Aš esu Natalija Orlaitė, gyvenu Kaune, kur Neris apsikabina Panemunės šilus. Dažnai girdžiu, kaip vyrai meta moterims priekaištus: kad mes juos išnaudojome, išdavėme, buvome įvairios. Ar jie patys nepažiūri į veidrodį? Kas jie iš tiesų – menkystos, bevertės būtybės? Dėl to ir rašau jums, kad išliesčiau šią sielvarto ugnį, deginančią mano širdį kaip įkaitęs anglis.
Su savo Andriumi pragyvenome laimingus 27 metus. Kartu statėme namus, auginome vaikus – du sūnus, dabar turime anūkų. Visada rasdavome bendrą kalbą, gerbėme vienas kitą, dalijomės džiaugsmais ir vargais. Bet kai jam sukako 53, tarsi kas jį pakeitė. Jis pradėjo vėluoti iš darbo, valandų valandas praleisdavo prie veidrodžio, o savaitgaliais jo visai nematydavau. Netrukus viskas paaiškėjo: jis pametė galvą dėl jaunos meilužės. Buvau pasiruošusi jam atleisti, jei tik jis susiprotėtų, atsiprašytų, sugrįžtų pas mus. Bet ne – jis sviedė man į veidą, kad aš, priešingai nei jis, pasenau ir kad jo nesuprantu. Sakė, kad yra įsimylėjęs ją, trokšta jos jaunystės, jos aistros. O ji? Ko jai iš jo reikia – jo susenusio kūno, raukšlėtos odos? Jai jis visiškai nerūpi – tik pinigai ją vilioja. Kai jie baigsis, išmes jį kaip šiukšlę į gatvę.
Mūsų sūnūs, Aleksas ir Dimas, bandė priversti tėvą susiprasti. Tiesiai į akis sakė, kad jis juos gėdina, kad jiems dėl jo gėda prieš žmones. Tačiau jis ir jų neišgirdo – žiūrėjo į juos kaip į svetimus, su tuščiu žvilgsniu. Priėjau iki galo – pagrasinau skyrybomis, manydama, kad tai privers jį susimąstyti. O jis sutiko, tarsi būtų to laukęs. Senatvėje išsiskyrėme. Dabar jis gyvena su ta mergina, maitina jos vaiką, vietoj to, kad rūpintųsi mūsų anūkais, džiaugtųsi jų juoku. Esu viena mūsų namuose, kur kiekviena siena pripildyta praeities prisiminimų, o jis ten, su ja, iliuzijoje apie naują gyvenimą.
Aš nekaltinu tos merginos. Ji klastingai supa savo tinklą, kad išgyventų, atsiriekusi kuo riebesnį gabalą. O mano buvęs vyras – tiesiog kvailys, apakintas amžiaus krizės. Ar jis rimtai mano, kad jo metų būtų galima iš naujo kurti šeimą? Kad ši jauna lėlė jam gimdys vaikus, rūpinsis juo? Tegul jis gyvena pasakose! Naujo vyro neieškau – man užtenka jų melo ir išdavysčių. Jūsų gailesčio man nereikia, svetimų žmonių ašarų nereikia. Ir nerašykite man patarimų ar priekaištų – nesiruošiu jų skaityti. Taip, perėjau pragarą: neviltis mane degino, neapykanta jam dusino kaip kilpa. Jis sugriovė mano gyvenimą tuo metu, kai mažiausiai to tikėjausi. Bet išgyvenau tai, atsilaikiau, paleidau skausmą.
Dabar turiu vaikus ir anūkus – mano šviesa, mano atrama. O kas jam liko? Netrukus jis supras, kaip skaudžiai suklydo. Ta mergina nepaklaus, ar jis išgėrė vaistus nuo spaudimo, neplaus jam kojinių, nevirs karštos sriubos jam sugrįžus. Ji gyvena dėl savęs, o jis – tik einantis piniginis maišas. Ir kai jis pabels į mano duris – o aš žinau, kad ta diena ateis, – jo lauks šaltas priėmimas. Nei aš, nei sūnūs jam šios išdavystės neatleisime. Jis mus paliko dėl laikino susižavėjimo, dėl pigios aistros, o mes likome šeima – be jo. Tegul eina į velnią su savo meiluže!
Matau jį savo sapnuose – jauną, koks jis kadaise buvo, su šypsena, kuri šildė mano sielą. O tada pabundu ir prisimenu, kuo jis tapo: savanaudis, iškeitęs artimuosius į iliuziją. Man skaudu, bet nepalūžau. Kasdien žiūriu į anūkus ir galvoju: dėl jų verta gyventi. O jis? Jis sulauks savo kvailystės vaisių – vienatvės, tuštumos, tų, kurie jį mylėjo, paniekos. Jis manė, kad gali nusipirkti jaunystę, bet meilė neparduodama. Kai ji išspaus jį iki paskutinio cento, jis liks su niekuo – varganas, paliktas senis, kurio niekas nelaukia. Mes gi gyvensime toliau, be jo, bet kartu. Ir tai mano kerštas – ne piktdžiuga, o stiprybė, kurios jis negebėjo iš manęs atimti.
