Aš PRASMEKAU SAVO LIKIMĄ
Sako, meilės darbe ieškoti nėra rimta. Bet aš ir neieškojau. Ji pati mane surado. Ne mandagaus kolegos pavidalu su puodeliu kavos ir kaklaraiščiu, o tylaus vyro juoda „Mazda“ eilėje už dujų. Aš dirbau degalinėje.
Iš pradžių jis tiesiog tyliai žiūrėjo. Vėliau pradėjo šypsotis. Ir tada, kaip man atrodė, išmoko mano grafiką ir atvažiuodavo tik tada, kai aš būdavau pamainoje. Mano vardas buvo Eglė. Man buvo 33. Buvau ta, kuri vis dar laikėsi savo, platininė blondinė, drąsi, tiesmuka, su charakteriu, ištobulintu vyriškame kolektyve. O jis… jis buvo kitoks. 42 metų, akys kaip vasario dangus, pečiai – tarsi galėtų sienas išversti. Ir šypsena… Šilta, rami, kiek berniukiška.
Jis buvo Karolis. Gyveno šalia degalinės esančiame name su sūnumi ir šunimi, vardu Lokis. Sūnus – iš ankstesnės santuokos. Žmona juos abu paliko. Jis nedirbo. Buvo rentininkas – gavo pajamas iš keturių butų, paveldėtų iš močiutės, ir tiesiog gyveno. Keliaudavo, vaikštinėjo, ilsėjosi.
Vieną dieną jis privažiavo prie kolonėlės ir pasakė: „Važiuojam, parodysiu tau vieną miestą, į kurį įsimylėsi.“ Po to buvo kitas miestas. Ir dar vienas. Gėrėme alų pustuštėse kavinėse, važiavome į pajūrio viešbučius ne sezono metu, nakvojome po bangų ošimu, vaikščiojome po turgus Stambule ir Brašove, klausėmės džiazo Lvive.
Aš įsimylėjau. Nuo tiesiog išnykau jame. Aš, kuri visada laikėsi laisva ir netikėjo jokiais formalumais, jau po trijų mėnesių gyvenau su juo. Nieko netvarkėm, tiesiog buvome kartu.
Iš pradžių aš kalbėjau apie vaikus. Svajojau. Įsivaizdavau, kaip mes vaikštome trise: aš, jis ir mažylis. Tačiau Karolis buvo kategoriškas. Jis sakė, kad jau „atbuvęs“ tėvystę ir antrą kartą to nedarys. Ir, svarbiausia, vaikai trukdo laisvei.
„Tu juk negalėsi šeštadienį skristi į Tbilisį nėščią, Egle, o paskui dar su vežimėliu per grindinį. Tai nebus gyvenimas, tai bus kalėjimas.“ Jis tai sakė taip ramiai, užtikrintai, kad aš, kaip po hipnozės, pati pradėjau bijoti būsimo vaiko.
Taip bėgo metai. Aš tapau peroksidų tarnaitė jo nerūpestingam gyvenimui. Viriau, lygindavau, pirkdavau mėgstamų sūrio varškės gaminių, juokdavausi į tinkamas vietas, o jis… Jis vis labiau žiūrėdavo futbolą, tingiai vartydo laikraštį ir sakydavo, kad aš „ta pati“.
Jo sūnus užaugo. Iš pradžių manęs nekentė. Paskui pradėjo žiūrėti su smalsumu. Ir tada atsivedė į namus merginą – tokią, kaip aš buvau prieš šešerius metus. Jauna, ryški, blondinė. Ji nakvodavo pas mus, juokdavosi iš mano pokštų, vadino mane „Eglutėle“.
Aš žiūrėjau į ją ir viską supratau. Norėjau sušukti: „Bėk! Nepraleisk savo gyvenimo, kaip aš! Neišnyk, neprarask balso, nemesk svajonių. Tu dar gali viską pakeisti!“
O aš? Aš jau nebetikiu. Man 39. Neturiu vaikų. Metu darbą, praradau draugus, praradau tėvus. Likome tik aš, Karolis, Lokis ir rūdėjęs meilės jausmas, kuris seniai tapo įpročiu.
Jis vis dar nedirba. Vis dar renkasi nuomos pajamas, vis dar geria alų kiekvieną vakarą. O aš vis dar dedu jam prie stalo salotų lėkštę ir laukiu. Laukiu, kad vėl pajusčiau, kad dar ne viskas prarasta. Bet tai paties apgaulė.
Kartais naktį, kol jis miega, aš išeinu į balkoną ir žiūriu į dangų. Atrodo, jei labai nori, gali viską pakeisti. Tik jau per vėlu. Jau per vėlu.
