Vakariniame savo dienoraštyje noriu pasidalinti istorija, kuri įvyko mano šeimoje ir iki šiol man gyvenime sukuria nemalonių minčių. Jos veikėja – mano pusseserė Gabija. Ji yra gera, darbšti ir švelni mergina. Pastaruosius 12 metų ji kiekvieną dieną po darbo aplankydavo savo močiutę Aldoną. Valė butą, atnešdavo maisto, plovdavo langus, blizgindavo virtuvės plokštę, rankomis skalbdavo patalynę, klausydavosi močiutės skundų, masažuodavo jai kojas, kai šios skųsdavos dėl patinimų. Ir visa tai – be jokio priekaišto. Tiesiog todėl, kad būtent ši močiutė ją augino, kai tikroji motina buvo per daug užimta jaunesniuoju broliu ir savo karjera.
Gabija visada laikė Aldoną artimiausiu žmogumi. Būtent močiutė išmokė ją kepti kotletus pagal specialų receptą, lydėdavo į teatrą, kai mama buvo užimta, padėdavo su namų darbais ir visad surasdavo paguodos žodžių, kai mokykloje ją įžeisdavo. Gabija užaugo, įsidarbino banke, susilaukė sūnaus, bet močiutė vis tiek liko jos atrama. O kai Aldonai pradėjo prastėti sveikata – spaudimas, silpnumas, atminties problemos – būtent Gabija visa tai paėmė ant savo pečių. Pati. Be jokių prašymų. Sąskaitos – Gabija. Apoteka – Gabija. Inšulino injekcijos – Gabija. Tuo tarpu Aldonai buvo dukra – Gabijos motina. Turi atskirą butą, stabilų darbą, automobilį, tačiau per 12 metų ji nei vieną kartą neatnešė šiltos sriubos ar net stiklainio uogienės.
Neseniai Gabija neteko darbo. Atleidimas, kaip įprasta, staiga. Santaupos greitai baigėsi, ir ji suprato, kad paskolos būstui jai nesuteiks. Tada pirmą kartą gyvenime ji nusprendė pasikalbėti, nuo ko jai drebedavo rankos. Atėjo šeštadienį, kaip visada, sutvarkė butą, išskalbė ir išdžiovino baltinius, užvirė močiutei mėtos arbatos. Tada atsisėdo šalia ir ramiai, kiek tik galėjo, pasakė:
„Močiut, žinai, aš nieko nereikalauju. Bet gal galėtum persirašyti butą ant manęs? Ne dabar, tiesiog… ateičiai. Tu gi žinai, kaip aš tave myliu. Nenoriu vaikščioti po svetimas grindis su vaiku. Aš jau tarsi tavo dukra…“
Močiutės atsakymas buvo šaltas kaip geležis.
„Ne, Gabija. Butas atiteks mano dukrai. Tavo motinai. Kaip ir priklauso. O paskui – tegu daro, ką nori.“
Gabija net nespėjo nieko atsakyti. Jos gerklė suspaudė, o galvoje skambėjo. Lyg visi tie metai pagalbos ir meilės, visos nuvalytos grindys ir su viršelėliais sriubos buvo nepastebėti. Lyg jie nieko nereiškė.
Išejo verkianti. Net neatsisveikino. Nuo to laiko praėjo keletas dienų, bet ji vis dar nesiranda jėgų vėl nueiti. Sėdi namie, žiūri į vieną tašką ir klausia manęs:
„Argi aš nieko nereikalavau visus šiuos metus? Argi nusipelniau tokio atsakymo? Argi blogai norėti stabilumo savo vaikui? Kodėl močiutė, kuri mane taip mylėjo, staiga įžvelgė savanaudiškumą?“
O aš – nežinau, ką jai atsakyti. Aldoną pažįstu nuo mažens. Ji griežta moteris, tvirtų principų. Jos akimis tvarka yra šventa. Nesvarbu, kas rūpinosi – butas turi atitekti „pagal šeimos liniją“, dukrai. Visa kita, kaip ji sako, yra „žmogaus pareiga“, o ne sandoris.
Bet argi meilė matuojama giminystės linija? Argi ne tas nusipelno padėkos, kuris buvo šalia? Kuris neprašė, o tiesiog darydavo, nes mylėjo?
Dabar Gabija nežino, kaip elgtis su močiute. Nenori jos įžeisti, bet ir apsimesti, lyg nieko nebūtų įvykę, taip pat negali. Jos širdį skauda. Jaučiasi išduota.
Aš nieko nepateisinu. Bet man atrodo, kad kartais seni žmonės tiesiog bijo. Bijo pripažinti, kad jiems artimesnė ne dukra, o anūkė. Bijo, kad vienas parašas sukels konfliktą šeimoje. Bijo pokyčių. Galbūt Aldona tiesiog gynėsi.
O Gabija… Gabija vis tiek vira sriubas. Tik dabar – savo sūnui. Ir moko jį būti dėkingu. Nes nedėkingumas sužeidžia stipriau nei bet koks peilis.
