Mūsų dukra mums gėdijosi, nes mes iš kaimo. Ir nepakvietė į savo vestuves…
Su vyru visados gyvenome paprastai, bet sąžiningai. Savas namas, darželis, karvės, rūpesčiai – visas mūsų gyvenimas buvo skirta vienam tikslui: išauginti vienintelę dukrą geru žmogumi. Jos labui mes būtume padarę bet ką. Geriausia – tik jai. Nauji batai? Prašom. Paltas, kad nepasirodytų prasčiau nei miestiečiams? Žinoma. Mes ir paskutinę palaidinę būtume nuvylę, kad tik ji turėtų viską, kaip kiti. Ji augo graži, protinga. Mokėsi puikiai, svajojo apie gyvenimą mieste. O mes tik džiaugėmės – bus mūsų Gabijos likimas kitoks, ne kaip mūsų.
Vyruliui, padedant seniems ryšiams, pavyko ją įsidarbinti prestižiniame sostinės universitete. Nemokamai. Mes tuo didžiavomės kaip savo pergalė. Rėmėm ją, kaip galėjome – ir eurais, ir širdies šiluma. Kiekvienas jos sugrįžimas namo mums buvo šventė. Klausėmės jos pasakojimų kaip pasakos: darbas biure, jaunas vyrukas iš geros šeimos – Tadas, verslininko sūnus. Ji spindėjo, kai kalbėjo apie jį. O mes tik galvojom: kad tik greičiau vestuvės…
Tačiau metai ėjo, o oficialaus pasipiršimo nebuvo. Vieną kartą vyras neištvėrė: „Pakviesk Tadą į svečius, gal bent susipažinsime!“ Ji užsiminė, pasiteisino užimtumu. Kartą, antrą. Įtarimai augo. Kažkas buvo ne taip. Ir štai kartą mes su vyru nusprendėme: patys nuvažiuosime į sostinę. Adresą radome senuose dokumentuose. Nupirkome saldainių, apsivilkom gražiau ir iškeliavome.
Namas pasirodė prabangus. Akmuo, stiklas, apsauga. Mus priėjo draugiškas vyras ir įvedė vidun. Prabanga, lyg kine. Stovėjome, nežinodami, kur žiūrėti, kol mus pakvietė į svetainę. Ir tada aš tai pamaciau. Ant stalo – didelis vestuvių nuotraukas rėmeliu. Baltoje suknelėje, su gėlių pūru – mūsų Gabija. Vyras sustingęs, lyg akmeniu tapęs. O aš pasijutau, tarsi po manim žemė dingo.
„O jūs kodėl, beje, į vestuves neatvykote?“ – netikėtai paklausė Tadas.
Mes su vyru pažiūrėjom vienas į kitą. Ką jam pasakyti? Kad mes išvis nežinojome? Tą akimirką ji pasirodė. Gabija. Jos veidas išsitiesė, lūpos pradėjo drebėti. Mostu paprašiau išėjus pasikalbėti. Iš pradžių ji bandė murmutis, bet galiausiai nusileido:
„Aš jus nepakvietau… nes… jūs iš kaimo. Man buvo gėda. Norėjau, kad niekas nežinotų, jog mano tėvai – paprasti kaimo žmonės…“
Šie žodžiai pjūviu įsmeigė širdį. Kaip taip? Mums? Gėda? Mes, kurie atidavėm jai viską? Kurie dirbom be poilsio dienų, kad ji turėtų ateitį?
„O Tadas?“ – paklausiau vos kvėpuodama. „Jis žinojo?“
„Taip. Jis norėjo, kad būtumėt vestuvėse. Jis netgi atsiuntė pakvietimą, bet aš jam pasakiau, jog jūs atsisakėte…“
Štai taip. Mes – gėda, kurią ji paslėpė. Net neleido mums dalyvauti svarbiausioje jos gyvenimo dienoje. Nepasakė, nepaaiškino, tiesiog išbraukė.
Tą pačią dieną išvažiavome. Be ašarų, be skandalo. Tik širdyje – tuštuma. Kaip gyventi toliau, jei nuo tavęs apsiriko pats vaikas? Kaip vėl tikėti, kad visa tai ne veltui? Kad auginome ne svetimą žmogų?
Nuo to laiko Gabija nesiskambina. Ir mes tylime. Ne iš pykčio – iš skausmo. Nes nežinome, ką pasakyti taIr dabar, kas kartą girdime žingsnius už durų, abu su vyru nežinia kodėl įsitempiame, bet tai niekada nebūna ji.
