Rudenį, kai vėjas šluoja nuo medžių paskutinius lapus ir asfaltas pakvimpa drėgme, aš išėjau iš namų su mažu lagaminu. Mano vyras – Mantas – pasiūlė, kad mums reikia pertraukos. Mėnesiui. Jis tai vadino „laikinu išsiskyrimu“, nes, pasak jo, tai padėtų „viską apgalvoti ir sudėlioti į vietas“. Linktelėjau, laikydama ašaras, nors viduje viskas degė. Buvome susituokę beveik aštuonerius metus. Nebuvo tobula, bet kad taip – „apmąstyti atskirai“?..
– Lina, – tarė jis, lydėdamas mane prie durų, – nenoriu tavęs prarasti. Tik… manau, tai padės mums. Patikėk, viskas susitvarkys.
Išėjau. Laikinai persikėliau pas draugę kitame rajone. Bandžiau būti stipri: skaičiau knygas, vaikštinėjau po parką, viena gėriau kavą. Skaičiavau dienas. Savaitė prabėgo neįtikėtinai lėtai. Ir tada – skambutis. Kaimynė. Valentina Petrauskienė, mūsų kaimynė per sieną.
– Lina, ar tu dabar ne namuose? – paklausė ji susirūpinusiu balsu. – Ne. Kas nutiko? – Šiandien pas Mantą atėjo moteris. Su krepšiais. Ir, atrodo, liko nakvoti. Girdėjau, kaip jis antrą valandą nakties lydėjo kažką į vonią…
Tuo metu man pasaulis lyg sugriuvo. Viduje kažkas susitraukė. Negi jis mane jau pakeitė? Dar prieš savaitę kartu gėrėme arbatą ir planavome atostogas… O dabar jis įleidžia į mūsų namus svetimą?
Kitą dieną neradau ramybės. Telefonas tylėjo. Mantas neskambino, nerašė. Supratau: jei pradėsiu aiškintis, jis viską apvers aukštyn kojomis. Sakys, kad aš viską išsigalvojau. Bet jaučiau – kažkas ne taip.
Po dviejų dienų nebeištvėriau. Nuėjau. Be įspėjimo. Lietus pylė kaip iš kibiro. Ėjau prie mūsų laiptinės, drebančiomis kojomis. Namuose degė šviesa. Durys buvo neužrakintos. Įėjau.
Virtuvėje – šviesa, puodeliai, išskleista medžiaga, žirklės, siūlai. Prie stalo – Mantas. Priešais – liekna keturiasdešimtmetė moteris. Kažką diskutavo, ji piešė ant kalkės.
Stovėjau priblokšta, negalėdama patikėti akimis.
– Mantai… – išspaudžiau. – Kas ji?
Jis sukluso, atsistojo, puolė prie manęs:
– Lina! Tu… Tu anksti sugrįžai. Tai… Tai Marina. Ji dizainerė. Norėjau tau padaryti staigmeną.
– Staigmeną? – pakartojau netikėdama.
– Juk svajojai apie savo dirbtuvę. Kad nereiktų virtuvėje siūti skubomis. Norėjau svetainę paversti tavo studija. Štai… Marina padeda. Nežinojau, kaip pasakyti. Norėjau viską užbaigti ir padovanoti tau.
Marina tyliai šypsojosi, rinkdama medžiagas. Jaučiau, kaip atsikvėpiau. Kaip tos įtampos dienos tirpo. Jis neapgavo. Jis stengėsi. Dėl manęs.
Prieėjau arčiau, perbraukiau ranka medžiagą.
– Tai tikrai dėl manęs?
– Tikrai. Norėjau, kad patikėtum – aš tavęs neprarandu. Aš šalia. Ir noriu, kad būtum laiminga. Kad ir su adata ir siūlais, bet laiminga.
Pradėjau verkti. Iš palengvėjimo. Iš gėdos dėl įtarimų. Iš meilės, kuri, pasirodo, niekur nedingo.
Nuo to vakaro mes daugiau nebesiskyrėme. Dirbtuvė mūsų svetainėje dabar – mano mažas pasaulis. O Mantas – vėl mano namai.
Ir žinai… kartais, norint suprasti, kaip tau šeima brangi, reikia išgyventi baimę ją prarasti.
