjau, gana. Kolūkyje dirbau nuo aušros iki sutemų. Brigadininkas Petraitis, būdavo, šaukia: — Hanna Vasilijevna, eik namo, jau vėlu! — Spėsiu, – sakau, – kol rankos dirba, siela nesensta. Ūkis buvo nedidelis – ožka Monika, tokia pat užsispyrusi kaip aš. Penkios vištos – geriau nei gaidys rytais žadino. Kaimynė Klaudija dažnai juokaudavo: — Gal tu ne vištas, o kalakutą laikai? Kodėl tavo vištos visų anksčiausiai klykia? Daržas mano – bulvės, morkos, burokėliai. Viskas savo, iš žemės. Rudenį konservuodavau – rauginti agurkai, marinuoti pomidorai, grybai. Žiemą atidarysi stiklainį – lyg vasara namus grįžta. Tą dieną atsimenu, kaip dabar. Kovas buvo šlapias ir žvarbus. Ryte dulksna, vakare pašalo. Išėjau į mišką rinkti šakų – krosnį kūrenti reikėjo. Po žiemos audrų šakų buvo daug, tik rink. Prisirinkau glėbį, einu namo pro seną tiltą, girdžiu – kas čia verkia. Pirmiausia, pamaniau, pasigirdo, vėjas šėlsta. Bet ne – aiškiai vaikiškai šnarpščia. Nulipu po tiltu, žiūriu – sėdi mažytė mergaitė, visa purvina, sušlapusi, suplėšyta suknelė, akys išgąsdintos. Pamačiusi mane – nutilo, tik drebėjo visa, kaip drebulės lapas. — Kieno tu, mažyle? – švelniai klausiu, kad dar labiau neišgąsdint. Tyli, tik mirkčioja. Lūpos mėlynos nuo šalčio, rankos raudonos, sutinusios. — Šalanti visai, – pasakiau daugiau sau. — Leisk, parnešiu tave namo, sušilsi. Pakėliau ją – lengva kaip plunksnelė. Susukau į skarą, priglaudžiau prie krūtinės. O pati galvoju – ką ta motina, kuri vaiką po tiltu paliko? Galvoje netelpa. Šakas teko palikti – svarbiau mergaitė. Visą kelią namo tylėjo, tik stipriai laikėsi už mano kaklo sušalusiomis rankytėmis. Parsinešiau namo – kaimynai sužinojo akimirksniu. Klaudija pirma pribėgo: — Viešpatie, Hanna, iš kur ją paėmei? — Po tiltu radau, – sakau. — Matyt, palikta. — Oi, nelaimė… – suplojo rankomis Klaudija – O ką darysi su ja? — Ką? Pasiliksiu. — Tu ką, Hanna, visai galvą pametei? – jau močiutė Motria. — Kur tau vaiką? Iš ko maitinsi? — Ką Dievas duos, iš to ir maitinsiu, – atkirtau. Krosnį užkūriau kaip galėjau, užviriau vandens. Mergaitė visa mėlynėse, plonytė, šonkauliai kyšo. Išmaudžiau šiltame vandenyje, apvyniojau seną megztinį – kitų vaikų rūbų namie neturėjau. — Valgyt nori? – klausiu. Kiek pritariamai linktelėjo. Padėjau jai vakar dienos barščių, duonos atpjoviau. Valgė godžiai, bet tvarkingai – matėsi, kad ne gatvės, namų vaikas. — Koks tavo vardas? Tyli. Ar bijo, ar išvis kalbėti nemoka. Miegoti paguldžiau į savo lovą, pati įsitaisiau ant suolo. Naktį kelis kartus kėliausi – patikrinti. Gulėjo susirietusi, sapne snibždėjo. Ryte pirmiausia nuėjau į seniūniją – pranešti apie radinį. Pirmininkas, Ivanas Stepanauskas, tik rankomis skėstelėjo: — Nebuvo jokių vaikų dingimo pareiškimų. Gal iš miesto kas paliko… — O ką dabar daryti? — Pagal įstatymą – į vaikų namus. Šiandien pranešiu rajonui. Man suspaudė širdį: — Palauk, Stepanauskai. Duok laiko – gal tėvai atsiras. O kol kas pas mane liks. — Hanna Vasilijevna, gerai pagalvok… — Nėra