Stebuklingas komisinis
Aš, Ugnė, dažnai prisimenu savo vaikystę, ir kaskart prieš akis išdygsta tas komisinis – lyg stebuklų krautuvėlė, kur mes su draugėmis užbėgdavome po pamokų. Man buvo vienuolika, mokiausi penktoje klasėje, o pasaulis atrodė pilnas paslapčių. Su Auste ir Giedre mes įprastas dienas paverčiodavome nuotykių, o tas butelis buvo mūsų lobis, vieta, kur kiekvienas daiktas mums tai ne tik daiktas, o visa istorija. Net dabar, po daugelio metų, užmerkiu akis ir girdžiu tuos lentynų sušvilpimus, senų knygų kvapą ir tą vaikišką nuostabą, kurios jau negaliu sugrąžinti.
Tais metais mes su mergaitėmis buvom nesiskyrusios. Austė, su savo amžinai suraizgytais kasiais, svajojo tapti archeologe, o Giedrė, rimčiausia iš mūsų, nešiojo užrašų knygelę, kurioje rašydavo „svarbias mintis“. Aš, Ugnė, buvau kažkur vidury – mėgdavau svajoti, įsivaizduodama save knygos herojė ar keliautoja. Po pamokų mes neskubėdavom namo, o bėgdavom į komisinį gatvės kampe. Jis buvo senas, nubalęs, su praskendusia išvarte, bet mums tai buvo Ali Badaus urvas, pilnas mįslių ir stebuklų.
Parduotuvėlė buvo nedidelė, tačiau viduje atrodė, kad ji nesibaigia. Lentynos kūrėsi po daiktus: senoviniai žvakidės, apsinešusios knygos, suknelės su nėriniais, laikrodžiai, kurie seniai sustojo. Pardavėja, tetulė Ona, visuomet sėdėjo už prekystalio su mezgimu ir švelniai niurzgėdavo: „Mergaitės, neprasiblaivykit, nieko nesulaužykit!“ Bet mes ir neblaivėmės – mes buvom tyrėjos, lobių ieškotojos. Austė karta rado variinį vabaliuko sagutę ir tvirtino, kad tai egiptietės princesės amulets. Giedrė vartydavo pabaltusius madų žurnalus, svajodama pasiūti tokią pat suknelę. O aš mylėjau knygas – ypač vieną, su apsinešusia viršeliu, apie piratus. Įsivaizdavau, kaip tarp puslapių randu lobių žemėlapį.
Kartą šaltą lapkričio dieną mes vėl įbėgom į parduotuvę. Lauže krapštė lietus, mūsų batai pliaukšėjo, bet viduje buvo šilta ir kvepė dulkių bei levendomis. Aš iš karto nuskubau prie savo mėgstamų knygų lentynos, o Austė nusitempė Giedrę prie dėžės su papuošalais. „Ugnė, ateik čia! – sušuko ji. – Pažiūrėk, koks žiedas!“ Ant jos delno gulėjo plonas žiedelis su žaliu akmenėliu, nublukusiu, bet vis tiek stebuklingu. „Tai tikrai iš kokio pilies! – pareiškė ji. Giedrė, susižvalgiusi, pridūrė: „O gal iš kokios baronienės lagamino.“ Mes kikendavom, iš eilės bandėme žiedą, ir aš jausdavausi kaip iš pasakos.
Tetulė Ona, pastebėjusi mūsų jaudulį, priėjo ir nusišypsojo: „Patinka? Tai vos penki litai, mergaitės. Imkite, kol neatidavė.“ Penki litai! Kišenėse turėjom tik bandelių pinigų, bet nesirangėm. „Susimestukim! – pasiūliau aš. Iškrėtėm visas monetas: aš turėjau du litus, Austė – litą ir smulkesnius, Giedrė – pusantro. Trūko, bet mes nepradėjom. „Tete Ona, – maldavo Austė, – gal galima skolą? Rytoj atnešim!“ Tetulė Ona papurtė galvą, bet jos akys juokėsi: „Gerai, imkit, bet rytoj grąžinkit!“
Išėjome iš parduotuvės lyg įvykdę didelį darbą. Žiedas gulėjo Giedrės kišenėje, ir mes paeiliui jo liestėmės, tarsi jis tikrai būtų burtų. Namie negalėjau užmigti, įsivaizduodama, kad žiedas priklausė kokiai nors keliautoJis vėl atsidūrė mūsų rankose po dvidešimties metų, kai atsitiktinai jį radau sename Giedrės dienoraštyje, užrašų puslapiuose, kurie dar kvepėjo vaikyste.
