Kai nieko nebeliko, uošvė mus prisiminė. Bet per vėlu…
Su Liuku esame kartu jau daugiau nei dešimt metų. Ištekėjau už jo būdama dvidešimt penkerių. Jis nėra vienintelis šeimoje — turi du vyresnius brolius, abu seniai įsitvirtinę: šeimos, darbai, namai. Trumpai tariant, „susitvarkę“, kaip sakoma. Jų motina, Valerija Kazlauskienė — moteris tvirtos dvasios, ne iš tų, kurios slepiasi už kitų nugarų. Viena išaugino tris sūnus ir niekada niekam nėjo pagarbiai linkti.
Nuo pat santuokos pirmų dienų jaučiau, kad uošvė mane nemėgo. Tiesiogiai nieko nesakė, bet jos požiūris atsiverkdavo kiekviename žvilgsnyje, kiekvienoje tyloje šventiniu stalu, kiekviename „nepastebėjau“. Bandžiau nekreipti dėmesio. Galvojau: gal neatitinku jos lūkesčių, gal tiesiog nenorėjo, kad jauniausiasis sūnus išsiskirstytų.
Juk Liukas buvo jos atrama. Kai vyresnieji broliai sukūrė šeimas, jis liko su ja — padėdavo namuose, lydėdavo į susitikimus, tvarkėsi reikalus. O tada atsiradau aš. Ir jo gyvenimas pasikeitė.
Labai norėjau jai tapti dukra, tikra gimine. Kepinau jos mėgstamus patiekalus, kviesdavau į šventes, pirkdavau dovanų. Net bandydau vadinti „mama“, bet liežuvis nesiveržė. Ji liko šalta, atitūpusi, tarsi visuomet laikytų atstumą, o aš jaučiausi svetima šioje šeimoje.
Kai gimė mūsų sūnus, Valerija pradėjo lankytis dažniau. Tačiau džiaugsmas truko neilgai: netrukus vyresnieji sūnūs taip pat tapo seneliais, o susidomėjimas mūsų vaiku išblėso. Šventėse ji lankydavosi pas juos, skambindavo jiems, o apie mus primindavo paskutinę akimirką. Skaudžiausia buvo tai, kad ji niekada nesveikino manęs su gimtadieniu, jei Liukas neprimindavo. Jokio skambučio, atviruko, žinutės. Iš pradžių kentėjau, o paskui susitaikiau. Ne visiems lemta turėti antrą motiną.
Praėjo metai. Gyvenome kiek galėjome, ne skurdžiai, bet ir ne prabangiai. Atsirado dukra. Liukas dirbo, aš auginau vaikus. Uošvė mirgėjo kažkur mūsų gyvenimo pakraštyje — tas pats atitūpimas, retos susitikimai. Nesielgėme įžeidžiai, bet ir nesiekiome artumos.
Prieš metus mirė uošvis. Jo mirtis smogė Valerijai kaip kaltu. Ji tarsi susitraukė, nuvyto. Gydytojai išrašė vaistų, kalbėjo apie depresiją. Sakė, amžius, permainos. Vyresnieji sūnūs atvažiavo vieną kartą, atvežė maisto — ir dingo. Matyt, tikėjosi, kad ji „pati kaip nors susitvarkys“. Mes lankėmės — nedažnai, bet dažniau už kitus.
Ir štai, prieš pat Naujuosius, ji netikėtai pakvietė mus šventi pas ją. „Labai noriu, kad būtumėte šalia“, — tarė. Nustebau, bet sutikau. Vis dėlto žmogus sunkioje būklėje, ne artima, bet vis tiek mūsų kraujas.
Ruošiau vakarienę, pjaustiau salotus, padėjau karštą ant stalo, kol ji guli ant sofos ir aikčioja. Klausiau, ar atvažiuos kiti vaikai, bet ji mostelėjo ranka: „Kam aš dabar reikalinga…“
Prieš pat vidurnaktį, prieš prezidento kalbą, Valerija staiga atsitiesė kėdėje ir liepė mums sėstis šalia. „Jūs — paskutinė mano viltis, — tarė ji. — Siūliau tai Tomui ir Andriui, bet jų žmonos atsisakė. Todėl likote tik jūs. Kraustykitės pas mane. Gyvenkite, prižiūrėkite. O aš už tai