ko galvoti. Jau nuspręsta. Pavadinau ją Marija – savo mamos garbei. Galvojau, gal tėvai atsiras, bet niekas neatsirado. Ir ačiū Dievui – labai prie jos prisirišau. Iš pradžių buvo sunku – visai nekalbėjo, tik akimis klaidžiojo po namus, lyg kažko ieškodama. Naktimis keldavosi su šauksmu, visa drebėjo. Priglausdavau, paglostydavau galvą: — Nieko, dukryt, nieko. Dabar viskas bus gerai. Iš senų suknelių pasiuvau drabužėlius. Dažiau įvairiom spalvom – mėlyna, žalia, raudona. Paprastai, bet smagiai. Klaudija pamačiusi sumojo rankomis: — Oi, Hanna, aukso rankos tau! Maniau, tik su kastuvu moki! — Gyvenimas pamoko būti ir siuvėja, ir aukle, – sakau, o pačiai gera, kad pagyrė. Bet ne visi kaime tokie supratingi. Ypač močiutė Motria – pamatys mus, kryžiuojasi: — Nenorėk gero, Hanna. Pamestinukę į namus įsileist – bėdą parsivest. Negera jos motina buvo, dėl to paliko. Obuolys nuo obels… — Nutylėk, Motrie! – pertraukiau ją. — Ne tau kitų nuodėmes teisti. O mergaitė dabar mano ir viskas. Pirmininkas kolūkio irgi iš pradžių niurzgėjo: — Pagalvok, Hanna Vasilijevna, gal į vaikų namus? Ten pamaitins, apipirks kaip reikiant. — O kas mylės? – klausiu. – Vaikų namuose ir be jos pilna našlaičių. Numojo ranka, bet vėliau pradėjo padėti – atsiųsdavo pieno, kruopų. Marijai pradėjo atšilti. Iš pradžių po žodį, vėliau ir visais sakiniais kalbėjo. Atsimenu, kaip pirmą kartą nusikvatojo – tada nuo kėdės nukritau, kai kabinau užuolaidas. Sėdžiu ant grindų, aimanuoju, o ji – juoktis iš visos širdies, vaikiškai. Man net skausmas nuo to juoko praėjo. Darže stengėsi padėti. Duodu mažą kapliuką – išdidžiai žingsniuoja šalia, mėgdžioja. Tik daugiau piktžoles į daržą mindė nei ravėjo. Bet nesmerkiau – džiaugiausi, kad ima gyventi iš naujo. Bet bėda užgriuvo – Marija susirgo karščiu. Guli raudona, kliedi. Skubėjau pas feldšerį, Simoną Petrauską: — Prisiekiu, padėk! O jis tik skėstelėjo: — Kokie vaistai, Hanna? Visam kolūkiui trys aspirino tabletės. Lauk, gal po savaitės ką atveš. — Po savaitės? – šaukiu. – Ji iki ryto gali neišgyvent! Paskui į rajoną bėgau, devyni kilometrai per purvyną. Batai suplyšo, kojos pūslių pilnos, bet nusigavau. Ligoninėje jaunas gydytojas, Aleksiejus Michailovičius, pamatė, kad visa purvina, šlapia: — Palaukite čia. Atnešė vaistus, paaiškino, kaip duoti: — Pinigų nereikia, – sako, — svarbu, išgydyk tą mergaitę. Tris dienas nenutolau nuo jos lovos. Sylptelėjau maldas, žinomas, keičiau kompresus. Ketvirtą dieną temperatūra nukrito, atmerkė akis ir švelniai tarė: — Mama, noriu gert. Mama… Pirmą kartą taip mane pavadino. Verkiau – iš laimės, nuovargio, visko kartu. O ji delneliu braukė man ašaras: — Mama, kodėl? Skauda? — Ne, – sakau, – neskauda. Tai iš džiaugsmo, mažyle. Po tos ligos tapo visai kitokia – švelni, prakalbėjusi. Vėliau ir į mokyklą išėjo – mokytoja negalėjo atsidžiaugti: — Tokia gabi mergaitė, viską akimirksniu supranta! Kaimo žmonės palaipsniui pripratę, nustojo už nugaros šnibždėtis. Net močiutė Motria atšilo – vaišino mus