Kartais užsuku į seną buhalteriją – ne reikalais, o tiesiog arbatos paplepėti su buvusiomis kolegėmis. Pastaruoju metu vėl ten apsilankiau, ir, kaip įprasta, pokalbis persirgo į skausmingas temas. Daiva, mano senoji darbo draugė, iškart nuo slenksčio išsipūtė:
– Nežinau, ką daryti su Gabriele. Merginai jau trisdešimt du, o ji elgiasi lyg aštuoniolikmetė. Darbo neturi, šeimos taip pat, gyvenimo planų – juo labiau. Telefonas – jos geriausias draugas, o vakarais – tik pasivaikščiojimai su draugėmis. Jau nebeduodu jai eurų „pasišvajoti“, bet, aišku, maistą perkau, butą taip pat moku – ką darysi?
Klausydavau jaudamasi šios moters skausmą vis giliau. Daivai artėja šešiasdešimt. Ji visą gyvenimą dirbo kaip arklys – jaunystėje ir dabar, kai jau galėtų ramiai gyventi pensijoje. Bet ne – dabar ji ne tik save, bet ir suaugusią dukrą, kuri nesiruošia nei brandti, nei keistis.
– Sakau jai: bent kažkokį papildomą darbą susirask! O ji man atsako: „Aš visą gyvenimą žiūrėjau, kaip tu triniesi už centus trijose vietose, ir nenoriu tokio gyvenimo.“ Kartais vos porą kartų per savaitę pažiūri kaimynės vaiką – ir visa jos darbo užimtumo istorija. Daugiau, sako, jai nereikia.
Gabrielė turėjo šansą. Raudonas diplomas, puikiai baigta universiteto studija. Smegenų – per akis. O jaunystėje aplink ją visada susisukdavo vaikinai. Atrodytų – gyvenk ir džiaukis. Bet kai atėjo laikas kurti karjerą, ji nusprendė, kad pradėti „iš apačios“ – tai žeminama. Norėjo iš karto aukštos pareigos ir didelio atlyginimo. Tokios vietos, kaip žinia, gatvėje neskęsta – ypač be patirties.
– Jau nebereikalauju, kad ji taptų kokią nors žvaigžde, – tęsė Daiva. – Tegul bent būna normali suaugusi! Bet ji, atrodo, laukia, kad kas nors atvažiuos juodu mercedesu ir nuveš ją į pasaką. Turtingas vyras, vasarnamis, atostogos Maldyvuose – štai jos planas. O realybės ji nesivargina pastebėti. Kai bandau supažindinti su normaliais vaikinais – atsisako. Visi, sakysim, „ne to lygio“: vienas per skurdus, kitas „atsipūtęs“. O pati ji – kas?
Matau, kaip jai sunku. Jos žodžiai – jau ne paprasti skundai. Tai verksmas iš nevilties. Ji nežino, kaip prasimušti iki suaugusios moters, užstrigusios paaugliškoje laikoje. Svajotos – gerai. Bet kai jos virsta pasiteisinimu nieko nedaryti – tai jau bėda.
– Žinai, – sako Daiva, – ji gi gera. Širdis šilta. Bet galvoje… lyg užšalusi. Atrodo, bijo žengti į tikrąjį gyvenimą. O aš gi ne amžina. Kas bus, kai manęs nebeliks?
Aš tylėjau linkėdama. Galvoje sukosi šimtas minčių. Iš kur tokios istorijos atsiranda? Daiva davė Gabrielei viską – išsilavinimą, paramą, namus. Bet kažkas nutiko ne taip. Gal per daug globojo? Gal Gabrielė tiesiog bijo prisiimti atsakomybę? O gal laukia tobulo gyvenimo ir todėl atmeta visus normalius variantus?
– Ėmiau galvoti, – tyliai pridūrė Daiva, – gal problema manyje? Gal aš ją išlepiau, viską už ją nusprendžiau? O dabar jau per vėlka ką nors keisti?
Sakyti jai, kad ji kaltė, negalėjau. Nes tokių istorijų – ne viena ir ne dvi. Žinau sėkmingų žmonių, augusių skurde, bet pasiekusių daug. Ir žinau tokių kaip Gabrielė – protingų, gabių, bet pasiklydusių. Kartais tėvų lūkesčiai sulaužo vaikus. Kartais baimė prieš nesėkmę paralyžiuoja. O kartais – tiesiog tingumas, apsirengęs „savo kelio paieškomis“.
Tačiau viena žinau tikrai: Daiva to nenusipelnė. Ji padarė viską, ką galėjo. O dabar nori tik vieno – pamatyti, kad jos dukra pagaliau suaugusi, savarankiška ir dėkinga.
Deja, ne visada mūsų vaikai tampa tokiais, kokius svajojome. Bet gal ši istorija vis dėlto pasisuks kita kryptimi? Tik jeigu Gabrielė pagaliau supras, kad laikas – ne begalinis. Kad motina – ne amžina. Ir kad gyvenimas nelauks tų, kurie laukia stebuklo, patys nieko nedarydami.
