Šiandien rašau šį dienoraštį su sunkiu širdies naštai. Mano vardas Gabija. Man trisdešimt šešeri. Per gyvenimą tekę patirti vieną nesėkmingą santuoką, daugybę kovų su savimi ir nepaprastai didelę kaltę jausmą prieš brangiausią žmogų – mano mamą. Dabar, kai likimas vėl suteikė šansą būti laimingai, aš atsidūriau prieš baisią pasirinkimą, kuris mane graužia iš vidaus.
„Gabija, aš tiesiog nežinau, ką daryti…“ – sakiau savo draugei Austėjai po telefonu, sėdėdama prie lango ir žvelgdama į pilką Vilniaus dangų. „Tomas yra nuostabus. Jis rūpestingas, stiprus, patikimas. Su juo jaučiuosi moterimi. Jis kviečia persikelti gyventi kartu… Bet ką aš darysiu su mama? Tu gi žinai, kokia ji…“
Taip, Austėja žinojo. Visi artimieji žinojo, kad mano mama – ne tik „artima giminaitė“. Ji per metus vis labiau virto į nuosavybės jausmu valdomą moterį – valdingą, aštrią, reikalaujančią nuolatinio dėmesio, bet kartu ir itin pažeidžiamą. Kai supažindinau ją su Tomu, viskas pasidarė dar sunkiau.
Susitikimo metu mama pradėjo keistai elgtis iš pat pradžių. Tomą vadino svetimais vardais, apsimeta, kad painioja, nors jos atmintis puiki. Po to „netyčia“ apvirė salotų lėkštę ant jo kelių. Tomas atsistojo ir išėjo. O mama tuoj pat apsimeta, kad patiria širdies priepuolį – iškviečiau greitąją. Tik gydytojams išvažiavus, ji ramiai atsigulo miegoti. O aš iki aušros sėdėjau virtuvėje ir verkiau, nesuprasdama, už ką man visa tai.
Paskutinėje mūsų pokalbyje Tomas pasakė tiesiai:
„Gabija, turi pagalvoti apie pagyvenusiųjų namus. Ten ja pasirūpins, tu mokėsi laisvai kvėpuoti, o mes pradėsime kurti bendrą gyvenimą.“
Nepačiau atsakymo. Bet viduje iš pasąmonės gilumos kilo prisiminimai.
Kai man buvo dvidešimt dveji, įsimylėjau savo kolegą Mindaugą. Gyvenome su mama dviejų kambarių bute. Mama buvo prieš. Absoliučiai. Mes su Mintu slapta susituokėme, ir jis persikėlė pas mane. Tai yra – pas mus.
Ir prasidėjo pragaras. Mama šaukė iš vieno kambario, Mindaugas – iš kito. Jaučiausi lyg būčiau plėšoma į dvi dalis. Ašaros tapo kasdienybe. Po metų jis išėjo.
„Tu gera, Gabija. Bet kol prie tavęs tavo mama – laimės neturėsi“, – paskutiniais žodžiais pasakė jis.
Aš likau viena. Ir susitaikiau. Iki Tomo. Iki to momento, kol kas nors vėl ištiesė man ranką. Ir dabar – vėl aklavietė.
Kartu su Tomu nuvykome apsilankoje į pagyvenusiųjų namus. Ten viskas buvo švaru, tvarkinga, priežiūrima. Bet atmosfera… Viduje lyg buvo šalta. Senjorai tylėjo, žiūrėjo į tuštumą. Kažkas vaikštinėjo takais, bet niekas nesišypsojo. Neišlaikiau ir paklausiau darbuotojos:
„Kodėl jie visi tokie liūdni?“
„Nes jie čia vieni. Juos apleido. Artimieji nevažiuoja, net neskambina. O jie kiekvieną dieną laukia. Sėdi prie langų, išeina prie vartų…“
Grįžtančiai namo tyliau. O viduje – skilo širdis. Akivaizdoje kildavo vaizdai: kaip mama nusivyniojo mane naktį, kai susirgdavau, kaip bėgo iš darbo į vaistinę, kaip viena nunešė visą mano gyvenimą. Taip, ji buvo sudėtinga. Taip, kartais nepakeliama. Bet ji – mano mama.
Kai parvažiavome namo, Tomas paklausė:
„Na, kada pradėsime ruošti ją išvykai?“
Aš atsisukau į jį ir atsakiau:
„Niekada. Negaliu jos išduoti. Tai būtų niekšiška. Mama atidavė man savo gyvenimą. Ir net jei ji nėra ideali, aš jai dėkinga. Jei nori būti su manimi, turėsi su ja susirasti bendrą kalbą. Jei ne – reiškia, mūsų keliai skiriasi.“
Apsisukau ir nuėjau. Jas nepaskambino. Ne kitą dieną, ne po savaitės. Manau, jis padarė savo pasirinkimą.
O aš – savo. Galbūt man vėl nepasiseks su vyru. Galbūt liksiu viena. Bet negalėčiau gyventi, kad mano mama verkia kokioje įstaigoje, nes aš ją iškeitėBet aš nežinau, ar mano pasirinkimas teisingas, ar tai tik vienas ilgas atsisveikinimas su savimi.
