„Tu gi tobulasis vyras, Tomas“: kaip vienas sakinys sunaikino santuoką, pastatytą ant abejingumo
Greta grįžo namo su dviem sunkiais maišais rankose. Tik ji įėjo, iš kambario pasigirdo vyro balsas:
— Atėjai? O kiek dabar valandų? Jau šešios?
— Jau septynios, — nuobodžiai atsakė ji ir nukreipėsi į virtuvę.
Ant stalo stovėjo trys puodeliai. Tai reiškė, kad jie turėjo svečių – uošvę, o greičiausiai ir jos sesę Aldą. Gretą tai net nenustebino. Tai jau tapo įpročiu: nepranešti atvykstant, jos „nemoteriškų“ įpročių aptarimai, smerkiantys žvilgsniai ir svetimos buvimo ženklai, išmėtyti po virtuvę.
— O kodėl taip užtrukai? Aš alkanas, — net neatsikeldamas nuo kompiuterio, metė Tomas.
— Užsukau į parduotuvę. Kad tave, didvyri, pamaityčiau, — kartžodžiausiu tonu atsakė Greta. — Bet iš tikrųjų turiu su tavimi pasikalbėti.
Jis tylėjo. Tada ji priėjo, pasukė jo kėdę veidu į save ir ramiai tarė:
— Mums reikia išsiskirti.
Tomas pakėlė akis, sutrikęs:
— Ką? Kodėl?
— Nes toliau taip gyventi nebegaliu.
— Greta, gal pirmai vakarienę padarysi, o tada pakalbėsime? Aš baisiai alkanas.
— Ne. Kalbėsime dabar.
— Na, tu gi žinai – aš negeriu, nebarstausi, neišdykau. Sėdžiu namie, dirbu. Pinigų užtenka. Niekada nieko iš tavęs nereikalauju. Ko tau dar trūksta?
Greta truputį nusišypsojo:
— Tu gyveni mano bute, nemoki už nuomą, už komunalines – aš viską apmoku. Maistas, valymas, virimas – irgi aš. Klausimas: kam tau užtenka pinigų?
— Na… sau megztinį nusipirkau. Žaidimo atnaujinimą parsisiunčiau. Mamai ir jos seseriai Aldai kartais pervedu. Tai gi normalu.
— Aha. Normalu. Tik šį rytą paleidau skalbyklę ir paprašiau tavęs iškabinti skalbinius – jie vis dar mašinoje.
— Bet aš turėjau pertrauką…
— Žinai, veiklos keitimas irgi yra poilsis.
— Bet aš nieko nemoku. Mama su Alda manęs niekada prie viryklės ar dulkių siurblio neprileido.
— Žinau. Tu gi „nieko nemoki“. Labai patogu, ar ne? Taigi. Nuo šios dienos – jei nori valgyti, eik ir virk. Aš nieko nebevirsiau. Draugės pakvietė į kavinę – iš pradžių atsisakiau, bet dabar apsigalvojau. Sėkmės.
Greta atsistojo, iškabino skalbinius, parodyta ranka į virtuvę ir išėjo. Kavinėje, prie vyno taurelės, jai paskambino – uošvės numeris. Ji išjungė garsą ir apvertė telefoną ekranu žemyn.
Kai Greta grįžo namo, bute jau buvo Rasa Mykolaičienė.
— Greta! Ką tu darai?! Ar sveiko proto esi?! Išsiskyrimas?! Ar bent supranti, koks tau vyras pakliuvo?! Tokių dabar su žibintu nerasi! Jis negeria, neišduoja, kojinių nebarsto! Moterys tau pavyduoja!
Greta ramiai pažvelgė į ją:
— Jūs taip kalbate, lyg gyrėtumėsis dresuotu šunimi. Jis nedaro nieko blogo – tai jūs išvardijote. O gal galite pasakyti, ką gero jis daro? Man?
— Jis dirba.
— Aš irgi dirbu. Tik papildomai valau, skalbu, lyginu, vepsiu, nešu sunkius maišus iš parduotuvių, apmoku viską – ir už save, ir už jį. O ką jis daro?
— Jis tau dovanoja dovanas! Aš žinau! Aš jam padedu rinktis!
— Ačiū. Dabar aišku, kodėl Naujiesiems gavau pėdų vonelę, o gimtadienį – vilnonį šaliką.
— Gal norėjusi aukso? — kartžodžiausiai nusišypsojo uošvė.
— Nebūčiau atsisakiusi SPA sertifikato ar kelionės prie jūros. Bet ne. Gaunu šaliką. Ir nepagarbą. Ir amžiną „aš nieko nemoku“. Aš nebenoriu būti jo mamytė.
— Na, jis nemoka. Mūsų šeimoje vyrai tuo neužsiima.
— Būtent. Jūs auginote jį tokį, kuris lauks, kol kas nors už jį viską padarys. Ir jam tai patinka. O man – ne.
— Gal nereikia iškart apie skyrybas? Išmokyk jį…
— Atsiprašau. Aš nenoriu mokyti suaugusį vyrą būti vyru. Bandžiau. Pusantrų metų. Daugiau nebekvėsiu. Dabar mes su jumis surinksime jo daiktus – ir jūs abu išeisite ten, kur jums patogiau. Aš ne pikta. Tiesiog pavargau.
Po pusvalandžio taksi jau laukė po langu. Dvi kuprinės, lagaminas. Tomas ėjo paskui, su nešiojamu kompiuteriu po pažastimi.
Greta uždarė duris. AtJi atsisėdo ant sofos, giliai atsikvėpė ir pajuto, kad po ilgo laiko jai dabar patiems ramiausi momentai.
