Aš norėjau dukters, o Dievas davė sūnų. Ir aš verkiau jo vestuvėse…
Kai Algirdas ir Rasa švęsė didingas, spindinčias, triukšmingas vestuves, o kiekvienas svečias pakeldamas taure sveikino jaunuosius, niekas nepastebėjo, kaip salės kampe viena moteris slapta nušluostė ašaras. Tai buvo jaunikio motina – Aldona Jūratė. Ir verkė ji ne iš džiaugsmo. Širdį gniaužė ne laimė, o vienatvė, kuri, kaip jai atrodė, nuo šiol taps pastoviu jos lydinčiu.
Seniai jos mama tarė: “Sūnų pagimdysi – viena liksi. Gimdyk dar, gal bent dukra bus. Duktė – motinai, sūnus – žmonai.” Tuomet Aldona tik ranka mostelėjo. Atrodė, kad viskas dar laukia, kam skubėti?
Dar būdama jauna, ji svajojo apie dukterį. Įsivaizdavo, kaip rytais prausia mažą, apvalų veidelį, pina garbanėlius, užriša kaspinus. Ji netgi vardą iš anksto sugalvojo – Austėja. Nusipirko rožines kūdikio apdangalas, paprašė draugės neatsikratyti savo vaiko daiktų – juokais sakė, gal pravers.
Bet likimas nusprendė kitaip. Gimė berniukas. Algirdas. Ir nors į jokias Austėjas, žinoma, netilpo, jis buvo toks švelnus, meilus ir garbanotas, kad Aldona ilgai žiūrėjo į jį ir galvojo: “Na, beveik kaip mergaitė…”
Kol jis buvo mažas, net painiojo su mergaite. O vėliau – užaugo, tapo vyru, savarankišku, tikru. Bet charakteris liko minkštas, švelnus, atviras. Ji juo didžiavosi. Bet kur nors giliai vis tiek glostėsi apgailestavimas – o kas būtų, jei ji būtų pagimdžiusi tą pačią Austėją, jei nebūtų išsigandusi, neišėjus nuo vyro, nelikus viena…
Kai Algirdas parsivedė Rasą namo, Aldona iškart viską suprato. Jų žvilgsniai, juokas, kaip jie laikėsi už rankų – tai buvo tikra, gryna meilė. Aldona tada ir negalėjo pasakyti to, dėl ko buvo atėjusi. Tik paprašė: “Nevėluok…”
Algirdas paklusniai linktelėjo, bet jau tada jo akyse buvo aišku: šis vaikinas nebėra berniukas. Jis – vyras, ir sprendimus priima pats.
Kai po pusmečio jis pasakė, kad susituoks, Aldona vos neužspringo nuo staigmenos.
– Gal palauksit? Bent diplomą gausi… – bandė ji įkalbėti.
– Mama, meilė nelaukia, – jis nusišypsojo. – Mes su Rasa – jėga! Su ja aš galiu viską.
Vestuvės buvo didingos, linksmos, su muzika, šokiais. Ir štai pačiame įkarštyje, kai visi linksminosi, Aldona sėdėjo atsiskyrusi ir tyliai žiūrėjo į jaunikį. Savo sūnų. Savo jau ne mažą garbanotą berniuką, o suaugusį žmogų, išėjusį į savo gyvenimą.
Rasa nebuvo abejinga. Ji priėjo, švelniai uždėjo ranką ant uošvės peties:
– Aldona Jūrate, jūs verkiate? Ar kas atsitiko?
– Ne, brangioji… Tai tik… emocijos… – atsakė ji ir nusisuko.
Bet Rasa neatsitraukė. Ir tada Aldona jai papasakojo – apie svajonę apie dukterį, apie baimę likti vienai, apie tai, kaip sunku būti moteriai, kuriai gimė tik sūnus. Rasa klausėsi, nepertraukdama. O paskui apkabino ją.
– Leiskite man būti jūsų dukterimi, – tarė ji. – Labai to norėčiau.
Nuo tada viskas pasikeitė. Rasa ir Algirdas išsinuomojo butą, vėliau nusipirko savą. Gyveno atskirai, bet visuomet kvieždavo Aldoną pas save. Šventėms, savaitgaliams. Rasa dažnai skambindavo, konsultuodavosi. O vėliau… gimė anūkė. Tokia garbanota, tokia miela – Algirdo kopija, ir ta pati Austėja iš jaunystės sapnų.
Kai Aldona pirmą kartą paėmė mažylę į rankas, ašaros vėl pasroviui. Bet šįkIr dabar, žiūrėdama, kaip anūkė žaidžia smėlyje, Aldona šyptelėjo ir galvojo: “Ačiū, kad viską taip išdėstei.”
