Mano žmona po dešimties santuokos metų išėjo pas turtingą vyrą, palikdama mane su dviem mažomis dukromis – po dvejų metų vėl sutikau ją ir tai buvo išties poetiška.
Gabija iškeitė savo šeimą į „geresnį gyvenimą“ su turtingu vyru, palikdama vyrą Roką su dviem mažomis dukromis ir sudužusia širdimi. Po dvejų metų, kai Roko netikėtai sutiko ją vėl, momentas buvo neįtikėtinai poetiškas… Tą dieną jis pradėjo tikėti karma.
Tu niekada neįsivaizduoji, kad žmogus, su kuriuo praleidai dešimt metų, vieną dieną taps tau svetimas. Mes su Gabija buvome kartu dešimt metų. Turėjome dvi nuostabias dukras: Rugilę (5 m.) ir Emiliją (4 m.). Gyvenimas nebuvo tobulas, bet buvo mūsų, ir aš tikėjau stabilumu.
Uždirbau pakankamai, kad gyventume patogiai – ne prabangiai, bet galėdavome sau leisti šeimos keliones dukart per metus. Mergaitės turėjo auklę puse etato, kol Gabija dirbo laisvai samdoma iš namų. Visada stengiausi prisidėti: kas savaitę tvarkydavau namus, pirkdavau produktus, netgi ruošdavau valgį. Nenorėjau, kad ji jaustųsi tarsi visa buitis svertų tik ant jos pečių.
Tačiau kažkas pasikeitė. Iš pradžių nesuvokiau, kas būtent – smulkmenos, pavyzdžiui, kad ji ilgai sėdėdavo žiūrėdama į telefoną, naktimis rašydama, kai jos veidas švytėjo tamsoje prie ekrano.
– Su kuo tu kalbiesi? – paklausiau vieną kartą.
– Su draugais, – pernelyg greitai atsakė ji. – Tiesiog bendraujame.
Jos socialiniai tinklai tapo aktyvesni. Beveik kasdien atsirasdavo naujų nuotraukų – ji šypsojosi kavinėse, su pirkinių maišais, pozuodama su draugais, kurių aš nežinojau.
Tačiau namie jos veidas visada buvo pavargęs ir atitolęs. Ji vis mažiau laiko praleisdavo su Rugile ir Emilija, atsimušdama nuo jų, kai paprašydavo padėti su namų darbais ar pažaisti.
– Ne dabar, brangioji, – atsakydavo ji, net nepakeldama akių nuo telefono.
Tarp mūsų irgi dingo kibirkštis. Vėlyvi pokalbiai, lengvas juokas… visa tai praradome. Ji dažniau išeidavo iš namų, sakydama, kad „pirkti prekių“ ar „prasivėdinti“, o sugrįždavo su tokiu veido spinduliu, kokio nebuvau matęs jau kelis mėnesius.
Per vakarienę ji tarsi neskaniai stumdė maistą, mintimis būdama kažkur toli. Bandžiau ją sugrąžinti į mūsų gyvenimą, bet tai buvo kaip bandymas sugauti dūmus.
Ir tada, vieną dieną, ji pažvelgė man tiesiai į akis, nusivalė rankas rankšluosčiu ir pasakė žodžius, kurie sugriovė viską, ką, maniau, mes pastatėme.
– Aš išeinu, Rokai.
Sustabau, mirktelėjęs, tarsi neišgirdęs teisingai.
– Išeini? Apie ką tu kalbi?
Ji nevirpėjo.
– Negaliu daugiau taip gyventi. Radau save… ir žinau, ko noriu. Aš ne sukurtas tam, kad virčiau maistą tau ir tvarkyčiausi tavimi.
Ieškojau jos veide menkiausios įtrūkio ženklo, užuominos į pokštą.
– Gabija… mes turime dvi dukras.
Jos balsas tapo kietesnis.
– Tu susitvarkysi. Tu puikus tėvas. Geresnis, nei aš kada nors buvau mama.