pyragais. Ypač pamėgo Mariją po to, kai ta padėjo krosnį užkurti žiemą. Senolė tada sirgo radikulitu, malkų neturėjo. Marija pati pasiūlė: — Mama, eime pas močiutę Motrią? Juk jai šalta vienai. Taip ir susidraugavo – senoji burbeklė ir mano mergaitė. Motria pasakas sekė, mezgimo išmokė, svarbiausia – niekada daugiau nepaminėjo nei pamestinukės, nei blogos kraujo. Laikas bėgo. Marijai sukako devyneri, kai pirmą kartą apie tiltą prakalbo. Sėdėjome vakare, aš siuvau kojines, ji supavo lėlytę – pati pasiūtą. — Mama, prisimeni, kaip mane radai? Man širdis suvirpėjo, bet neparodžiau: — Prisimenu, dukra. — O aš truputį irgi prisimenu. Buvo šalta. Ir baisu. Kažkokia moteris verkė ir išėjo. Mezgimo adatos iš rankų iškrito. O ji toliau: — Veido jos neprisimenu. Tik mėlyna skara. Ir ji vis kartojo: „Atleisk man, atleisk…“ — Marija… — Nesijaudink, mama, neliūdžiu. Tiesiog kartais prisimenu. O žinai ką? – staiga nusišypsojo. — Džiaugiuosi, kad tu mane tada radai. Apkabinu ją stipriai – kamolis gerklėje. Kiek kartų mąsčiau – kas ta moteris su mėlyna skara? Kodėl paliko? Gal pati badavo, gal vyras gėrė… Visaip gyvenime būna. Ne mano teisti. Tą vakarą ilgai negalėjau užmigti. Galvojau – kaip gi likimas keičiasi: gyvenau viena, atrodė, likimas nuskriaudė, atėmė viską. O pasirodo, ruošė svarbiausiam – kad būtų kam priglausti ir sušildyti pamestą vaiką. Nuo tos nakties Marija dažnai ėmė klausti apie praeitį. Neslėpiau nieko, tik stengiausi paaiškinti švelniai: — Matai, dukra, kartais žmonės į tokias aplinkybes papuola, kad beveik neturi pasirinkimo. Gal tavo mama sunkiai kentėjo, priimdama tokį sprendimą. — O tu taip niekada nepadarytum? – klausdavo, žiūrėdama man į akis. — Niekada, – tvirtai sakiau. – Tu mano laimė, mano džiaugsmas. Metai prabėgo nenumaldomai. Marija mokykloje buvo pirmūnė. Būdavo, parbėga: — Mama, mama! Šiandien prie lentos eilėraštį skaičiau, o Marija Petraitienė sakė, kad turiu talentą! Mūsų mokytoja Marija Petraitienė dažnai su manimi kalbėdavosi: — Hanna Vasilijevna, reikia mergaitę toliau mokyt. Tokios šviesios galvos retai būna. Ji ypač gabi kalboms, literatūrai. Pamatytumėt jos rašinius! — Kur jai mokytis? – atsidūstu. – Pinigų… — Aš padėsiu pasiruošti. Už dyką. Negalima tokį talentą iššvaistyti. Pradėjo Petraitienė su Marija papildomai mokytis. Vakarais sėdėdavo pas mus, ant knygų pasilenkusios. Aš arbatą su aviečių uogiene nešiojau, klausiau, kaip kalba apie Mažvydą, Kudirką, Donelaitį. Širdis džiaugėsi – mano mergaitė viską smarkiai supranta. Devintoj klasėj Marija pirmą kartą įsimylėjo – naują klasioką, atvažiavusį su tėvais į kaimą. Išgyveno baisiai, rašė eilėraščius į sąsiuvinį, slėpė po pagalve. Aš apsimečiau, kad nieko nepastebiu, bet širdį skaudėjo – pirmoji meilė, ji tokia karti. Po baigimo Marija stojimų dokumentus į pedagoginį nunešė. Visus turimus pinigus jai atidaviau. Dar karvę pardaviau – gaila buvo Zorkės, bet ką padarysi. — Ne! Mama, – protestavo Marija. – Kaip tu be karvės? — Nieko, dukra, pragyvensiu. Bulvių