Jau mintyse supakavau kuprinę su būtinybėmis, kad galėčiau pabėgti su vaiku nuo vyro ir jo tėvų iš šio kaimo. Ne, aš neketinu skirti savo gyvenimo jūsų ožkoms, karvėms ir begalinėms daržovėms. Jie galvoja, kad jei ištekėjau už Algirdo, automatiškai pasirašiau sutartį tapti nemokama darbininke jų ūkyje. Bet aš taip nemanau. Tai ne mano gyvenimas, ir nenoriu, kad mano sūnūs augtų šioje pelkėje, kur vienintelis pramogos būdas yra diskusijos apie tai, kiek pieno davė karvė Aušrinė.
Kai tik čia atvykau po vestuvių, viskas neatrodė taip blogai. Algirdas buvo rūpestingas, jo tėvai, Ona ir jos vyras Kazys, atrodė geranoriški. Kaimas atrodė nuostabiai: žali laukai, švarus oras, tyla. Net galvojau, kad galėčiau priprasti. Tačiau realybė greitai viską sudėliojo į savo vietas. Savaitę po atvykimo Ona įdėjo man į rankas kibirą ir išsiuntė melžti ožkas. „Juk tu dabar mūsų, Gabija, reikia padėti!“ – tarė ji su šypsena, nuo kurios man vis dar šiurpeliai bėga per nugara. Aš, miestietė, kuriai sunkiausias dalykas, kurį laikiau rankose, buvo nešiojamas kompiuteris, turėjau per vieną vakarą išmokti melžti ožkas. Tai buvo pirmasis įspėjimas.
Algirdas, kaip paaiškėjo, visai nesiruošė mane ginti. „Mama teisi, kaime visi dirba“, – pasakė jis, kai aš pabandžiau pasipriešinti. Nuo to laiko prasidėjo mano naujas gyvenimas: pabudimas penktą ryto, gyvulių šerimas, daržovių plėšimas, namų valymas, maisto gaminimas visai šeimai. Jaučiausi ne žmona, o tarnaitė. O jei drįsdavau paprašyti dienos poilsio, Ona užkeldavo akis ir pradėdavo savo pamokslus: „Mūsų laikais moterys dirbo nuo ryto iki vakaro ir niekas nesiskundė!“ Algirdas tylėjo, lyg tai jo visai nesirūpintų.
Mano sūnus, kuriam vos treji metai, tapo vieninteliu šviesu tašku. Žiūrėdama į jį suprantu, kad nenoriu, kad jis augtų čia, kur jo ateitis – arba darbas ūkyje, arba išvykimas į miestą, kur jis bus svetimas. Noriu, kad jis lankyti gerą darželį, mokytųsi, keliautų, matytų pasaulį. O čia? Čia net normalaus interneto nėra, kad atsisiųsčiau vaikui animacinius filmukus. Ona, išgirdusi, kad noriu užrašyti sūnų į piešimo kursus kitame kaime, tik šnypštelėjo: „Kam jam tai? Geriau tegu mokosi melžti karvę, pravers!“
Bandyvau kalbėti su Algirdu. Bandžiau paaiškinti, kad čia pradedu springti, kad tai ne to, apie ką svajojau. Bet jis tik pečiais krutėjo: „Visi taip gyvena, Gabija. Ko tu nori?“ O neseniai sužinojau, kad Ona jau planuoja, kaip statysime naują tvartą ir įsigysime dar vieną karvę. Ir, žinoma, visas darbas vėl kris ant manęs. Tai buvo paskutinis lašas.
Pradėjau slapta taupyti pinigus. Nedaug, bet į bilietą iki miesto užteks. Turiu draugę apskrityje, ji pažadėjo padėti su būstu ir darbu. Jau įsivaizduoju, kaip mes su sūnumi sėdame į autobusą, palikdami už nugaros šį kaimą, ožkas, karvės ir Onos nuolatinius priekaištus. Svajoju apie mažą butuką, kuriame bus tik mūsų jaukumas, kur galėsiu dirbti, o mano sūnus – augti normaliomis sąlygomis. Noriu vėl jaustis žmogum, o ne darbų mašina.
Žinoma, man baisu. Nežinau, kaip klostysis gyvenimas mieste. Ar rasiu darbą? Ar užteks pinigų? Tačiau žinau viena: negaliu likti čia. Kaskart, kai matau, kaip mano sūnus žaidžia kieme, galvoju, kad jis nusipelnęs daugiau. Ir aš taip pat. Nenoriu, kad jis matytų, kaip jo motina lenkiasi po šiNet jei tai reiškia pabėgti su kuprine ir vaiku, kur nors toli nuo šių karvės ir nuobodžios kaimo rutinos.
