Norėčiau papasakoti istoriją, kuri nutiko mano šeimoje ir iki šiol man kelia nerimą. Jos herojė – mano pusseserė Gabija. Ta geraširdė, darbšti ir atidi mergina pastaruosius dvylika metų kasdien po darbo lankydavosi pas savo senelę Albiną Kazimierienę. Valydavo, nešdavo maistą, moždavo langus, blizgindavo viryklę, rankomis skalbdavo patalynę, klausydavosi senelės skundų, glostydavo jos kojas, kai ši verkdavo dėl patinimų. Ir visa tai – be nė vieno priekaišto žodžio. Tik todėl, kad kažkada būtent ši senelė ją augino, kai tikroji motina buvo per daug užsiėmusi jaunesniuoju broliu ir savo karjera.
Gabija visada laikė Albiną Kazimierienę artimiausiu žmogumi. Būtent senelė išmokė ją kepti specialius kotletus, vedė į teatrą, kai motina buvo užimta, padėdavo su mokslais ir visad rasdavo paguodos žodžių, kai mokykloje ją žeidė. Gabija užaugo, įsidarbino banke, pagimdė sūnų, o senelė vis tiek buvo jos atrama. O kai Albina Kazimierienė pradėjo silpti – kraujospūdis, silpnumas, atmintis pradėjo glandyti – būtent Gabija visa tai pasiėmė ant savo pečių. Pačia. Be prašymų ar nurodymų. Sąskaitos – Gabija. Vaistinė – Gabija. Inšulino injekcijos – Gabija. Tuo tarpu Albinos Kazimierienės dukra – Gabijos motina – turėjo atskirą butą, stabilų darbą, automobilį, bet per dvylika metų nei kartą neatnešė šiltos šaltibarščių porcijos ar net gi stiklainio uogienės.
Neseniai Gabija neteko darbo. Atleidimas, kaip įprasta, be įspėjimo. Santaupos greitai baigėsi, ir ji suprato, kad būsto paskolos jai nesuteiks. Tada pirmą kartą gyvenime ji nusprendė pradėti pokalbį, nuo kurio jai drebo rankos. Atėjo šeštadienį, kaip įprasta, sutvarkė namus, išskalbė skalbinius, užvirė senutei mėtų arbatos. Tada atsisėdo šalia ir ramiai, kiek galėjo, tarė:
„Senelė, tu žinai, aš nieko nereikalauju. Bet gal galėtum perrašyti butą ant manęs? Ne dabar, tiesiog… ateičiai. Tu gi žinai, kaip aš tave myliu. Nenoriu gyventi svetimuose kampuose su vaiku. Aš jau tarsi tavo pati…“
Senelės atsakymas buvo šaltas kaip ašmenys.
„Ne, Gabija. Butas atiteks mano dukrai. Tavo motinai. Viskas kaip turi būti. O po to – tegu daro ką nori.“
Gabija net nespėjo nieko atsakyti. Jos gerklė suspaudė, o galvoje suzambo. Lyg visi tie rūpestingi metai, išvalytos grindys ir sriubos su kukuliais buvo nepastebėti. Lyg jie nieko nereiškė.
Ji išėjo ašaroj. Net neatsisveikino. Nuo tada praėjo kelios dienos, bet ji vis dar neranda jėgų vėl užeiti. Sėdi namie, žiūri į vieną tašką ir klausia manęs:
„Argi aš ko nors nesyk prašiau per visus šiuos metus? Argi nenusipelniau? Argi blogai norėti stabilumo savo vaikui? Kodėl senelė, kuri mane taip mylėjo, staiga įžvelgė šešėlyje savanaudiškumą?“
O aš – nežinau, ką jai atsakyti. Aš pažįstu Albiną Kazimierienę nuo mažens. Tai griežta moteris, savais principais. Jos akimis tvarka yra šventybė. Nesvarbu, kas rūpinosi – butas turi atitekti pagal „šeimos liniją“, dukrai. O visa kita – tai, jos žodžiais, „žmogaus pareiga“, o ne sandoris.
Bet ar meilė matuojama kraujo ryšiais? Ar ne tas nusipelno padėkos, kuris buvo šalia? Kuris neBet širdies žaizdas liko, ir Gabija suprato, kad kartais meilė, nepaisanti visa, gali šilti tik vieno žmogaus atsiminimuose.