yra, vištos deda kiaušinius. O tau – mokytis reikia. Kai atėjo priėmimo laiškas, visas kaimas džiaugėsi. Net kolūkio pirmininkas atėjo sveikint: — Šaunuolė, Hanna! Užauginai, išmokei. Dabar pas mus kaime savo studentė! Prisimenu dieną, kai ji išvažiavo. Stovim stotelėj laukdamos autobuso. Ji mane apkabina, o pačiais ašaros rieda. — Rašysiu tau kas savaitę, mama. Ir grįšiu per atostogas. — Žinoma, rašysi, – sakau, o širdis plyšta. Autobusas dingo už posūkio, o aš vis dar stovėjau. Priėjo Klaudija, apglėbė už pečių: — Einam, Hanna. Darbų namie daug. — Žinai, Klaudija, – sakau, — aš laiminga. Kiti turi savo vaikus, o mano – nuo Dievo dovanoti. Pažadą ištesėjo – rašė dažnai. Kiekvienas laiškas kaip šventė. Skaitau ir skaitau, viską mintinai žinau. Rašė apie mokslus, drauges, miestą. Tarp eilučių matėsi – ilgesys, namų trūksta. Antram kurse susipažino su savo Sergėjumi – irgi studentas, iš istorijos fakulteto. Pradėjo laiškuose užsimint – jaučiau, kad įsimylėjo. Atostogom atvežė supažindinti. Vaikinas rimtas, darbštus. Padėjo stogą užlopyt, tvorelę pataisyt. Su kaimynais greitai susidraugavo. Vakarais sėdėdavom verandoje, jis apie istoriją pasakodavo. Matėsi – nuoširdžiai mano Mariją myli, akių nenuleidžia. Kai grįždavo atostogauti – visas kaimas susirinkdavo pažiūrėt, kokia gražuolė užaugo. Močiutė Motria, jau visai pasenusi, vis kryžiuosi: — Viešpatie, o juk priešinausi, kai tu ją paėmei. Atleisk man, kvailai senai! Štai, kokia laimė išaugo! Dabar pati mokytoja, dirba miesto mokykloj. Vaikus moko, kaip kadaise ją mokė Petraitienė. Ištekėjo už Sergėjaus, gyvena santarvėj. Padovanojo man anūkę – Hannutę, mano vardu pavadino. Hannutė – tikra Marija vaikystėje, tik dar drąsesnė. Kai atvažiuoja, ramybės nėra – viską reikia paliest, visur įlįst. O aš džiaugiuosi – tegu klega, bėgioja. Namai be vaikų juoko kaip bažnyčia be varpų. Sėdžiu, rašau dienoraštyje, o už lango vėl pūstoja. Grindys kaip visada girgžda, beržas beldžia šaka. Bet dabar ši tyla jau nebeslegia. Joje ramybė ir dėkingumas – už kiekvieną dieną, už kiekvieną šypseną Marijos, už likimą, atvedusį prie seno tilto. Ant stalo – fotografija: Marija su Sergėjumi ir Hannute. O šalia – nuzulinta skara, ta pati, kur tada ją susukau. Laikau atminimui. Kartais išsitraukiu, paglostau – ir tarytum tų dienų šiluma sugrįžta. Vakar laiškas atėjo – Marija rašo, laukia dar vieno vaiko. Berniuko. Sergėjus vardą jau išrinko – Stepano, mano vyro garbei. Vadinasi, giminė gyvuos, bus kam atminimą laikyti. Tą seną tiltą seniai nugriovė, naują pastatė – betoninį, tvirtą. Dabar retai ten vaikštau, bet vis sustoju minutei. Ir galvoju – kiek visko pakeičia viena diena, vienas atsitiktinumas, vienas vaikiškas verksmas drėgną kovo vakarą… Sako, likimas išbando mus vienatve, kad mokytų vertint artimuosius. O aš manau kitaip – jis ruošia mus susitikimui su tais, kuriems esam labiausiai reikalingi. Nesvarbu – gimininga kraujas ar ne, svarbu, ką pasako širdis. O mano širdis tada, po senu tiltu, nesuklydo.

