Jaukiame namelyje ant Klevų gatvės, kur dažai buvo truputį nusilupę ties krašteliais, gyveno Elena Petrauskienė, 52 metų moteris su juoko raukšlėmis, kurios pasakojo apie turtingą gyvenimą. Elena nebuvo iš tų, kurios per daug rūpintųsi veidrodžiais ar sielvartautų dėl sidabro sruogų savo kaštoninėse kasose. Ji viena užaugino du vaikus—Austėją, dabar 27 metų, ir Beną, 24 metų—po to, kai jos vyras Tomas mirė prieš dešimt metų. Jos dienos sukosi apie vietinę biblioteką, tačiau širdis buvo laimingiausia, kai vaikai grįždavo namo.
Šį pavasarį vis dėlto kažkas buvo kitaip. Austėja grįžo į miestelį po karjeros sukrėtimo mieste, o Benas, ką tik baigęs magistro studijas, įsidarbino netoliese. Pirma kartą po ilgo laiko Elenos namai vėl pulsavo suaugusių vaikų šurmuliu—batai prie durų, kavos puodeliai kriauklėje ir juokas, skambantis koridoriuose. Tai nebuvo tobula, bet tai buvo jos.
Vieną šeštadienį Elena atsibudo užuodusi blynus ir išgirdusi ginčus. Ji nuklibinkščiavo į virtuvę su savo mylimu nudrengtu chalatu, mirksėdama į vaizdą: Austėja, miltais pasidengusi ir įkarštyje, mosikuodama mentelę Beno link, kuris vogė bekoną nuo lėkštės.
„Mama, pasakyk jam, kad liautųsi viską suvalgyti, dar nesukepė!“ Austėja sušuko, jos tamsios garbanos šokinėjo.
Benas nusišypsojo, suvalgydamas dar vieną gabalėlį. „Ji tik pyksta, kad aš geriau gaminu.“
Elena nusikvatojo, tokio juoko, kuris prasideda krūtinėje ir pasklinda tarsi saulės spinduliai. „Jūs abu nepasikeitėte. Sėskite—supilsiu kavą.“
Po pietų jie nusprendė susitvarkyti kiemą. Kadaise tai buvo Tomo valdos—laukinis rožių ir levandų raizginys, kuriuo jis prižiūrėjo tyliai didžiuodamasis. Po jo mirties Elena jį apleido, subtiliai maištaudama prieš judėjimą į priekį. Bet Austėja turėjo kitą idėją.
„Padarykime jį vėl mūsų,“ tarė ji, klūpodama tarp žemės su žirklėmis. „Šeimos sodas.“
Benas, visad planuotojas, pieštuku brėžė piešinį ant servetėlės—daržovės vienoje pusėje, gėlės kitoje. Elena juos stebėjo, jos praktišką dukrą ir svajojantį sūnų, ir jautė gumulą gerklėje. Ji pasiėmė kastuvą ir prisijungė prie jų.
Praėjo savaitės, ir sodas sužydėjo magiškai. Pomidorai paraudo, zinijos praskleidė ryškias spalvas, o vieną dieną pasirodė suoliukas—Beno darbas, staigmena, kurią jis pastatė iš statybinės medžiagos. Vakare jie sėsdavo ten, gurkšnodami šaltą arbatą ir mainydamiesi istorijomis. Austėja prisipažino, kad paliko miestą, nes be šeimos jis atrodė tuščias. Benas pripažino, kad priėmė darbą vietovėje, kad būtų arčiau jų. Elena klausėsi, širdis pilna ir pasidalino savo ramia tiesa: „Aš maniau, kad praradau savo tikslą, kai jūsų tėvas mirė. Bet jūs abu—jūs esate mano šaknys.“
Vieną lietingą popietę Austėja rado seną nuotrauką palėpėje: Elena ir Tomas, jauni ir besišypsantys, sodinantys pirmąjį rožių krūmą. Ji ją atnešė žemyn, akys spindėjo. „Turėtume tai įrėminti. Padėti prie suoliuko.“
Elena linktelėjo, vedydama pirštu per Tomo veidą. „Jam tai patiktų—mes kartu, auginantys gražius dalykus.“
Tą vakarą jie gamino vakarienę vis trise—Elena maišė sriubą, Austėja pjaustė žoleles, Benas dengė stalą. Lietus plakė per langus tarsi švelnus aplodismentas. Vakarieniaudami, Elena žvelgė į savo vaikus, jų veidus apšviestus žvakės šviesa, ir pajuto ramybę, kuria nei vienerius metus nebuvo pažinusi. Sodas nebuvo vien tik žemė ir gėlės—tai buvo meilė, kasdien puoselėjama, gyvas įrodymas rūpinimosi, kuris ištįso nuo jos iki jų ir atgal.
Vėliau, įsikniaubusi į knygą, Elena nusišypsojo pati sau. Gyvenimas nebuvo tvarkinga romanų istorija ar pašėlusi jaunystė. Tai buvo tai: netvarkingas, gražus ir pilnas antrų šansų. Jos vaikai nebuvo tik praeitis—they buvo jos dabartis, džiaugsmas. Ir tame namelyje ant Klevų gatvės, su jo nusilupusiais dažais ir žydinčiu sodu, Elena Petrauskienė žinojo, kad ji buvo būtent ten, kur ji priklausė.
