Istorija yra pagrįsta tikrais įvykiais, nors atrodo tiesiog neįtikėtina!
– Besimokiau 35-ojoje mokykloje, o tu?
– Aš taip pat, – Antonas išpūtė akis, žvelgdamas į merginą. Keistas sutapimas, bet gyvenime pasitaiko visko.
Stebėtina, kad jie abu turėjo tokias pačias vardus – Antonas ir Andriusė. Lyg pasauly nebūtų kitų vardų. Tačiau tai netrukdys įsimylėjusiems būti kartu!
Su Andriuse jie susipažino visai neseniai parduotuvėje. Kvaila istorija, bet atrodo, kad likimas negalėjo rasti nieko geriau, kaip suvesti juos tokiame vietoje. Jis negalėjo pasirinkti alyvuogių, o mergina, eidama pro šalį, paprasčiausiai rekomendavo tinkamą prekės ženklą. Ir štai jie jau pradėjo kalbėtis ir apsikeitė kontaktais. Kas žino, kuo baigsis kiekvienas susitikimas, todėl Andriusė, kai Antonas pakvietė į pasimatymą, sutiko.
Vyras jau buvo vedęs, patyręs buities ir išdavystės išbandymus, tačiau Andriusė dar nebuvo tame pasaulyje, neskubėdama, tikėdamasi, kad laimė ją ras. Ir štai jie – jau penktame pasimatyme.
Antonui buvo 35-eri, su nedideliu pilvu ir plinkančia vieta. Dėkoti reikėjo tėčio genams, kurių vyrai visada švytėjo viršugalviais nuo 30 metų. Brunetas su likusiu plaukų vainiku, apie 180 cm ūgio, ir, kaip sakydavo buvusi žmona: gana simpatiškas, nors tai nesutrukdė jai užmegzti romaną. Prisidėkite dar skaitomumą, humoro jausmą ir geras manieras, ir gausis gana neprasta partija.
Ir Andriusė buvo dešimčia metų jaunesnė. Graži mergina su tankiais rudais plaukais iki pečių, grakščia figūra ir išraiškingomis rudomis akimis. Šypsena, kaip ji pati sakė, buvo jos vizitinė kortelė, ir Antonas tai pastebėjo. Ji iš tiesų sugebėjo užkariauti visus. Vyrui patiko jos naivumas, bet Andriusė nebuvo kvaila. Kitas jos vizitinis ženklas buvo elegantiška kalbėsena, jis tiesiog skendo jos balse, pasinerdavo ir norėjo daugiau.
— Prisimeni Rimą Petrauskienę? — Antonas pradėjo prisiminti senus laikus.
— Taip-taip, — nusišypsojo Andriusė, — jos perukas buvo toks, — ji ranka parodė ant galvos formą, ir jie juokėsi.
— Antonas Pauliukevičius?
— Čechovas? — nesuprato Andriusė.
— Chomjakovas.
— Technologijų mokytojas, — linktelėjo mergina. — Taip, jis buvo vaikų mokytojas.
Jie vaikščiojo po parką, susikibę už rankų, kalbėdami apie savo ateities planus. Antonui patiko, kaip Andriusė kalbėjo apie gyvenimą, svajones ir tikslus, taip pat apie savo meilę literatūrai. Pasirodė, kad Andriusė ne tik skaito, bet ir turi savo knygas, ir iš skaitytojų kiekio internete, jos gana geros.
Tai buvo nuostabi mergina: šviesi, švelni, tikslinga. Antonas suprato: baimė antrai santuokai praeina, o mainais ateina pasitikėjimas, kad ne visos moterys yra vienodos.
Kartą, būnant svečiuose pas Andriusę, jie nusprendė peržiūrėti senus fotoalbumus.
— Kokia gražuolė buvai, — girė Antonas.
— O dabar? — bandė jį pagaudyti ant žodžių Andriusė.
— O dabar tiesiog deivė!