Tu kieno, vaikele? .. Leisk, parnešiu tave namo, sušildysi. Pakėliau ant rankų. Parsinešiau į namus

Uncategorized

0136

Aš tau pagimdžiau sūnų, bet mums iš tavęs nieko nereikia, – paskambino mylimoji Vyras pažvelgė į Lėrą šuns, kuriam skauda, žvilgsniu. – Taip, tu neišgirdai. Lėra, prieš pusę metų turėjau kitą. Tik kelis kartus susitikom, paprasčiausiai pramoga. Ir ji pagimdė man sūnų. Neseniai… Lėrai apsisuko galva. Štai tau ir naujienos! Jos ištikimas, mylintis vyras vaiko susilaukė su kita! Lėrai sunkiai kilo esmė, ką vyras pasakė. Kelias minutes ji bandė suprasti, ką turėjo omenyje. Sutuoktinis sėdėjo priešais. Pečiai nuleisti, rankos suspaustos tarp kelių. Jis atrodė mažesnis nei įprastai, tarsi iš jo būtų išleistos visos jėgos. – Sūnus, vadinasi, – pakartojo Lėra. – Tau, vedusiam vyrui, gimė sūnus. Ir pagimdė jį tau ne žmona. Vadinasi, ne aš… – Lėra, aš pats nežinojau. Prisiekiau tau. – Nežinojai, kaip atsiranda vaikai? Tau keturiasdešimt, Koli. – Nežinojau, kad ji… kad ji nuspręs gimdyti. Seniai išsiskyrėm, ji išėjo pas vyrą. Galvojau, ten bus viskas gerai. O vakar – skambutis: „Tau gimė sūnus. Trys du šimtai. Sveikas“. Ir padėjo ragelį. Lėra atsistojo. Kojos ją sunkiai laikė, keliai atrodė be stiprybės, tarsi ji būtų ką tik įveikusi maratoną. Už lango siautė ruduo. Lėra nejučia susižavėjo peizažu už lango – gražu… – Ir ką dabar? – paklausė Lėra, neatsisukdama. – Nežinau. – Puikus atsakymas tikro vyro. Šeimos galvos. Nežinau. Ji staigiai apsisuko. – Važiuosi ten? Pažiūrėsi? Išsigandęs Koli droviai pakėlė akis į žmoną. – Lėra, ji atsiuntė gimdymo namų adresą, sakė, kad išleidimas poryt. Taip ir pasakė: „Nori – atvažiuok, nenori – ne. Mums iš tavęs nieko nereikia“. Išdidi… Nereikia jai iš manęs nieko… – Nieko nereikia, – aidas atsiliepė Lėra. – Šventa naivybė. Koridoriuje trinktelėjo durys – grįžo vyresnieji. Lėra akimirksniu užsidėjo šypseną. Ji mokėjo tai daryti profesionaliai – metai versle išmokė laikyti veidą, net kai sandoris žlunga. Į virtuvę įžengė vyriausias sūnus – aukštas, plačiapetis dvidešimtmetis. – O, tėvai, sveiki. Ko tokie susirūpinę? Mama, ar yra ką valgyti? Po treniruotės alkani kaip vilkai. – Šaldytuve yra koldūnų, pasišildykit, – mestelėjo Lėra. – Tėti, tu žadėjai pažiūrėti, kas mano senai mašinai su karbiuratoriumi, – antras sūnus, jaunesnis, pliaukštelėjo tėvui per petį. Lėra žiūrėjo į šią sceną, ir širdį skaudžiai suspaudė. Jie vadina jį tėčiu. Tikrasis tėvas jau daug metų lyg dūmuose – tik alimentai ir retkarčiais atvirukai. Koli juos užaugino. Išmokė vairuoti, gydė subraižytus kelius, vaikščiojo į tėvų susirinkimus, sprendė bėdas mokykloje. Jis buvo jų tėvas. Tikras. Koli stengėsi nusišypsoti: – Užmesiu akį, Sani. Vėliau. Leiskit su mama pasišnekėti. Vaikinai išėjo, lėkštėm žvangindami. – Jie tave myli, – tyliai pasakė Lėra. – O tu… – Lėra, baik. Aš juos irgi myliu. Jie mano vaikinai. Niekur neišeisiu. Tuoj pat tau pasakiau – tai buvo užtemimas. Klaida. Mes su ja… nu, nebuvo ten nieko rimto. Tiesiog… pramoga! – Tiesiog pramoga, kurios pasekmę dabar teks keisti sauskelnes… Į kambarį įbėgo šešiametė Maša. Čia Lėros, regis, šarvai truputį trūko. Dukra užšoko tėčiui ant kelių. – Tėtuk, kodėl liūdnas? Mama barti? Koli ją priglaudė, įsispraudęs nosimi į šviesius