Aš galėjau padaryti pačią didžiausią klaidą – palikti tėvą vienišą
Gyvenimas neatleidžia, kai atidėlioji tikrai svarbius dalykus
Kartais užtenka akimirkos, kito žodžio ar istorijos, kad pažadintume save ir suvoktume, kur toli nubyrėjo mūsų prioritetai. Kartais reikia tik atsitraukti nuo savęs. Dabar, atsigręždama atgal, su siaubu suprantu — dar šiek tiek, ir būčiau palikusi savo tėvą vieną su tyla, kuri lėtai ryja sielą.
Mano vardas Elena, man 41 metai, gyvenu Kaune, dirbu buhaltere privačioje įmonėje. Esu ištekėjusi, turiu du vaikus. Gyvenimas kaip ir daugelio moterų: darbas, šeima, buitis. Nuolat trūksta laiko, nuolat galva sukosi, nuolat viskas „po to“. Būtent tas „po to“ vieną dieną beveik neatėmė iš manęs brangiausio dalyko — galimybės būti šalia to, kas man gyvenimą padovanojo.
Dvi dienos iki Šv. Mikalojaus dienos sėdėjau biure. Šventė buvo ant nosies, mano vyras turėjo vardadienį. Galvoje sukosi patiekalų sąrašai, svečiai, tvarkymasis. Viršininkas mane pakvietė pokalbiui, nujaučiau įtemptą diskusiją. Kad nenukvakčiau iš laukimo, pradėjau beprasmiškai versti naujienų juostas ir svetaines, kol netyčia užtikau pasakojimą, kuris, atrodė, mane nutrenkė.
Pasakojo apie vienišą senuką, kuris metų metus laukė, kol vaikai ir anūkai atvyks jo aplankyti. Skambino, rašė, užsiminė. Viskas buvo beprasmiška. Tada jis žengė desperatišką žingsnį — išsiuntė jiems… savo nekrologą. Laiškus, kuriuose pranešė apie savo „mirtį“. Tik tada jie rado laiko, pinigų ir jėgų atvykti. Tik tada pamatė, kaip jis pasenęs, kaip vienišas.
Ši istorija tiesiog išdeginau viską, kas buvo mano galvoje. Dingo mintys apie užkandžius, stalo padengimą, šeimos nuoskaudas, darbinius dokumentus. Liko tik vienas dalykas — mano tėvo paveikslas.
Mano tėvas — stiprus, tylus, labai santūrus žmogus. Po to, kai mama mirė prieš šešerius metus, jis laikėsi. Tuomet jį palaikė mano dėdė, pora senų draugų, kaimynai. Jis laikėsi prie jų kaip prie paskutinio siūlo normaliai gyvenimui. Bet metai bėgo. Vienas jų mirė, kitas išvyko pas vaikus į Vokietiją, kaimynai pasikeitė, pažįstami išėjo. Tėvas liko vienas sename bute Vilniuje. Mes kalbėdavomės telefonu, bet vis dažniau girdėjau ilgus, sunkus pauzes.
Tą dieną, sėdėdama biure priešais vadovą, jau negirdėjau nė vieno žodžio. Linkėjau, pasirašinėjau dokumentus, bet viduje mane kankino mintis: „Tu palikai tėvą vieną. Tu pamiršai, kas tau šluostė kaktą, kai sirgai, kas nešė tave ant pečių, kai pavargai, kas taisė tau dviratį ir glostė galvą, kai verkei ant pagalvės dėl blogo pažymio“.
Parlėkiau namo, sukviečiau visus. Vyrui, vaikams — griežtai ir aiškiai: „Aš važiuoju pas senelį. Šiandien. Kelioms dienoms. Jei norite — važiuokite su manimi“.
Keista, bet niekas neprieštaravo. Vyras tik linktelėjo. Ir štai, po dienos jau buvome Vilniuje.
Tėvas stovėjo tarpduryje, tarsi laukdamas. Nesistebėjo, nesiklausė. Tiesiog apkabino mane ir ilgai tylėjo. Kartu praleidome visas šventes. Kepėme žuvį, ragavome mamos pyragus pagal jos receptą, žaidėme su vaikais loto, prisiminėme praeitį. Mačiau, kaip jis atgijo. Kaip iš pavargusio senuko jis virto tuo pačiu tėčiu, kurį prisiminiau iš vaikystės.
Ir aš supratau: mes dažnai pamirštame, kad artimi žmonės sensta. Kad vienatvė jiems — ne įprotis, o nuosprendis. Kad jiems nereikia mūsų pinigų, siuntinių, atvirukų. Reikia mūsų buvimo. Mūsų laiko. Mūsų akių prieš jų akis.
Po sugrįžimo namo peržiūrėjau visą savo gyvenimą. Dažniau važinėju pas tėvą. Kas vakarą bendraujame telefonu. Įjungiu vaizdo skambutį, kad jis matytų anūkus. Juokaujame, ginčijamės, dalinamės naujienomis. Dabar jau tiksliai žinau: jei tada nebūčiau skaičiusi tos istorijos, būčiau likusi su tuštuma viduje.
Taigi, jei skaitote ir seniai neskambinote mamai arba tėvui — nelaukite tinkamo momento. Jis neateis. Skambinkite dabar. Pasakykite „myliu“. Spontaniškai aplankykite. Tiesiog būkite šalia. Neleiskite jiems jausti, kad jie tapo jums šešėliu. Nes viena diena galite atvykti per vėlai.
Galėjau jį prarasti — ne tiesiogine, bet emocine prasme. Ir tada jau nieko nebūtų galima susigrąžinti. Bet dabar žinau: nėra nieko svarbesnio, kaip padaryti laimingais tuos, kurie už mus atidavė savo jaunystę.
