Su metais supratau, kad nebenoriu tekėti.
Bėgant metams suvokiau, kad visuomet buvau ideali mama — rūpestinga, švelni, neturinti žalingų įpročių, tokia, ant kurios vaikai galėjo pasikliauti bet kuriuo metu. Turiu tris vaikus: du sūnus ir dukrą, kuriuos auginau su meile ir atsidavimu. Jauniausiąjį, Domantą, pagimdžiau būdama 37-erių, ir tarp jo ir vyresnių vaikų buvo didelė metų praraja. Visada buvau jiems atrama, tvirtove, tačiau dabar, atsigręžusi atgal, suprantu, kaip mažai palikau sau.
Mano gyvenimas praėjo darbuose. Dirkau be perstojo, išlaikiau šeimą, tačiau sau leisdavau tik trupinius. Viskas tekėjo vaikams, namams, jų jaukumui. Nieko nelankiau, nesilsėjau, nesiteikiau sau malonumų — nors širdies gilumoje to taip troškau! Prieš santuoką buvau kitokia: laisva, lengva, dažnai keliaudavau prie jūros, į kalnus, ten, kur šaukė širdis. O tada ištekėjau už Daniaus. Jis nebuvo blogas žmogus — negėrė, nerūkė, rūpinosi namais kaip mokėjo. Tačiau jo netvarka mane varydavo iš proto: visur mėtėsi daiktai, chaosas tapo mūsų gyvenimo dalimi. Ir 55-erių, kai vaikai suaugo ir išsikraustė, staiga pažvelgiau į save ir supratau: daugiau taip nebegaliu.
Gyvenome erdviame name netoli Kauno, tačiau šie namai seniai nustojo būti mano. Danius atrado brangų pomėgį — medžioklę. Trys veisliniai skalikai, gausus ginklų arsenalas, sandėliai, pripildyti įrangos — visa tai ryte jo laiką ir pinigus. O aš? Net katės negalėjau įsigyti — jis jų negalėjo pakęsti. Daug kas, kas man patiko, jį tik erzino. Mano svajonės, mano mažos džiaugsmai smigo po jo abejingumu.
Prieš šešis metus, rugsėjį, išėjau į pensiją, bet vis dar dirbau — įprotis viską kontroliuoti nepaleido. Ir štai, tapusi pensininke, ryžausi. Pasiūliau Daniui skyrybas su sąlyga: palieku jam mūsų trijų kambarių namą, garažą, mašiną, visus baldus, jo šunis ir ginklus, o už tai paprašau tik dviejų kambarių buto sau. Jis sutiko be ginčų — tuo metu mūsų ryšys jau buvo susilpnėjęs iki siūlės. Vaikai išvyko, namas ištuštėjo, man atsibodo gyventi jam, skęsti jo gyvenime, negaudama nieko atgal.
Prieš dvejus metus, lapkritį, persikėliau į naują butą miesto centre. Su viena nutrinta kuprine rankoje, į tuščias sienas, kuriose nebuvo jokio praeities pėdsako. Ir žinote, buvau laiminga — iki ašarų, iki krūtinės virpėjimo! Pirmą kartą per dešimtmečius giliai įkvėpiau. Po truputį pradėjau kurtis: pakeičiau vamzdžius, įdėjau naujus langus, atnaujinau duris. Kiekvienas vinis, įkaltas į šį butą, buvo mano mažasis triumfas.
Mes oficialiai išsiskyrėme, ir nuo to laiko mano gyvenimas sužydėjo naujomis spalvomis. Dabar kiekvienais metais važiuoju prie Baltijos jūros, klausausi gyvos muzikos koncertuose, leidžiuosi į keliones, apie kurias svajojau jaunystėje. Pas mane gyvena dvi pūkuotos katės — veislinės, didingos, mano ištikimos palydovės. Su vaikais mane sieja puikūs santykiai: jie džiaugiasi dėl manęs, skambina, atvažiuoja į svečius. O dabar, būdama beveik 62-erių, jaučiuosi taip lengvai, taip ramiai, kad nebijau pasakyti: tai patys laimingiausi mano gyvenimo metai. Nenoriu nieko keisti, nenoriu prarasti šios laisvės.
Daugiau ištekėti? Niekada. Per daug atidaviau — metus, jėgas, svajones — kad vėl suriščiau save saitais, kurie gali virsti grandinėmis. Greitai sukaks 62-eji, ir meldžiuosi tik dėl vieno: kad neprapulčiau rytoj, kad dar daugybę metų mėgaučiausi šiuo nauju, mano pasauliu. Tai mano istorija — moters, kuri pagaliau atrado save po dešimtmečių aukų. Ir šio laimės niekam neatiduosiu.
