Vestuvių nebuvo. Jaunikis neatvyko pas savo nuotaką.
Kiek mergaičių nuo mažens svajoja apie baltą suknelę, gėlių vainiką, apie žąsutis per žodžius „paskelbiu jus vyru ir žmona“… Austė buvo viena iš jų. Ji augo tylia, drovia mergaite, svajingą ir jautria. Kiek kartų užmerkdavo akis, kai per televiziją rodydavo vestuvės, ir įsivaizduodavo, kaip vieną dieną ji pati eis ranka susikibusi su mylimu žmogumi — skambant muzikai, žvelgiant svajingomis akimis, su drebančia širdimi.
Savąjį Mykolą ji sutiko dar universitete. Jie abu studijavo teisę, bet skirtingose grupėse. Jis – aukštas, šviesiaplaukis, sportiškas, su linksma žvilgsniu. Ji – grakšti, liekna, tvirtos laikysenos ir švelnia šypsena. Visas fakultetas sakė, kad jie sukurti vienas kitam. Mykolas nuo jos neatitrūko nei žingsnio. Lydėdavo namo, atnešdavo kavos šaltomis rytmetį, piešdavo širdeles sąsiuviniuose. Jų santykiai buvo kaip iš romano – gryni, švelnūs, nuoširdūs.
Praėjo metai – ir jis pasipiršo. Baigiant bakalaurus, abiejų šeimos jau gerai pažinojo viena kitą, kartu važinėjo į sodybas, draugavo. Nusprendė vestuves surengti iškart po studijų. Viskas ėjo tobulai. Austė su draugėmis savaitėmis rinkosi suknelę, peržiūrėjo žurnalus, lankėsi salonuose. Ir vieną dieną, pamatęs sapne savo svajonės suknelę – ploną nėrinį, kremo šilką ir lengvą trainą – atsikėlė su mintimi: „Tokia turi būti mano.“
Ji nuėjo į artimiausią saloną su draugėmis. Pardavėja Ramutė, išklausiusi jos pasakojimą, netikėtai nusišypsojo ir tarė:
„Neseniai grąžino vieną suknelę, lygiai tokią, kokią apibūdinote. Norite – parodysiu?“
Austė įsimylėjo ją iš karto, net nesimatuodama. Ji buvo tarsi austa iš jos sapno. Tik draugė pašnibždėjo į ausį: „Ramutė sakė, kad tas mūsų nuotakos vestuvės neįvyko… Gal nereikia?“ Bet Austė nieko negirdėjo. Likimas – reiškia likimas. Suknelė buvo supakuota, ir ji drebančiai laukė tos dienos.
Prieš pat vestuves ji apsistojo viešbutyje – pabūti viena, apmąstyti. Vėl apsivilko suknelę, pasisuko prieš veidrodį. Ir staiga jai pasirodė, kad veidrodyje ant jos galvos – juosta. Perbėgo šiurpas, bet ji nuvylė tą jausmą, nurašydama į susijaudinimą.
Rytą viskas ėjo kaip pagal stalčių: makiažas, šukuosena, suknelė… Austė atrodė kaip iš žurnalo viršelio. Tėvai, įėję į kambarį, sustingdavo nuo pagarbos. Liko tik laukti Mykolo. Praėjo valanda. Po to dar trisdešimt minučių. Austė jau nesišypsojo. Pro langą ji išvydo policijos mašiną. Krūtinėje kažkas nutrūko. Ji išėjo į koridorių, vos laikydamasi ant kojų.
„Atsiprašau… jūs Austė?..“ – paklausė jaunas seržantas. „Jūsų jaunikis… Mykolas… jis žuvo. Avarija. Girtas vairuotojas išlėkė į priešpriešinę. Jis numirė vietoje.“
Austė neraudė. Ji tiesiog sustojo. Tada atsisėdo ant grindų ir uždengė veidą rankomis.
Praėjo trys dienos. Ji stovėjo kapinėse, toje pačioje suknelėje, bet dabar su juoda juosta ant galvos. Rankoje – jų bendra nuotrauka. Ji padėjo ją į karstą, nusilenkė, pabučiavo mylimąjį šaltu kakta ir sušnibždėjo:
„Atsiprašau… jei būčiau žinojusi, nebūčiau tavęs paleidusi…“
Nuo tados jos niekas nemate besišypsojančios. Ji tarsi nyko. Gyveno automatizuotai. Tėvai sakė, kad tai depresija. Gydytojai – prisitaikymo sutrikimas. Bet motina žinojo – jos dukra lėtai išnyksta.
Lygiai po metų, dieną, kuri turėjo būti jų vestuvių metinės, Austės širdis sustojo. Gydytojai užrašė: „Širdies sustojimas miegant“. O jos rankose buvo ta pati vestuvinė nuotrauka.
Meilė buvo tikra. Per tikra, kad ją išgyventi.
O ar jūs tikite, kad meilė gali būti tokia stipri, kad be jos tiesiog neįmanoma gyventi?…
