Kartais gyvenimas susiklosto taip, kad namuose priešu tampa ne svetimas žmogus, o uošvė su geranoriška šypsena ir įtartinu kepsnių konteineriu. Mano vardas Gabija, aš ištekėjusi antrais metais, ir, kaip sakoma, viskas buvo gerai… kol jo mama nepradėjo per dažnai “šildyti mūsų židinio”. Ir tai darydavo su tokiu užsispyrimu, kad net paštininkas lankydavosi rečiau nei ji.
Stovėjau virtuvėje, ruošdama maisto produktus, kai staiga — skambutis. Atidarau duris. Žinoma, kas gi dar — Ona Morkūnienė, mano uošvė.
“Gabijute, labas, aš čia kepsnelių padariau! Iš lydekos! Šviežiausių!” — ji linksmai paduoda plastikinį konteinerį.
Aš atsidusiu. Mes su vyru nuo vaikystės nekenčiame žuvies. Mane darželyje ja užsikrovė, o vyrui tėvas žvejys buvo — pats vos žiaunų nepraradęs nuo tos amžinos menkės ir karšių. Apie tai kalbėjome. Ne kartą. Bet uošvė tarsi specialiai tai ignoravo.
“Ona Morkūnienė, mes gi valgyti žuvies nemėgstame… Jūs tai žinote.”
“Na, ne išmesti gi gėrybės! Gal kam nors padovanosit!” — ji atsakydavo.
Bet bėda buvo ne tik tų prakeiktų kepsnelių. Ji lankydavosi vis dažniau. Be įspėjimo. Be paskambinimo. Įsiverždavo kaip savininkė ir pradėdavo savo “apžiūras”:
“Oi, kas čia už sūris? Tokio nebandžiau, nupjaustykit man gabalėlį. Ir dešrelių truputį, vistiek į parduotuvę eisi. O aš jums, beje, žuvies atnešiau — reikia dalintis!”
Su kiekvienu vizitu jos apetitas augo. Ir vieną dieną ji atėjo ne viena, o su drauge. Be skambučio. Be pagalbos.
“Ligoninėje buvome — nusprendėme užsukti atšilti. Ar galėtum kavos pasiūlyti?”
Kol aš sustingusi žiūrėjau į duris, uošvė jau drąsiai naršė mano šaldytuve, išsitraukė uogienę, sūrį, sausainius, o jos draugė jau patogiai susisėdo prie stalo.
Jaučiausi kaip svetima savo namuose. Vyras tik pečiais krutėjo — sakydamas “mama gi gera”. Gera? Aš mačiau, kaip ji po paltu slepė mūsų ananasą. Tai jau buvo ne pagalba, ne rūpinimasis — tai buvo akiplėšiška okupacija.
Ir tada sugalvojau planą. Švelnų, bet tikslų. Kitą dieną pasikviečiau savo draugę Laimę, nupirkom ašriausių sušių, kokius tik radom, ir be perspėjimo nuėjom pas Oną Morkūnienę.
“Sveiki, mes čia pasivaikščiojome pro šalį, nusprendėme užsukti! Sušių jums parsinešėm — paragaukite,” — šypsausi, įspraudama konteinerį jai į rankas.
Uošvė išbalo. Ji negali pakęsti sušių. Kartą paragavus, vadina jas “šviežiomis žiurkėmis su ryžiais”.
“Išsitieskite patogiai, o aš pažiūrėsiu, kas čia skanaus turite,” — sakau ir einu prie jos šaldytuvo.
Išimu plovą, “šaltibarščius”, pyragėlį — viską išdelioju ant stalo. Laimė jau žvengia.
“Oi, Ona Morkūnienė, jūs neprieštaraujat? Aš juk sušių atnešiau, reikia ir iš savęs ką duoti!” — pridūriu aš su apsimestine nekaltumu.
Ona Morkūnienė sėdėjo kaip įkalta. Žodžių nerado. Matėsi, kad suprato. Suprato, kaip jaučiasi, kai kažkas tavo namuose elgiasi kaip savininkas.
Aš išėjau, padėkodama už “šiltą priėmimą”, ir pažadėjau užsukti dažniau.
Nuo to laiko viskas pasikeitė. Uošvė skambina iš anksto, jos vizitai tapo reti, kuklūs. Ji net pradėjo nešioti mums tai, ką tikrai mėgstame. Ir jokios žuvies. Kartais iš tikrųjų — su žmonėmis nereikia ginčytis. Užtenka jiems parodyti veidrodį.