plaukus. Jis gyveno tik dėl jos. Lėra žinojo: už Mašą Koli padarytų bet ką. Tai buvo beprotiška, absoliuti tėviška meilė. – Ne, princese. Tiesiog apie suaugusių reikalus diskutavom. Eik, įsijunk pasakų, tuoj ateisiu. Kai Maša nubėgo, vėl virtuvėje stojo tyla. – Supranti, kad viskas keičiasi? – paklausė Lėra. Ji atsisėdo atgal prie stalo. – Neišvažiuosiu, Lėra. Myliu tave, vaikus… Be jūsų negalėsiu… – Tai tik žodžiai, Koli. Faktas tas: ten – tavo sūnus. Jam tėvo reikia. Ta moteris… dabar sako „nieko nereikia“. Tai hormonai, euforija, ar gudrus planas. Prabėgs savaitė, pusmetis, vaikas pradės sirgti, augti, reikės pinigų. Ji paskambins. Sakys: „Koli, neturim žieminio kombinezono“. Arba „Koli, reikia pas gydytoją“. Ir tu važiuosi. Juk tu geras. Sąžiningas. Koli tylėjo. – O pinigai, Koli? – Lėra nuleido balsą. – Iš kur juos paimsi? Jis sudrebėjo, tarsi būtų gavęs smūgį – Lėra pataikė į skaudžią vietą. Jo verslas subyrėjo prieš dvejus metus, skolas dengė Lėros pinigais. Dabar jis dirbo, suko galvą, kažkiek uždirbo, bet tai buvo centai, palyginus su tuo, ką teikė ji. Namas, automobiliai, atostogos, vaikų mokslai – viskas ant jos pečių. Net savo kortelės normalios neturėjo, visos buvo užblokuotos antstolių, naudojosi grynais ar kortele, susieta su Lėros sąskaita. – Rasiu, – sumurmėjo jis. – Kur? Taksi naktim važinėsi? Ar iš mano stalčiaus imsi, kad padėtum tai šeimai? Ar įsivaizduoji šitą absurdą? Aš išlaikau šeimą, o tu iš mano pinigų remsi meilužę su svetimu vaiku? – Ji ne meilužė! – riktelėjo Koli. – Viskas baigta dar prieš pusmetį! – Vaikas sugeba sujungti žmones stipriau nei bet koks antspaudas pase. Važiuosi į išleidimą? Klausimas tvyrojo ore. Koli rankomis užsidengė veidą. – Nežinau, Lėra. Nuoširdžiai. Žmogiškai… reikėtų. Juk vaikas nekaltas. – Žmogiškai, – sarkastiškai tarė Lėra. – O žmogiškai mūsų – mano, Mašos, vyrukų – atžvilgiu? Dabar važiuosi ten, pamatysi tą ryšulėlį. Paimsi ant rankų. Ir viskas. Ištirpsi. Aš tave pažįstu, tu jautruolis. Pradėsi ten važiuoti. Iš pradžių kartą per savaitę, paskui du, po to – savaitgaliais. Meluoji, kad darbe krūva reikalų. O mes sėdėsim ir lauksime. Lėra atsistojo ir priėjo prie krano. Atsuko, pažiūrėjo į tekančią srovę ir išjungė. – Ji už tave aštuoneriais metais jaunesnė, Koli. Jai trisdešimt du. Ji tau pagimdė sūnų. Savo, kraujo. Man nuo tavęs sūnų nėra, nors tu juos ir užauginai. O ten – tavo kraujas. Manai, kad tai nieko nereiškia? – Kalbi nesąmones. Bernai – mano, aš juos auklėjau. – Baik! Vyrams visada reikia įpėdinio. Savo. – Turim Mašą! – Maša – mergaitė… Kolis pašoko. – Gana! Kiek gali mane varyti? Sakiau – lieku šeimoje. Bet ir visai bejausmis būti negaliu. Ten gyvas žmogus gimė. Mano, taip. Kaltesnis už tave, už visus. Nori – išvaryk mane. Tuoj pat daiktus susikrausiu ir išeisiu. Pas mamą, į bendrabutį, kur tik nori. Tik šantažuok manęs nereikia! Lėra sustingo, staiga pasidarė baisu. Jei dabar pasakys „išeik“, jis išeis. Išdidus. Kvailas, bet išdidus. Išeis be pinigų, be stogo, o ten jau tikrai prisiglaus pas tą moterį. Ten jį priims, bus išgelbėtojas, tėvas, nors ir vargšas, bet savas. Ir tada prarastų jį visiems laikams. O ji nenorėjo jo prarasti. Nepaisydama skausmo ir nuoskaudos, ji jį mylėjo. Ir vaikai jį mylėjo. Griovimo reikia