Gaila, kai tavo pati dukra tave atiduoda kaip nereikalingą daiktą: tiesa, kuri skaudina širdį
Jonas Didžiokas niekada negalėjo pagalvoti, kad savo senatvę sutiks ne namuose, o už svetimo slenksčio, tarp svečios slaugytojų ir tų, kuriuos pašalino jų pačių vaikai. Jis visada manė, kad nusipelnė daugiau – pagarbos, šilumos, ramybės. Juk visą gyvenimą dirbo, rūpinosi šeima, kūrė kasdienybę ir šventes aplink savo vienintelę džiaugsmą – žmoną Oną ir dukrą Aušrą.
Su Ona jie pragyveno daugiau nei trijų dešimtmečių siela vienybėje. Po jos mirties prieš ketverius metus namuose tapo tuščia ir šalta. Vienintelė paguoda liko Aušra ir mažamagė anūkė Saulė. Jis padėdavo, kiek galėjo – prižiūrėdavo vaikutę, perduodavo pensiją maistui, sėdėdavo su ja, kai duktė su vyru eidavo į kiną ar darbą. Ir staiga viskas pasikeitė.
Aušra pradėjo žiūrėti iššaiptomis akimis, kai tėvas užsibūdavo virtuvėje. Įsivėdavo, kai jis kosėdavo. „Tėti, tu jau pragyvenai, lek kitiems pagyventi!“ – girdėdosi vis dažniau. Paskui prasidėjo kalbos apie „namus su puikiomis sąlygomis“, „jaukų pensionatą su gydytojais ir televizoriumi“. Jonas bandė priešintis.
„Aušrelė, tai mano butas. Jei tau ankšta – kraustykis prie uošvienės. Ji gi gyvena viena trijų kambarių bute.“
„Žinai, mes su ja kariaujame. Apskritai, nepradėk!“ – užrėkė duktė.
„Tu tiesiog nori gauti butą. Geriau užsidirbk pati, o ne išnaškink tėvą!“
Po šitos kalbos ji pavadino jį „egoistu“, grasino, kad „vis tiek ras būdą“. Po savaitės jis pats susirinko daiktus. Ne todėl, kad norėjo. Todėl, kad tapo nepakeliama jaustis nereikalingu savo pačių namuose. Jis išėjo tylėdamas. Aušra spindėjo. Štai vos ne ant rankų išnešė.
Pensionate jam skyrė mažą kambarį su langu ir senu televizoriumi. Jonas leisdavo dienas kieme, po atviru dangumi, tarp tokių pat apleistų, kaip ir jis pats.
„Vaikai čia jus atsiuntė?“ – kartą paklausė suolo draugė.
„Taip, dukra nusprendė, kad trukdu“, – atsakė jis, sulaikydamas ašaras.
„Pas mane ta pati istorija. Sūnus išsirinko savo žmoną. Mane išmetė iš namų. Aš – Rasa.“
„O aš – Jonas. Malonu susipažinti.“
Jie susidraugavo. Buvo lengviau pakelti skausmą, kai šalia buvo kas supranta. Taip praėjo metai. Duktė neskambino nei karto. Neatvažiavo. Nerašė.
Vieną dieną Jonas sėdėjo su knyga, kai staiga išgirdo pažįstamą balsą.
„Jonas Didžiokas? Nemaniau, kad jus čia pamatysiu“, – nustebo buvusi kaimynė Lina, gydytoja, atvažiavusi apžiūrėti gyventojų.
„Taip. Jau metis čia. Kaip matai, tapau nereikalingas. Ne skambučio, ne žinutės.“
„Keista… Aušra gi sakė, kad nusipirkote namuką kaime, išvykote pailsėti nuo miesto.“
„Geriau būčiau išvykęs… Nei prarastas čia, už tvoros.“
Lina palinko galvą. Bet po apžiūros sugrįžo. Ilgai negalėjo išmesti kalbos iš galvos. Po poros savaičių vėl atvažiavo – šį kartą su pasiūlymu:
„Jonas Didžiokas, mano močiutės namas kaime tuščias. Ji neseniai mirė, ūkis parduotas. Namas šiltas, tvirtas, šalia miškas, upelis. Jei norite – gyvenkite ten. Aš neturiu ketinimų grįžti, o parduoti gaila.“
Jonas tylėjo, o paskajJonas ir Rasa išvažiavo į kaimą, kur jų laukė naujas gyvenimas, pilnas šilumos ir viltės.
