— Aš jums blynų iškepiau, — tarė uošvė… Septintą ryto, sekmadienį.
Kai tik ištekėjau už Algirdo, draugės su pavydū kone šnibždėjo: „Tau pasisekė! Tavo uošvė — tobula.“ Ir iš tiesų, Ona Vydmantė iš pradžių atrodė išrankus, išmintingas, o svarbiausia — maloni moteris. Ji nekišo nosį, nemokė gyvenimo ir net vestuvėse pasakė tostą, kuriame pabrėžė, kad „nenori trukdyti jaunai šeimai kurti savo laimės“.
Praėjo penkeri metai. Ir aš nebepamenu tos švelnios moters. Dabar kiekvieną sekmadienį septintą ryto ji stovi prie mūsų durų su karštų blynų lėkšte, uogienės stiklainiu ir balsu, kuris, atrodo, specialiai įjungtas į garsiausią režimą: „Vaikeli, kelkitės! Aš jums pusryčių atnešiau!“
O viskas prasidėjo taip nekaltai. Aš ir Algis po vestuvių apsigyvenome pas jo motiną Kaune, jos dviejuose kambariuose. Stengiausi būti mandagi, nekirsti, padėti namų ruošoje. Iš pradžių viskas ėjo sklandžiai — be pykčių, be riaušių. Uošvė nesikabindavo, tik kartais priekaištaudavo, kad blogai valau dulkes ar skalbinius perkarštu vandeniu plaunu. Bet tai smulkmenos, ar ne?
Po dvejų metų mes pagaliau sutaupėme pirmą įnašą ir nusipirkome butą naujame name kitoje miesto pusėje. Aš atsikvėpiau — turėjome savo erdvę. Uošvė suvažiuodavo tik savaitgaliais, pirmiau paskambindama. Mes net džiaugdavomės jos vizitais — atveždavo pyragų, padėdavo smulkmenomis, kartais pasižiūrėdavo mūsų katiną Stulpą, kai išvykdavome.
Bet tai netruko ilgai. Vieną dieną Ona Vydmantė užsiminė, kad norėtų persikelti arčiau: „Na, staiga anūkai atsiras — reikės padėti!“ Mes su Algiu susižvalgėme, bet nutylėjome. Ji primygtinai pareikalavo, kad padėtume jai parduoti seną butą ir nupirkti naują — kitoje pastato pusėje. Tada aš dar pagalvojau: nieko, išlaikysime atstumą.
Tačiau atstumas greitai išnyko. Kai tik ji persikėlė, viskas pradėjo kristi iš košės. Uošvė iš Algio išsikvietė atsarginį raktų rinkinį — „ką padarysi, jei ko prireiks“ — ir pradėjo užeiti be perspėjimo. Grįždavau iš darbo, o virtuvėje jai virtų sriubą: „Štai, nusprendžiau jus paglostyti!“ Be to, lygindavo mano drabužius, skalbdavo mano apatinius, grupdavosi spintoje — „tiesiog norėjau tvarkos“. Kartą radau ją mūsų miegamajame, kai ji keitė patalynę. Be leidimo. Be pasibelstimo.
Bandžiau Algį įtikinti, kad tai — įsibrovimas. Kad man sunku. Kad jaučiuosi kaip nuomininkė. Bet jis tik pečius patraukdavo: „Ji gi iš gero širdies. Matai, kaip stengiasi.“
O man norėtų sušukti: aš neprašiau nei blynų, nei uogienės, nei marškinių lyginimo! Noriu pabusti savaitgalį, kai noriu. Noriu vaikščioti po namą pižamoje, o ne skubomis apsirengti chalatu, nes „mamytė atėjo“. Noriu gyventi kaip suaugusi moteris savo namuose, o ne kaip mergaitė, kurią vis dar augina.
Bet jei jai pasakysiu tiesiai — ji įsižeis. Įsižeis iki ašarų. Ir pareikš, kad esu nedėkinga, kad ji atidavė viską, o aš ją išvaro.
Kaip paaiškinti, kad rūpestis — ne kontrolė? Kad padėti — nereiškia kištis? Kad meilė nėra išmatuojama atneštų blynų kiekiu?
Nežinau. Bet aš pavargau. Ir su kiekvienu sekmadienio rytu, su kiekvienu ankstyvu skambučiu prie durų, manyje auga neviltis. Ar tikrai ramybė savo namuose — tokia nepasiekiama svajonė?