minutės, o kaip gyventi tuščiuose namuose, kur kiekvienas kampas primena apie jį? – Sėsk, – tyliai pasakė ji. – Niekas tavęs nevarinėja. Koli dar sekundę stovėjo, sunkiai kvėpuodamas, tada atsisėdo. – Lėra, atleisk man. Aš… kvailys. – Kvailys, – pritardama nusišypsojo ji. – Bet mūsų kvailys… Vakare viskas paskendo tarsi rūke. Lėra darė pamokas su Maša, tikrino darbo ataskaitas, tačiau mintys buvo kitur. Ji įsivaizdavo tą moterį. Kokia ji? Graži? Jauna, aišku. Tikriausiai dabar žiūri į kūdikį ir jaučiasi laimėjusi. Nieko jai nereikia! Visiškai teisingas ėjimas. Nereikalauti, nehisterikuoti, tiesiog parodyti: štai, turi sūnų, mes išdidi šeima, patys susitvarkysim. Tai stipriai veikia vyrišką savimeilę. Vyras iškart nori tapti didvyriu. Koli vartėsi, atsidūsėjo, miegojo neramiai, o Lėra gulėjo atmerktomis akimis ir žiūrėjo į tamsą. Štai jai keturiasdešimt penkeri, ji graži, prižiūrėta, sėkminga, bet senatvė – jau čia pat. O ten – jaunystė… *** Rytas buvo dar sunkesnis – Lėra niekaip negalėjo atsigauti. Vaikinai greitai papusryčiavo ir išbėgo savais reikalais, o Maša staiga užsispyrė. – Tėti, supink kasytę! – pareikalavo ji. – Mama susuka kreivai. Koli paėmė šukas. Jo didelės rankos, įpratusios prie vairo ir plaktuko, atsargiai perbėgo per dukros švelnius plaukelius. Jis pynė atsargiai, susikaupęs, net liežuvio galą iškišęs pastangomis. Lėra gėrė kavą ir stebėjo tai. Štai jis, jos vyras. Savas, šiltas, namų žmogus. Ir kažkur yra kitas vaikas, kuris taip pat turi teisę į jį! Kaip taip galima? – Koli, – pasakė ji, kai Maša nubėgo rengtis. – Turime apsispręsti. Dabar. Jis atidėjo šukas. – Visą naktį galvojau. – Ir? – Nevažiuosiu į išleidimą. Lėros viduje kažkas suspaudėsi, bet ji to neparodė. – Kodėl? – Nes jei važiuosiu, suteiksiu viltį – ir jai, ir sau, ir tam vaikui. Negalėsiu būti tėvu dviejuose namuose. Nenoriu, Lėra! Nenoriu meluoti tau, nenoriu vogti laiko iš Mašos, iš berniukų. Prieš vienuolika metų pasirinkau. Tu – mano žmona, tai mano šeima. – O tas berniukas? – Lėra pati nustebo, kad uždavė tokį klausimą. – Padėsiu finansiškai. Oficialiomis išmokomis ar paprastai sąskaitą atversim. Bet važinėti… Ne. Geriau tegul auga nematęs manęs, negu kiekvieną savaitgalį lauktų tėčio. O tėtis žiūrėtų į laikrodį ir skubėtų namo – pas savo tikrą kitą šeimą. Taip sąžiningiau. Lėra tylėjo. Pirštu suko vestuvinį žiedą. – Įsitikinęs? Vėliau nesigailėsi? – Gali būti, – atvirai pasakė Koli. – Tikrai galvosiu, kaip jam ten sekasi. Bet jei pradėčiau ten važiuoti, prarasčiau jus. Aš tai jaučiu, nes tu tokio kentėjimo neištvertum. Tu stipri, Lėra, bet ne geležinė. Pradėtum manęs nekenčti, o aš nenoriu, kad tu manęs nekęstum. Dievuli, kaip nerišliai pasakoju… Vyras atsistojo, priėjo iš nugaros ir padėjo rankas jai ant pečių. – Lėra, nenoriu kito gyvenimo. Turiu tave, turiu vaikus. O tas… tai atpildas už mano kvailystę. Galiu mokėti pinigus, tik pinigus. Ne laiku, ne rūpesčiu, ne dėmesiu – tuo su tuo vaiku dalintis negaliu… Lėra uždėjo savo ranką ant jo. – Pinigais, sakai? – kreivai nusišypsojo. – Uždirbsiu. Susiplėšysiu, bet uždirbsiu. Daugiau nė cento iš tavęs neprašysiu už savo klaidas. Tai mano reikalas, Lėra. Lėra nurimo. Taip, vyras gal ir pasielgė negarbingai jos atžvilgiu, bet būtent tokių žodžių ji