Jau sukako 69 metai, ir turiu teisę kalbėti apie savo gyvenimą – paslapčius, kurių nebegaliu ilgiau laikyti savyje.
Mažame miestelyje prie Klaipėdos, kur Baltijos jūša šnabžda istorijas apie praeitį, mano gyvenimas, pilnas sunkaus darbo ir aukų, pasiekė tašką, kai nebejėgiu tylėti. Mano vardas Aldona Jankauskaitė, ir aš stoviu ant atvirumo slenksčio, kuris gali sugriauti mano šeimą. Bet tiesa, kuri degino mane dešimtmečius, reikalauja išsiliejimo.
**Gyvenimas dėl kitų**
Būdama 69 metų, galėčiau mėgautis ramybe, sėdėti su vaikaičiais ir gerti arbatą verandoje. Vietoj to vis dar dirbu – Italijoje, prižiūrėdama senus žmones, kad užtikrinčiau savo šeimai pragyvenimą. Prieš 27 metus pirmą kartą išvykau į užsienį, palikdama vyrą Bronių ir dukrą Aušrą. Tada man buvo 42, ir galvojau, kad tai laikina – uždirbsiu pinigų, grįšiu, ir mums pagerės. Tačiau gyvenimas nutaipė kitaip.
Mano išvykimas buvo priverstinis. Bronius neteko darbo gamykloje, o Aušra buvo paauglė, svajojanti apie gražų gyvenimą. Vos sudurdavome galą su galu. Aš prisiėmiau atsakomybę ir išvykau į Italiją per agentūrą, manydama, kad sugrįšiu po metų ar dviejų. Tačiau praėjo metai, o aš vis dirbau: valiau grindis, keičiau senkančius sauskelnius, klausiausi svetimų istorijų, kol pati gyvenimas manęs pralekdavo. Pinigus siųsdavo namo – Aušrai mokytis, namo remontui, Broniui automobilį. Aukodavau save dėl jų.
**Paslaptis, kuri erdžia širdį**
Per tuos metus ne tik dirbau. Italijoje sutikau vyrą – Džiovanį, gerą, našlaitį, kurį prižiūrėjau. Jis buvo vyresnis už mane, tačiau jo šiluma ir rūpestis man tapo išgelbėjimu. Vienišos vakaros, kai verkdavau iš ilgesio namo, jis nuramindavo pokalbiais ir šypsena. Laikui bėgant supratau, kad jį myliu. Tai nebuvo išdavystė įprasta prasme – aš nesiekiu romano, tačiau mano širdis, įskaudinta vienatvės, traukėsi prie jo.
Niekada nepereinome ribų. Džiovanis gerbė mano santuoką, o aš negalėjau išduoti Broniaus. Tačiau tie jausmai tapo mano paslaptimi, mano skausmu. Kai Džiovanis prieš penkerius metus mirė, raudojau tarytum praradusi dalį savęs. Niekam nepasakojau – nei dukrai, nei vyrui. Tačiau dabar, trumpai atvykusi namo, jaučiu, kad nebegaliu nešioti šios paslapties savyje.
**Šeima, kuri nemato manęs**
Aušra užaugo, ištekėjo, pagimdė du vaikus. Ji mano, kad turiu dirbti ir toliau, kad jai padėčiau. „Mama, tu juk įpratai, o mums pinigų reikia“, – sako ji, negalvodama, kaip man sunku būnant 69 metų keltis penktą ryto ir valyti svetimus namus. Bronius irgi pripratęs prie mano pavedimų. Jis gyvena savo gyvenimą: žvejoja, susitinka su draugais, žiūri televiziją. Kai atvykstu, džiaugiasi, bet matau – jis seniai atprato nuo manęs. Aš jiems – bankomatas, o ne motina ir žmona.
Neseniai nusprendžiau pasikalbėti su Aušra. Pasakiau, kad noriu mesti darbą, grįžti namo, pagyventi sau. Ji užsidegė: „Ar tu sveika? O kaip mes be tavo pinigų? Vaikai, būsto paskola, remontas!“ Jos žodžiai sužeidė. Ar tikrai aš jai – tik pajamų šaltinis? Bronius tylėjo, tačiau jo tyla buvo garsesnė už žodžius. Jaučiausi svetima savo pačios šeimoje.
**Tikrovės akimirka**
Vakar sėdėjau virtuvėje, žvelkdama į senas nuotraukas, ir supratau – pavargau meluoti. Meilė Džiovaniui, ilgesys, mano aukos – visa tai yra dalis manęs. Turiu teisę pasakyti tiesą. Tačiau ar verta? Aušra gali mane nuteisti, pavadinti išdavike. Bronius gali neatleisti, nors mūsų santuoka jau seniai tapo formalumu. O jei jie nusigręš nuo manęs? Būnant 69 metų pradėti gyvenimą iš naujo baisu, tačiau tylėti – dar baisiau.
Galvoju apie Džiovanį, jo žodžius: „Aldona, tu nusipelnai būti laiminga“. Jis buvo teisus. Nenoriu mirti su šia paslaptimi širdyje. Galbūt papasakosiu viską dukrai ir vyrui. Težino, tepyksta, bet aš nebeslėpsiuosi. Dirbau dėl jų 27 metus, tačiau dabar noriu gyventi sau.
**Žingsnis į bedugnę**
Ši istorija – mano riksmas dėl laisvės. Nežinau, kaip reaguos Aušra ir Bronius. Gal jie nusigręš, o gal ir supras. Bet aš pavargau būti nematoma savo šeimoje. Man 69, ir turiu teisę kalbėti apie savo gyvenimą, savo jausmus, savo klaidas. Noriu grįžti namo ne kaip piniginė, o kaip moteris, kuri myli, kenčia ir svajoja. Tebūnie tai mano paskutinis mūšis – už save.
