Tą dieną Jurgita buvo išsekusi iki ribos. Rytas praėjo valant, skalbinant, tviekant vaikų žaislus, plautas grindis. Galiausiai ji pažiūrėjo į orkaitę – višta su bulvėm tyko raudonavo, užpildydama virtuvę kvapu, nuo kurio galva svaigo.
„Dar dešimt minučių“, murmeno ji, nustatydama laikmatį ir paskubėdama vonion – už tiek laiko tikrai suspės išvalyti plyteles. Viskas ėjo kaip pagal drobę. Kol staiga subrako įėjimo durys.
„Tikriausiai vaikai sugrįžo“, pagalvojo Jurgita, tačiau slenksčiu pasirodė ne sūnus, ne dukra, o tapati vyras – Algirdas, kuris nuo ryto, kaip pats teigė, buvo „garaže“.
„O, kaip skanu kvepia!“ patenkintai trinktelėjo rankomis jis. „Mylu tavo vištieną!“
„Pašauk vaikus, tegul ateina pavakarieniauti“, sušuko Jurgita ir grįžo prie kriauklės.
Po minutų bute čiulpšė basos vaikų kojos, kažkas metė sportbačius, kažkas garsiai juokėsi. Jurgita išgirdo vaikų barnius ir išėjo, nelaukdama tapatinio laikmačio.
„Kas atsitiko?“ paklausė ji, stovėdama guminėse pirštinėse.
„Aš noriu šlaunelės!“ įsirėžė dešimtmetė Ugnė.
„Aš irgi! Šurmuliu pritare aštuonmetis Dovydas.
„Juk jų dvi“, suabejojo Jurgita.
„Ne! Likęs tik vienas gabalas!“ Ugnė trinktelėjom į grindį.
Moteris priėjo prie stalo. Iš tiesų – pusė vištienos dingo. Likė tik krūtinėlė ir viena vieniša bulvytė.
„O kur tėtis?“
„Išėjo. Pasiėmė pusę vištos ir išėjo“, niurnojo sūnus.
Jurgita pačiupo telefoną, paskambino – Algirdas neatsiliepė. Sugriebusi raktus, ji išlėkė iš buto. Viskas tapo verdė – vėlgi! Jis vėl pasisavino geriausią sau. Tik šįkart – ne sau, o savo gopnikų kompanijai. Tai jau nebuvo tik gobšumas – tai buvo išdavystė šeimos židinio atžvilgiu.
Prie namo, už vaikų aikštelės, ant suolo sėdėjo Algirdas su bičiuliais. Rankose – alus, ant kelių – ta pati višta. Kikeno, ėmė, laižė pirštus.
„Ne per daug rieboka?!“ prišoko prie jų Jurgita, akys dego.
„Eik namo, pakalbėsime vėliau“, pranešė Algirdas, mėtęs žvilgsnį „broliams“.
„Ne, kalbėsime dabar! Tu pavogei maistą, kurį gaminau savo vaikams! Tau niekaip? Tau neužtenka, kad visada sau pasilinki geriausius gabalus – dabar tapati dar ir save bičiuliais maitini, kuo ne tavo?“
„Eik, kol aš save sulaikau“, šiurkščiai atsakė jis, sugriebęs ją už alkūnės.
„Ką tu darai?!“ Jurgita trūkčiojosi. „Tu ne tik egoistas, tu vagis, Algirdai. Vagis, kuris vogia maistą nu tapatių vaikų ir maitina alkanas paplotas.“
„Baik histerizuoti, Jurga“, jis pyko, jautėsi pažemintas prieš draugus. „Tai vieną kartą.“
„Vieną kartą? O vaisiai? O ikrai iš mamytės, kuriuos suvalgyi per dieną? O šašlykas, kuomet vaikams palikai padegustus trupinius, o pats pasisavinosi sultingiausius gabalus?“
Jurgita apsisuko ir išėjo.
Vakare, kai jis sugrįžo, ji stovėjo prie lango.
„Tu bent matytumasis iš šono“, juokėsi Algirdas. „„Skyrybos dėl vištienos“. Aš tave į laidas nusiųstumei.“
„Pateikiu skyrybų prašymą“, šaltai atsakė Jurgita. „Tu iki šiol nesupratai, kap tai. Ne dėl vištos. Dėl tavo gyvuliško egoizmo, go tapati ir to, kad apie nieką, išskyrus save, negalvoji.“
„Kur aš dingsiu?“ pramušė jis. „Tu net nejuokinga.“
„Pas savo mamytę. Ta pačią, tapati išmokė, kad visa geriausia – tau. Tegul dabar ji su tapati ir dalijasi.“
Algirdas išėjo, manydamas, kad Jurgita juokauja. Tačiau kitą dieną ji tikrai įteikė prašymą. Jis apsigyveno pas motiną.
Po dviejų savaičių skambutis.
„Tu buvai teisi“, atodūsio tarė buvusi uošvė. „Jis ir pas mane visa suėda. Pirkau sau saldainių, suvalgau vieną – likusius jis nusluosto tą pačią vakarą. Žinai tapati, galvoju, perdėjai. Bet jis net virdulį iš virtuvės pasisavino, nepaklausęs.“
„Norite, kad aš jį sugrąžinčiau?“ nustebo Jurgita.
„Na ne… tiesiog… pasiskųsti, turbūt“, nusijuokė uošvė.
„Na tada – sėkmės. O aš savo gyvenimą su šiu tapati viską prarykėlį baigiau. Ir, žinai… pagaliau kvėpuoju laisvai…