ir laukė. Ji nenorėjo jokiu būdu dalintis vyru su kita, jai nė kiek nerūpėjo tos, kitos, jausmai. Pagimdė nuo vedusio? Jos problema. *** Į išleidimą Nikolajus nenuvažiavo. Vėliau meilužė jam visą telefoną tiesiog užbombardavo – šaukė, keikėsi, klausinėjo, kodėl šis neatvažiavo. Koli tiesiai pasakė: ji gali tikėtis tik materialinės pagalbos, susitikimų nebus. Meilužė padėjo ragelį ir per pusę metų, praėjusių nuo tos dienos, daugiau nebepasirodė. Telefonas buvo išjungtas. Lėrai tai buvo pats geriausias sprendimas. — Pagimdžiau tau sūnų – bet mums iš tavęs nieko nereikia: Vilnietės šeimos gyvenimą sukrėtė skambutis iš praeities

Aš tau pagimdžiau sūnų, bet nieko iš tavęs mums nereikia, paskambino Rita. Vyras pažvelgė į Austėją žvilgsniu

Uncategorized

039

Man buvo aštuoneri, kai mama paliko namus: išėjo iki kampo, pasėmė taksi ir nebegrįžo. Broliui tada buvo penkeri. Nuo tos dienos viskas namuose pasikeitė. Tėtis pradėjo daryti tai, ką niekada anksčiau nedarė – keldavosi anksti, kad paruoštų pusryčius, mokėsi skalbti rūbus, lyginti uniformas, nesėkmingai šukuoti mus prieš mokyklą. Mačiau, kaip klaidingai beria ryžius, pridegina vakarienę, pamiršta atskirti baltus drabužius nuo spalvotų. Bet jis niekada neleido, kad ko nors mums trūktų. Grįždavo pavargęs iš darbo ir tikrindavo mūsų namų darbus, pasirašydavo sąsiuviniuose, ruošdavo užkandžius kitai dienai. Mama niekada nebegrįžo mūsų aplankyti. Tėtis niekada neatvedė į namus kitos moters, niekada nieko neįvardijo savo partnere. Žinojome, kad kartais išeina ir vėlai vakarais grįžta, bet asmeninis jo gyvenimas visada liko už namų sienų. Namie buvome tik mudu su broliu, niekada negirdėjau, kad jis vėl būtų įsimylėjęs. Jo rutina – dirbti, grįžti, gaminti, skalbti, eiti miegoti ir viską kartoti iš naujo. Savaitgaliais vesdavo mus į Vingio parką, prie Neries, į Akropolį – net jeigu tik žiūrėti į vitrinas. Išmoko pinti kasas, siūti sagas, ruošti pietus. Kai mokykloje reikėjo kostiumų šventėms, juos gamindavo iš kartono ir senų audinių. Niekada nesiskųsdavo. Niekada nesakydavo: „Čia ne mano darbas.“ Prieš metus tėtis išėjo pas Dievą. Viskas įvyko greitai. Nebuvo laiko ilgiems atsisveikinimams. Tvarkydami jo daiktus, radau senus sąsiuvinius, kuriuose buvo surašytos namų išlaidos, svarbios datos, pastabos: „sumokėti už būrelį“, „nupirkti batus“, „nuvesti mergaitę pas gydytoją“. Neradau meilės laiškų, nuotraukų su kita moterimi, jokių romantinio gyvenimo pėdsakų – tik žmogaus, gyvenusio dėl vaikų, užrašus. Ir nuo tada, kai jo nebėra, mane nepaleidžia vienas klausimas – ar jis buvo laimingas? Mama išėjo, kad surastų savo laimę. Tėtis liko – atrodo, jis atsisakė savosios. Niekada nebekūrė šeimos, niekada neturėjo namų su partnere. Niekada daugiau nebuvo niekam prioritetas, išskyrus mus. Dabar suprantu, kad turėjau nuostabų tėtį. Bet taip pat suprantu, kad jis buvo vyras, kuris liko vienas, kad mes nebūtume vieniši. Ir tai spaudžia širdį, nes dabar, kai jo nebėra, nežinau, ar jis kada nors gavo meilę, kurios taip nusipelnė.

Kai man buvo aštuoneri, mama išėjo iš namų. Išėjo iki gatvės kampo, sėdo į taksi ir daugiau niekada nebegrįžo.

Uncategorized

054

Vienas pažymėjimas Raktas nuo mamos buto gulėjo pas Sergejų kišenėje, šalia kvito apie gautą avansą.