Iš pensijos Emilija Petraitienė, be privalomų komunalinių išlaidų ir maisto produktų pirkimo per išpardavimą, leido sau mažytę prabangą – kavos pupelių pakelį.
Pupelės jau būdavo skrudintos, ir kai tik ji praplėšdavo pakelio kampelį, sklisdavo neapsakomas aromatas. Ji būtinai uostydavo užmerkusi akis, atsiribojusi nuo visų pojūčių, išskyrus uoslę, ir tada stebuklas – kartu su nuostabiu kvapu į kūną lyg įsiliedavo stiprybė, atgydavo merginos svajonės apie tolimus kraštus, bangų mūša vandenyne, tropinio lietaus šniokštimas, paslaptingas džiunglių šlamesys ir laukiniai beždžionių klyksmai.
Niekad to nebuvo mačiusi, bet jos atmintyje gyvi išliko tėčio pasakojimai – jis dažnai leisdavosi į mokslines ekspedicijas Pietų Amerikoje. Kai retkarčiais sugrįždavo namo, mėgdavo Emilijai pasakoti apie nuotykius Amazonės slėnyje, gurkšnodamas stiprią kavą, kurios aromatas visad jai primindavo jį – liesą, degintą tyrinėtoją. Savo tėvams ji visuomet jautėsi dėkinga.
Emilija prisimindavo, kaip karo pradžioje, kai jai buvo treji, vienišą ją surado moteris, kuri liko jai mama visam gyvenimui. Vėliau gyvenimas klostėsi kaip ir visiems: mokykla, mokslai, darbas, santuoka, sūnaus gimimas ir galutinis rezultatas – vienatvė. Sūnus prieš dvidešimt metų, įkalbinėtas žmonos, pasirinko kitą šalį ir su šeima laimingai įsikūrė Kaune. Per visą tą laiką aplankė gimtinę tik kartą. Skambindavo, siųsdavo pinigus, bet Emilija jų net neleido – taupė specialiai atidarytoje sąskaitoje. Per dvidešimt metų sukaupė nemenką sumą, kurią planavo palikti sūnui. Vėliau…
Pastaruoju metu ją vargino mintis, kad ji gyveno gerą, bet – svetimą gyvenimą. Jei ne karas, ji būtų turėjusi visai kitą šeimą, kitus tėvus, kitus namus. Tad ir likimas būtų visai kitoks. Tikrųjų savo tėvų ji beveik neprisiminė, bet dažnai mintimis grįžta į vaikystę, kai visada šalia būdavo Maja. Dažnai aidėdavo šauksmai: – „Majuže, Emilija!“ Kas ji buvo? Draugė, sesė?
Mintis pertraukė trumpas mobiliojo telefono signalas. Ji pažvelgė į ekraną – pensija į kredito kortelę jau pervesta! Puiku, labai laiku! Galima eiti į parduotuvę, nusipirkti kavos – paskutinį pakelį išvirė vakar ryte. Atsargiai, apeidama rudens balas, prisiartino prie parduotuvės įėjimo.
Prie durų gulėjo pilka, dryžuota katytė, baimingai žvilgčiojanti tai į praeivius, tai į stiklines duris. Jos širdį suvirpino gailestis: – „Vargšelė šąla, ir tikriausiai alkana. Paimčiau ją namo, bet… Kam būsi reikalinga po manęs? Liko nedaug…“ Užjautusi katytę, ji nusipirko nebrangų pašaro pakelį.
Atsargiai išspaudė želė masę į plastikinį indelį, katė kantriai laukė ir žvelgė į geradarę įsimylėjusiais žvilgsniais. Parduotuvės durys atsidarė, ir ant laiptų išėjo tvirta moteris, kurios veidas nenumatė nieko gero. Ji, nesakydama nė žodžio, koja stumtelėjo indelį taip, kad želė gabalėliai išsibarstė ant šaligatvio:
– Sakyk ir sakyk – jokios naudos! – piktai rėkte surėkė. – Neturi čia ką šerti! – ir nervingai nuėjo.
Katė, baimingai apsidairydama, pradėjo rinkti maisto gabaliukus nuo šaligatvio, o Emilija, uždususi iš pasipiktinimo, pajuto prasidedantį skausmo priepuolį. Ji paskubėjo iki autobusų stotelės – tik ten buvo suoliukai. Prisėdusi ant vieno iš jų, beviltiškai graibėsi kišenėse, tikėdamasi rasti tablečių, bet veltui.