– O kaip su Rugile ir Emilija? Jos dar tokios mažos, Gabija! – mano balsas drebėjo, o ašarots riedėjo skruostais. Bet man buvo vis vien. Kas pasakė, kad vyrai neverkia? Paskutinį kartą verkiau iš laimės, laikydamas naujagimę dukrą rankose. Bet tai… tai buvo kas kita. Tai buvo skausmas.
Ji atsiduso. Atrodė, kad ji nuobodi. Tarsi ji jau ne kartą vedė šį pokalbį savo galvoje.
– Man reikia laisvės, Rokai. Man reikia būti laimingai. Negaliu daugiau taip gyventi.
– O kaip dėl mūsų? Ar nieko nereiškia tai, ką mes pastatėme kartu?
– Man to daugiau neužtenka, – pasakė ji, sugriebė lagaminą ir uždarė duris, palikdama mus praeityje.
Sunku paaiškinti, kokį šaltį išspausdino kambarį po jos išėjimo. Tylė šaukė garsiau nei bet koks konfliktas.
Tą naktį Rugilė priekabino man už rankovės, kol sėdėjau ant sofos, sustingęs tuštumoje.
– Tėti, ar mama ant mūsų pyksta? Ar ji sugrįš?
Atvėriau burną, bet nieko negalėjau pasakyti. Kaip paaiškinti penkiametei mergaitei, kad jos mama tiesiog išėjo?
Kitas savaites buvo baisus. Negalėjau nei valgyti, nei miegoti. Sunkiausia buvo ne Gabijos nebuvimas, o tai, ką ji paliko už savęs. Vaikai. Jų klausimai. Jų naivi tikėjimas, kad „mama greitai sugrįš“.
Ir tada aš ją pamačiau Instagram.
Gabija švytėjo dizainerės suknelėje, gurkšnodama šampaną jachtoje su kažkokiu Linu. Jis buvo glotniai apsirengęs vyras kostiumu, be rūpesčių apkabinęs ją per liemenį. Ji atrodė be rūpesčių. Lyg nebūtų palikusi dviejų dukrų ir sugriovusios šeimos.
Po dvejų metų netikėtai sutikau ją prekybos centre.
Ji atrodė blyški, pavargusi, su išblukusiomis akimis. Visiškai ne panaši į tą moterį iš nuotraukų.
Ji bandė pabėgti. Bet kitą dieną vis tiek sutiko susitikti.
Ant suolelio parke prieš mane sėdėjo sugriuvusi Gabija.
– Jis buvo apgavikas, Rokai, – susigraudino ji. – Jis mane apgavo, atėmė visus mano pinigus ir išėjo. Aš neturiu nieko. Esu visiškai viena.
Žiūrėjau į ją, netikėdamas savo ausimis.
– Tu sugriovei savo šeimą dėl melo, – griežtai pasakiau.
Ji pravirko.
– Noriu grįžti pas mergaites. Noriu viską atitaisyti.
Atsisukau į naktis, kai tyliai verkdavau po to, kai paguldydavau jas miegoti. Prisimenu, kaip Rugilė klausė: „Tėti, ar manai, kad mama mūsų ilgisi?“
Pažvelgiau Gabijai į akis.
– Ištaisymas? Tu manai, kad gali tiesiog sugrįžti, lyg nieko nebūtų įvykę?
– Prašau, Rokai…
– Ne, – griežtai atsakiau. – Tu nematysi mergaičių. Tu jas palikai. Jos nusipelno geriau. Ir aš taip pat.
Atsistojau.
– Tikiuosi, kad rasite būdą susitvarkyti gyvenimą. Bet ne mūsų sąskaita.
Kai grįžau namo, Rugilė bėgo pas mane.
– Tėti, galime pasidaryti blynų?
Nusišypsojau ir tvirtai apkabinau ją.
– Žinoma, princese.
Gabija manė, kad laisvė – tai mus palikti. Bet ji nežinojo, kas yra tikrasis laimės jausmas. O aš žinojau. Ir tai, prakeikimas, buvo tikrai poetiška.
