Tavoji tyla matė, kaip mano santuoka griūva: Stenėdavausi nesišaudyti į dukters ryšius, o dabar ji kaltina mane.
Mano dukra Gabija – tikra audra. Su vyru auginome ją ramybėje, mūsų namuose Vilniaus priemiestyje niekada negirdėdavom rietenų ar šauksmų. Tačiau Gabija paveldėjo mano motinos charakterį – sprogų, triukšmingą, užsispyrusį. Senelė visados pasiekdavo savo, įsižeisdavo dėl nieko ir nieko neklausydavo. Gabija, nors ir nepamatė jos, tarsi veidrodis atkartoja jos manierą. Ir tai sudaužė man širdį.
Gabija nekentė kritikos. Visus patarimus ji praleisdavo pro ausis, o kartais ir įsižeisdavo. Su vyru metų metus bandėme ją sulaikyti, nukreipti, bet visos kalbos ir draudimai buvo lyg melstume sienai. Dar vaikų darželyje išmoko manipuliuoti žmonėmis, siekdama savo su angelų šypsena. Visuomet akcentuodavo tai, ką norėjo išgirsti, o ne tai, kas turėtų būti padaryta. Bet koks pastaba jaudinąs ją, verčiantis verkti ar klykauti. Paauglystė mums buvo pragaras. Bijojau, kad ji susikos su bloga kompanija, pradės rūkyti ar, neduok Dieve, pastos. Taip neįvyko, bet nervų mums ji praryjo per daug.
Kai Gabija baigė mokyklą, paskelbė, kad jau suaugusi ir gyvens atskirai. Susirinkusi kuprinę, su drauge išsinuomojo butą miesto centre. Mokslus išmetė iš galvos, manydama, kad užsidirbti pinigus svarbiau. Dvejus metus mes beveik nesišnekėjome. Ji retai paimdavo telefoną, niekada neužsukdavo. Senėjau iš nerimo, kiekvieną naktį laukdama skambučio iš ligoninės ar policijos su blogomis žiniomis. Bet paskui viskas pasikeitė. Gabija pradėjo užsukti pas mus savaitgaliais, iš pradžių retai, paskui vis dažniau. Gėrėme arbatą, tylėjome apie praeitį, ir aš tikėjausi, kad audra nugrimzdo.
Bandžiau ją mokyti virtuvės reikalų, namų ruošos, bet ji staigiai nutraukdavo: „Aš pati viską žinau!“ Netrukus paaiškėjo, kad Gabija susirado vaikiną – Domantą. Ramų, linksmą, jis mokėjo suraminti jos įsiūčius, paverčiant bartis juokais. Šalia jo Gabija atrodydavo laiminga, subrendusi. Netrukus jie susituokė, ir aš atsidusiau, manydama, kad dukrai pagaliau pavyko suaugti. Kokia klydau.
Jų šeimos idilė tęsėsi vos kelis mėnesius. Gabijos esmė išlindo. Po kiekvienos barnių su Domantu ji atbėgdavo pas mus ir nakvodavo. Žinodama, kaip ji nekenčia patarimų, tylėjau, stebėjau iš šalies. Kartą ji prisiekė, kad daugiau nebegrįš pas vyrą. Tačiau po poros dienų jie sutaikydavosi, lyg nieko nebūtų. Laikiau liežuvį už dantų, bijodama išgąsdinti jos trapų laimę.
Bet Domanto kantrybė nebuvo begalinė. Vieną dieną, grįžus namo po dar vienų pykčių, Gabija rado lapelį. Domantas išėjo, pasiūlydamas skyrybas. Tą dieną dukra įsirieto be galo. Ne tik, kad vyras paliko, dar ir darbe atleido. Dvi savaites rūpinausi ja kaip kūdikimi: ruošiau valgį, kalbėdavau vakarais, stengdamasi atitraukti mintis. Bet vieną dieną, įėjusi į butą, pamaciau Gabiją su lagaminu rankoje.
„Viskas dėl tavęs!“ – užsirietojo ji nuo slenksčio.
„Labas, mieloji. Kodėl susirinkus? Ką aš padariau?“ – susimąsčiau.
„Tu kalti, kad Domantas mane paliko! Matei, kaip jis mane kenčia, galėjai sustabdyti!“ – rėkė ji.
„Tu niekada neklausei mano patarimų, sakydavai, kad pati susitvarkysi“, – priminiau.
„O tu bandyk ir tik stovėk, kaip mano santuoka griūva!“ – Gabija neskubo žodžiais, kiekvienas jų rakosi kaip peilis.
„Nedrįsk taip kalbėti! Aš nekaltu jūsų barniuose. Jūs suaugę, patys viską sprendėte. Ką čia aš?“ – bandžiau gintis.
„Aišku, tu niekada nekalti! Ačiū už „pagalbą“! Teisi buvau, kai išvažiavau nuo jūsų po mokyklos. Gaila, kad sugrįžau!“ – iššovė ji ir išlėkė pro duris, užspardydama jas taip stipriai, kad langai sudrebėjo.
Aš likau tyloje, apstulbusi. Visas tas dienas ją supinėjau meile, nesišokinėjau į jos gyvenimą, kaip ji prašė. Bet jos akyse aš – visų nelaimių šaltinis. Mano mergaitė taip ir nepaaugo, vis dar ieško, ant ko užmesti savo nesėkmes. Širdį skauda, kai ji galvoja, kad esu bloga motina. Bet pavargau ją įtikinti. Tai jos gyvenimas, tegul daro, ką nori. Tik kodėl taip skauda?
