„Ji nepadėkavo už tai, kad praleidau laiką su jos vaiku, o dar ir pavadino mane melage“ – skundžiasi Ona Didžiulienė, jos balsas kupinas kartumo.
„Aš ne geležinė,“ – sako Ona, pavargusi ranka glostydama žilą plaukų sruogą. – „Man jau šešiasdešimt penkeri, jėgų vis mažėja, o rūpesčių – tarytum tik daugėja. Neprieštarauju padėti. Neprieštarauju leisti laiką su anūke. Bet kai už geraširdiškumą gauni kaltinimus, skauda iš tikrųjų.“
Jos sūnus – Romas, trisdešimt trejų metų. Jo žmona, Jurgita, jaunesnė trejais metais. Atrodė, tvirta pora, kartu jau daugiau nei dešimt metų, bet uošvienės ir marti santykiai niekada nebuvo šilti. Laikėsi atstumo – nei atvirais konfliktais, nei ypatingu artumą rodančiu ryšiu.
Iš pradžių Ona Didžiulienė nuoširdžiai džiaugėsi, sužinojusi, kad laukia vaiko. Anūkė Emilija ją sužavėjo nuo pirmų dienų. Maža, linksma, šviesiaplaukė mergaitė, visuomet besiieškanti bendravimo su senute. Sūnui su žmona nereikėjo prašyti – pati siūlė pagalbą: palikdavo vakare, pasiimdavo iš darželio, kartais pas save palaikydavo kelias dienas.
Tačiau pamažu viskas pradėjo keistis. Pagalba tapo savaime suprantama pareiga. Emiliją pradėjo „siųsti“ pas senelę vis dažniau. Savaitgaliais, švenčių dienomis, net ir paprastomis darbo dienomis. O vienąkart Jurgita tiesiogiai pareiškė – šiais metais prieš mokyklą dukra į darželį neis, tegul praleidžia laiką su senelę.
„Pavargau. Tiesą sakant. Nepasakau „ne“, bet aš – jau amžiaus moteris, kraujospūdis kankina, sąnariai skauda. O čia – ir pavalgyti reikia duoti, ir pramogos, ir dar kažkokias užduotis bandyti spręsti. Emė jau ne mažutė – jai šešeri, charakteris ryškus, dėmesio reikalauja daug,“ – prisimena moteris. – „Bet stengiausi. Todėl, kad myliu.“
Ir štai – akmuo į kertinį. Plaukai. Emilija turėjo tankius, ilgus, beveik iki juosmens. Priežiūra jiems reikalavo pastangų: plauti, džiovinti, sušukuoti, braidyti – viskas užtrukdavo ne mažiau kaip valandą. O Onos kaimo name net feno nebuvo.
„Aš nespausdavau! Tiesiog pasakiau: ‚Gal truputį trumpesnius padarysime?‘ O Emė pati to norėjo. Galvojau, mama leido. O ji…“ – Onos balse dreba įskaudinimas. – „Ji paskambino ir rėkė, kad meluoju, kad vaiką suklaidinu, kad manipuliatorė esu.“
Konfliktas užsidegė su nauja jėga, kai Jurgita pamatė dukrą. Vaikas buvo nukirptas beveik iki pečių, ir martiai pasirodė, lyg parsvirtų pasaulis. Ona jos akyse virto pabaisa, gadinančia motinos autoritetą.
„Ar gali būti?“ – skundžiasi moteris. – „Ar išties nusipelniau tokio elgesio? Juk net žirklų nelietė. Emilijai kirpo jos draugė, kol aš į parduotuvę išėjau. O kaltė – ant manęs. Ir sūnus dabar tyli. Neskambina net.“
Draudimas matyti anūkę Onai Didžiulienei tapo sunkiu smūgiu. Vaikas ją myli, pasiilgsta, o ji negali net sužinoti, kaip jai sekasi. Ir viskas vieno nesupratimo dėl – paversto išdavyste.
„Galbūt reikėjo būti griežtesnei. Arba atvirkščiai – tylėti ir apsimesti, jog viskas gerai. Bet aš pavargau. Stengiausi – kaip galėjau. O dabar štai taip…“ – su ašaromis balse kalba moteris.
Lange Onos vis dar stovi piešinys, kurį anūkė jai padovanojo pavasarį. Ten – saulė, medžiai ir jos – senelė su anūke, susikibusios už rankų. Ona kiekvieną dieną žvelgia į šį piešinį ir šnibžda: „Atsiprašau, Emilija. Vis tiek tave myliu.“