O skausmas be gailesčio trenkė bangomis, galva atrodė tarsi spaudžiama replėmis, akyse tamsu, iš krūtinės veržėsi skausmas. Kažkas palietė jos petį. Ji sunkiai atmerkė akis – priešais stovėjo išsigandusi jaunutė mergina:
– Jums bloga, močiute? Kaip galiu padėti?
– Ten, maiše… – Emilija silpnai pajudino ranką. – Pakuotė kavos, išimk ir praplėšk.
Ji prisiglaudė prie pakuotės, įkvėpė skrudintų pupelių aromato kartą, kitą. Skausmas nepraėjo, bet atlėgo.
– Ačiū, mieloji. – Silpnai ištarė Emilija.
– Mano vardas Paulina, o ačiū sakykite katei. – Mergina šypsojosi. – Ji buvo šalia jūsų ir taip garsiai kniaukė!
– Ir tau ačiū, mano mieloji. – Emilija paglostė katę, kuri sėdėjo šalia ant suoliuko. Ta pati dryžuota katė.
– Kas jums nutiko? – Užjaučiančiai paklausė mergina.
– Priepuolis, mano mieloji, migrena. – Prisipažino Emilija. – Per daug nervų, nutinka…
– Aš jus palydėsiu iki namų, vienai jums bus sunku nueiti…
– … Mano močiutei taip pat nutinka migrenos priepuoliai. – Pasakojo Paulina, kai jos gėrė silpną kavą su pienu ir sausainiais Emilijos bute. – Iš tikrųjų, ji mano prosenelė, bet aš ją vadinu „močiute“. Ji gyvena kaime kartu su mano seneliu, mama ir tėčiu. O aš čia mokausi medicinos mokykloje slauga. Močiutė, kaip ir jūs, mane vadina „mieloji“. Ir jūs taip į ją panaši – pirma pamaniau, kad jūs – tai ji! O jūs nebandėte ieškoti savo tikrųjų giminių, tų, tikrųjų?
– Paulinute, mano mieloji, kaip jų surasi? Juk aš jų beveik neatsimenu. Nei pavardės savo, nei iš kur esu. – Dalijosi Emilija, glostydama ant kelių įsitaisiusią katę. – Prisimenu bombardavimą, kai važiavome vežimu, tada tankus… O aš bėgau, bėgau taip, kad net savęs nebepamenu! Siaubas! Visai gyvenimui siaubas! Po to mane pasiėmė moteris, ją visą gyvenimą mama vadinau, ir dabar ji man mama. Po karo atėjo jos vyras ir tapo man geriausiu tėčiu pasaulyje! Liko man iš savęs – tik vardas. O mano tikroji šeima tikriausiai žuvo, ten, po bombomis. Mama, ir Majužė…
Ji nepastebėjo, kaip po šių žodžių Paulina sudrebėjo ir pažvelgė į ją didelėmis, mėlynomis akimis:
– Emilija, o jūs turite apgamą ant dešinio peties, į lapelį panašų?
Nuo netikėtumo Emilija užspringo kava, o katė susidomėjusi į ją spoksojo.
– Kaip tu tai žinai, mano mieloji?
– Močiutė turi lygiai tokį patį. – Tyliu balsu ištarė Paulina. – Jai vardas Marija. Ji iki šiol negali sulaikyti ašarų prisimindama savo seserį – dvynę, Emiliją. Ji dingo per bombardavimą, evakuacijos metu. Kai fašistai užkirto kelią, teko grįžti namo, ten ir išgyveno okupaciją. O Emilija pradingo. Niekad nerado, kiek ieškojo…
Nuo ryto Emilija negalėjo sau vietos rasti. Ji vaikščiojo nuo lango iki durų, laukdama svečių. Pilkas, dryžuotas katinas nė žingsnio nuo jos neatsitraukė, sąmingai žvelgdamas į šeimininkės veidą.
– Nesijaudink, Margo, viskas gerai su manimi, – ramino šeimininkė katiną. – Tik širdis daužosi…
Pagaliau pasigirdo durų skambutis. Susijaudinusi Emilija atidarė duris.
Dvi vyresnės moterys, giliai įkvėpusios, tyliai žiūrėjo viena į kitą akimis, pilnomis vilties. Tarsi veidrodyje matė jos neišblukusią akių mėlynę, žilus garbanotų plaukų sruogas ir skausmingas raukšleles lūpų kampučiuose.
Pagaliau viešnia palengva iškvėpė, nusišypsojo, žengė į priekį ir apkabino šeimininkę:
– Sveika, Emilija!
O tarpduryje, valydamiesi laimės ašaras, stovėjo artimieji…
