Svečių nebuvo. Jaunikis neatvyko į savo nuotaką.
Kiek mergaičių nuo mažens svajoja apie baltą suknelę, gėlių vainiką, apie žąsų odą nuo žodžių „paskelbiu jus vyru ir žmona“… Austėja buvo viena iš jų. Ji augo tylia, drovia mergaite, svajinga ir jautria. Kiek kartų ji užsimerkdavo, kai televizoriuje rodydavo vestuves, ir įsivaizduodavo, kaip vieną kartą ir ji eis po ranką su mylimu žmogumi – pagal muziką, žvelgiant į susižavėjusius žvilgsnius, su drebančia širdimi.
Savąjį Domantą ji sutiko dar universitete. Abu studijavo teisę, bet skirtingose grupėse. Jis – aukštas, šviesiaplaukis, sportiškas, su išdyksteliaujančiomis akimis. Ji – grakšti, liekna, su elegantiška laikysena ir švelnia šypsena. Visas fakultetas sakė, kad jie sukurti vienas kitam. Domantas neatsiskyrė nuo jos nei akimirkos. Lydėdavo namo, atnešdavo kavos šaltomis rytmetį, piešdavo širdutes sąsiuviniuose. Jų santykiai buvo kaip iš romano – tyri, švelnūs, nuoširdūs.
Praėjo metai – ir jis pasipiršo. Baigiantis studijoms jų tėvai jau gerai pažinojo vieni kitus, kartu važinėdavo į sodą, draugavo šeimomis. Nusprendė susituokti iškart po universiteto. Viskas ėjo puikiai. Austėja su draugėmis savaitėmis rinkosi suknelę, peržiūrėdavo katalogus, lankydavosi salonuose. Ir vieną naktį, sapne išvydusi savo svajonės suknelę, – plonytės nėriniai, kremo šilkas ir lengvas trainsukas – pabudo su mintimi: „Būtent tokia turi būti mano.“
Ji nuvyko į artimiausią saloną su draugėmis. Pardavėja Rūta, išklausiusi jos pasakojimą, staiga nusišypsojo ir tarė:
– Neseniai grąžino vieną suknelę, lygiai tokią, kaip jūs apibūdinote. Norite, parodysiu?
Austėja įsimylėjo ją iš karto, net neprisimegusi. Ji lyg buvo austa iš jos svajonės. Tik draugė pašnibždėjo į ausį: „Rūta sakė, kad tos nuotakos vestuvės neįvyko… Gal neverta?“ Bet Austėja nenorėjo nieko girdėti. Lemtis – tai lemtis. Suknelę supakavo, ir ji drebedama laukė didžiosios dienos.
Prieš pat vestuves ji apsistojo viešbučio kambaryje – pabūti vienai, pagalvoti. Dar kartą apsivilko suknelę, apsidairė veidrodyje. Ir staiga jai pasirodė, kad atspindyje ant jos galvos – juosta. Praslydo šiurpas, bet ji nuvytė šį jausmą, nurašydama į jaudulį.
Rytą viskas ėjo kaip pagal rankraštį: grimas, šukuosena, suknelė… Austėja atrodė lyg iš žurnalo viršelio. Tėvai, įėję į kambarį, sustingo iš susižavėjimo. Liko tik laukti Domanto. Praėjo valanda. Po to dar trisdešimt minučių. Austėja jau nesišypsojo. Pro langą pamatė policijos mašiną. Krūtinėje kažkas atsivėrė. Ji išėjo į koridorių, vos laikydamasi ant kojų.
– Atsiprašau… jūs Austėja?.. – paklausė jaunas seržantas. – Jūsų jaunikis… Domantas… jis žuvo. Avarija. Girtas vairuotojas išlėkė į priešpriešinę. Jis mirė vietoje.
Austėja neverkė. Ji tiesiog sustingo. Po to atsisėdo ant grindų ir užsidengė veidą rankomis.
Praėjo trys dienos. Ji stovėjo kapinėse, toje pačioje suknelėje, bet dabar su juoda juosta ant galvos. Rankoje – jų bendra nuotrauka. Ji padėjo ją į karstą, nusilenkė, pabučiavo mylimojo šaltą kaktą ir sušnibždėjo:
– Atsiprašau… jei žinočiau, nepaleisčiau tavęs…
Nuo to laiko niekas nematė jos šypsančios. Ji tarsi užgeso. Gyveno kaip automatas. Tėvai sakė, kad tai depresija. Gydytojai – kad prisitaikymo sutrikimas. Bet motina žinojo: jos duktė pamažu išnyksta.
Lygiai po metų, tą pačią dieną, kada turėjo būti jų vestuvių metinės, Austėjos širdis sustojo. Gydytojai užrašė: „širdies sustojimas miegŽmonės tik pasakė, kad ji pagaliau susitiko su savo mylimuoju amžinybėje.
