Mūsų marti – plėšrūnė su rožine šypsena. Ji laukia mūsų mirties, kad pasigrobtų butą.
Patikėkite, man skaudu rašyti šias eilutes. Ne todėl, kad noriu apjuodinti ką nors iš savo šeimos, o todėl, kad pati nesuprantu, kaip atsidūriau tokioje situacijoje: sėdžiu virtuvėje, prispaudusi prie krūtinės savo seną išsiuvinėtą pagalvę, ir šnabždu vyrui, kad, tikriausiai, paliksime butą… bažnyčiai. Taip, jūs gerai išgirdote – ne sūnui, ne anūkams, o bažnyčiai. Nes kitaip šie namai, kuriais tiek daug dirbome, atiteks moteriai, kuri į mūsų gyvenimą įsiveržė kaip vagis tamsoje – tyliai, užtikrintai ir su iš anksto sudėliotu planu.
Mano vardas Aušra, man 67 metai, gyvenu su vyru Vilniaus centre erdviame trijų kambarių bute, kurį įsigijome prieš 22 metus. Tada pardavėme sodą, taupėme paskutinius santaupas, paėmėme paskolą – kiekvienas šio buto metras persmelktas prakaitu, baimėmis, viltymis. Augome sūnų, svajojome, kaip vieną dieną į namus jis parsives nuotaką – gerą, protingą, patikimą. Tokią, kuri įžengs ne tik į mūsų namus, bet ir į širdį. Bet išėjo kitaip.
Prieš penkerius metus Mantas – mūsų vienintelis sūnus – pirmą kartą atvedė Auklėją. Tada iškart pajutau: ši mergina – svetima. Ne dėl charakterio, skonio ar žvilgsnio. O dėl esmės. Ji netiko. Paprasta, garsiai juokianti, su arogantiška šypsena. Bet svarbiausia – akys. Jose nebuvo nei pagarbos, nei nuoširdumo. Tik apskaičiuota gudrybė ir netikras draugiškumas.
Mantas, lyg užhipnotizuotas, klausėsi kiekvieno jos žodžio. Kalbėjo – ir jis tirpo. Pasiūlė tuoktis – jis nuskubėjo į civilinės metrikacijos skyrių. Į mano įkalbinėjimus, kad jiems per anksti, kad reikia geriau pažinti vienas kitą – įsižeidė. Sakė, kad myli. O aš… aš tylėjau. Nenorėjau prarasti sūnaus.
Po vestuvių jie išsinuomojo butą. Mes nesikišome, padėjome, kaip galėjome – pinigais, maistu, dovanomis. Tačiau su kiekvienu apsilankymu Auklėja leido sau vis daugiau. Priekaištai, pašaipos, užuominos. O mano Mantas? Sėdi, šypsosi. Lyg tikrai tikėtųsi, kad jo žmona – auksas.
O per praeitą Kalėdą įvyko tai, kas iki šiol man stovi gumulu gerklėje. Pakvietėme juos vakarienei. Aš paruošiau sūnaus mėgstamus patiekalus – antį su obuoliais, baltą mišrainę, naminius pyragėlius. Norėjau, kad jiems būtų jauku, kaip namuose. O vakarienės metu, lyg netyčia, pasakiau:
– Galvojate apie savo būstą? Kol jauni, galima imti paskolą. Mes padėsime.
Auklėja, neišraudusi, atsakė:
– Kam? Juk jūs turite butą. Jis vis tiek atiteks mums.
Viduje viskas užšalo. Lyg šaltais peiliais per širdį. Žiūriu į ją, o prieš akis – ne marti, ne būsimoji mano anūkų motina, bet ryklė su lūpdažiu. Ir baisiausia – Mantas nieko nepasakė. Ne žodžio! Tylėdamas nusigręžė ir nusišypsojo.
Po jų išėjimo ilgai sėdėjome su Vitoldu, mano vyru, virtuvėje. Jis, paprastai ramus ir santūrus, pirmą kartą gyvenime tarė:
– Taip negalėsime tęsti. Mes jiems nieko nesame skolingi.
Ir tada pirmą kartą pradėjome kalbėti apie testamentą. Nusprendėme: jei taip ir toliau, butas atiteks bažnyčiai, šalia kurios pragyvenome beveik visą gyvenimą. Ne todėl, kad esame pikti. O todėl, kad nenorime, jog vieta, kurioje įdėjome sielą, atitektų moteriai, kurios širdis – skaičiuotuvas.
Visą gyvenimą svajojome perduoti sūnui namą, kuriame aidėtų anūkų juokas, kuriame būtų puoselėjamos šeimos tradicijos. Bet ne tokiu būdu.
Galvoju: ar verta Manto viską sakyti tiesiai? Bet jei pasakysiu – sugriausiu santykius. O jei ne – kasdien stebėsiu, kaip Auklėja trina rankas, laukdama mūsų mirties. Man sunku, man skaudu.
Vis dar tikiuosi stebuklo – kad jis atsitokės. Kad supras, kaip su juo žaidžiama. Bet su kiekviena diena ši viltis blėsta. Jis, lyg berniukas, sužavėtas suaugusios moters. O ji… sukasi, kaip nori.
Galbūt kažkas iš jūsų yra buvęs panašioje situacijoje? Gal galite patarti, ką daryti? Juk širdis plyšta, kai matote, kaip jūsų vienintelis sūnus virsta savo šešėliu… dėl tos, kuri laukia, kada užmerkčiau akis – ne iš sielvarto, bet kad išlaisvinčiau jai kelią į „paveldą“.
Prašau, patarkite, kol dar ne vėlu. Kol dar esame gyvi.