Andriusė nuleido akis, jo komplimentai jai buvo šilti ant širdies. Vyras jai patiko. Tarp jų nejautė jokio skirtumo, nes su Antonu buvo jauku ir namudiška. Nesinorėjo apsimetinėti, kad atrodytų geresnė, galėjo tiesiog būti savimi.
— Negali būti! — Antonas buvo taip pritrenktas, kad netikėjo savo akimis. Prieš jį buvo rugsėjo 1-osios nuotrauka, kai jis perėjo į 12-ąją klasę. Tiksliau, beveik tokia pati, nufotografuota iš kito kampo, bet abejonių negali būti, nuotraukoje jis su nepažįstama mergaite. Šiek tiek išblukusi nuotrauka sukelia prisiminimus iš tolimo praeities, kai jam buvo 17 metų. Klasės vadovė paskelbė, kad Antonui suteikta garbė nešti pirmokėlę. Ir štai! Tarp penkių klasių abiturientų pasirinko tik jį: pažadantį išskirtinį mokinį. Buvo dar Romka Gorauskis, amžinas konkurentas, bet visgi pasirinko jį. Žiūrėdamas į užmirštą, vyras nenorom prisiminė praeitį.
Diena buvo puiki, šilta. Balti išlyginti marškiniai, juodos „briliantiniu” būdu išlygintos kelnės, blizgantys juodi bateliai. Prie jo privedė kažkokią mergaitę, žinoma, jis jos visiškai neprisimena, ji buvo nedidelė, liekna ir šiek tiek išsigandusi. Žvelgė į jį iš apačios į viršų, o jis visiškai nekreipė dėmesio, ieškodamas minioje Eugeniją Sergienę. Klasės draugė buvo seniai patikusi Antonui, ir rugsėjo 1-ąją jis nusprendė imtis vieno ryžtingo žingsnio. Ji tik nusijuokė ir atmetė, bet verta buvo bandyti, todėl tą dieną jis gerai prisimena.
Ir štai prieš jį nuotrauka, kur ant kairiojo peties sėdi mergaitė baltais marškiniais ir tokio paties spalvos pėdkelnėmis, juodu sijonu, lakuotais bateliais, o ant galvos du neįtikėtinai dideli kaspinai.
— Kas tai? — negali atitraukti akių nuo nuotraukos, vis dar nesuprasdamas, kaip ji čia atsidūrė Antonas.
— Aš, — atsako Andriusė, nesuprasdama, kas konkrečiai nustebino vyrą.
Jis įdėmiai žiūri į vaiko veidą, po to perkelia žvilgsnį į suaugusią moterį.
— O čia aš, — jo pirštas sustoja prie septyniolikmečio vaikino, o veide atsiranda keista šypsena.
— Kaip tai? — nesupranta Andriusė, atvykdydama albumą arčiau savęs.
Ji atidžiai tyrinėja paauglį, kurio bruožuose galima atpažinti Antoną.
— Negali būti! — dabar sušunka ji, nustebusi žiūrėdama į vyrą. — Tai reiškia…
— Tai likimas, — gūžteli pečiais, vis dar netikėdamas įvykiais Antonas.
Ir reikia gi taip atsitikti, kad Antonas tą rugsėjo 1-ąją sumanė kaip svarbią savo gyvenimo dieną. Nors Eugenija Sergienė atmetė, o laimė turėjo jį kamuoti tiek metų, tik dabar suprato, kad tą dieną ant peties jis nešė savo būsimą žmoną. O Andriusė skambėjo skambaus varpelio, kurio garsas sklisdavo po apylinkes.
Jie susituokė. Tai buvo gana paprasta, bet tokia laiminga vestuvė. Kaip įprasta, nuotaka verkė, o vyras apkabindamas jautė: štai ji, ta, kurią likimas skyrė. Antrą kartą per gyvenimą Antonas laikė nuotaką ant rankų, tik su vienu skirtumu: dabar jie vienas kitą pažinojo.
Dabar Andriusė ir Antonas turi du sūnus, 14 ir 13 metų. Moteris liko literatūroje, dovanojančią skaitytojams naujus romantikų pasaulius, nes tai, kas nutiko jai, specialiai nesukursi.
