Aš buvau šeimos klaida, o sesę visi visada mylėjo…
Kiek tik save pamenu, visada jaučiausi svetima savo šeimoje. Manęs neapkabindavo tiesiog šiaip, neklausdavo, kaip sekasi, negirdėdavau pagyrų, manęs niekas negynė. Mama tiesiai man sakydavo: „Tu buvai neplanuota. Ištekėjau tik todėl, kad pastojau su tavimi. Mes su tavo tėvu net neketinome gyventi kartu, bet teko“. Šiuos žodžius girdėjau nuo pat vaikystės, ir jie degino sielą. Žalojo iki kraujo.
Man buvo vos treji metai, kai mūsų namuose atsirado ji — Austėja. Nuo gimimo ji gavo viską: dėmesį, rūpestį, meilę. Turėjo gražiausias sukneles, ryškiausius žaislus, geriausius skanėstus. Ji bet kada galėjo prašyti pinigų ledams — ir gaudavo. Galėjo būti užsispyrusi, grubiai elgtis, žaisti ir laužyti daiktus — tėvai tik žavėjosi. O aš? Turėjau sėdėti ramiai. Man nieko neleido. Net žingsnis į šoną — ir iškart barimas: „Gėda! Pažiūrėk, kokia Austėja protinga, o tu…“
Aš augau šešėlyje, to mėlynakio angelo, apie kurį rūpinosi visa šeima. Nuo pat vaikystės turėjau būti suaugusi. Pati save mokiau ginti mokykloje, pati mokiausi, pati tvarkiausi su nuoskaudomis. Niekas nesidomėjo, ką jaučiu viduje, kaip susitvarkau. Tapau nematoma.
Kai man sukako dvidešimt, daugiau nebegalėjau kentėti. Susikroviau daiktus ir išvykau. Tiesiog į kitą miestą. Be isterijų, be scenų. Tėvai net nepaklausė, kur aš vykstu. Nepaskambino nei po dienos, nei po savaitės. Skambino draugės, grupių draugai, kolegos. Bet ne jie. Kartais aš pati skambindavau. Atsakymas — abejingumas, įtemptas mandagumas. Lyg būčiau svetima.
Vėliau mano gyvenime atsirado jis — vyras, kuris mylėjo mane tokią, kokia esu iš tikrųjų, o ne tikrintųsi per kauke. Jis pasipiršo, mes susituokėme kukliai, ir aš pagimdžiau jam du nuostabius vaikus. Jis buvo greta kiekviename sunkume, palaikė, mylėjo, rūpinosi. Pirmą kartą gyvenime pajutau, kad kam nors reikalinga. Tikrai.
Tuo tarpu Austėja visą tą laiką gyveno su tėvais. Išlepinta, graži, išranki. Kiek pamenu — niekas jai netiko. Jaunikiai ateidavo ir išeidavo. Nieko jai netiko. Nepatiko jai niekas, visada turėdavo pretenzijų.
Vieną dieną susirgo mano tėvas. Paskambino man. Kaip dukra, žinoma, neatsitraukiau. Padėjau — kas mėnesį siųsdavau pinigus, netgi kai pačiai buvo sunku. Mano vyras nė karto man nepriekaištavo dėl to. Jis žinojo, kaip man svarbu padėti. Nors tėvai nebuvo tobuli, bet aš — žmogus. Turiu sąžinę.
Ateina pas mane Austėja. Atsisėda prie stalo, apsidairo — ir staiga sako: „Per mažai siunči pinigų. Gyveni kaip ponia. Mes tau viską davėme vaikystėje, o dabar net paprasčiausio negali sugrąžinti“.
Klausiau ir netikėjau. Ką man davėte, sakyk? Kur ta šviesi vaikystė, apie kurią kalbi? Tie pinigai, ta priežiūra? Juk svetimuose butuose valiau krosnis, kad nusipirkčiau sau batus! Juk jūsų vaikus prižiūrėjau už duonos kąsnį, kai jūs su mama atostogavote prie jūros!
Ji bandė padaryti iš manęs priešą, įsipiršti į mano vyro pasitikėjimą, manipuliuoti gailesčiu. Mačiau, kaip jos akys skenavo kiekvieną namo kampą. Ieškojo priežasties, kad gautų daugiau. Ne tėvui. Sau.
Nedariau skandalo. Paprasčiausiai pervedžiau pinigus — daugiau nei įprastai. Bet parašiau tik tiek: „Tikiuosi, dabar nebeprisiminsite manęs nei su pretenzija, nei su priekaištu. Tiesiog — pamirškite. Neprašiau meilės. Bet bent jau netrukdykite mano šeimą“.
Nežinau, ar galima atleisti. Galbūt, jei būtų už ką. Bet per visus metus — nei vieno prisipažinimo, nei vieno „atleisk“, nei vieno „esi mums brangi“. Tik reikalavimai. Tik tikėjimasis. Pavargau mokėti už savo gimimą. Už tai, kad šiame pasaulyje atsiradau ne pagal planą. Juk aš — gyvas žmogus. Moteris. Motina. Sesuo.
Pasakykite… jūs atleistumėte?
