Kelias, kurio mes nenuvykome kartu
Laima ir Algirdas Petrauskas svajojo apie vieną dalyką – automobilį. Ne tik metalo gabalą su ratais, o bilietą į tą laisvę, kurią vaizdavo nuo pat vestuvių dienos. Beveik trisdešimt metų – darbas, sodas, sezoniniai papildomi užsiėmimai, dešimtys mažų atsisakymų – viskas buvo dėl vieno svajonės: nusipirkti automobilį ir kartu išvykti į kelionę. Be grafiko, be skubėjimo, tik jie abu ir kelias.
Ir jie tai padarė. Sidabrinis „Hyundai Tucson“ atsirado sename garaže šalia ištikimos „Žigulio“, kuri ištikimai tarnavo jiems dešimtmečius. Algirdas Petrauskas vaikščiojo aplink mašiną kaip vaikas, gavęs dovaną. Švelniai brūkštelėjo ranka per kapotą, įsižiūrėjo į saloną, o Laima jau įsivaizdavo, kaip jie lekia tiltais, kur dar niekada nebuvo, kaip švenčia naktį kempinge, geria kavą degalinėse, žiūri į saulėlydžius svetimuose miestuose…
Planas buvo paruoštas seniai. Viskas buvo apgalvota iki smulkmenų: maršrutas, nakvynės, valgyklos, reikalingų daiktų sąrašai. Algirdas – už vairą ir visą techniką. Jis išstudijavo žemėlapius, surašė kempingų ir degalinių koordinates, paskaičiavo atstumus, išspausdino sustojimų grafiką. Laima – už nuotaiką, maistą ir įspūdius. Jos sąsiuvinyje buvo kiekvienas vietinės virtuvės restoranas, kiekviena lankytina vieta, kiekviena graži vieta nuotraukoms. Jie niekam nepasakojo – tai buvo tik jų istorija, asmeniška ir slapta.
Vasara artėjo prie pabaigos. Liko užbaigti paskutinius darbus sode. Buvo rugsėjo mėnuo, vėsus vėjas jau priminė artėjančią rudens. Jie ruošėsi išvykti į miestą – dvidešimt kilometrų iki buto. Saulė leidosi link horizonto, Laima žiūrėjo pro langą, o Algirdas tyliai niūniavo. Viskas atrodė tobula.
Kol vienu akimirksniu viskas neužgesta.
Jis staiga sumažino greitį, sugriebė vairą, kūnas smarkiai pasisunkojo į priekį – ir sustojo. Automobilis stovėjo paties kelio viduryje. Laimą smarkiai prispaudė diržu, ji iš karto nesuprato, kas vyksta. Paskui – šauksmas, panika. Algirdas neatsakė. Tiesiog nusvirto, nuleidęs galvą ant vairo.
Laima iškviesto greitąją pagalbą, bandė jį atgaivinti. Medikai atvažiavo greitai, bet… Jis jau nebekvėpavo.
Širdis. Akimirksniu. Vairuotojo diržas dar kvepėjo jo kolonija, o jo jau nebuvo.
Pradėjo formalumai: policija, dukra su vyru, ašaros, klausimai. Bet Laima nieko negirdėjo. Ji vis dar sėdėjo mašinoje, toje pačioje vietoje, kur dar taip neseniai svajojo. Ji stebėjo, kaip jį išveža. Ir neišleido nė vienos ašaros. Ji tapo tuščia.
Praėjo devynios dienos. Paskui keturiasdešimt. Paskui trys mėnesiai.
Duktė atvažiuodavo, atnešdavo maisto, sutvarkydavo. Bandydavo iškalbėti motiną. Veltui. Laima tarsi buvo paskendusi savyje. Mechaniškai judėjo po butą, ėjo miegoti, keldavosi, virė sriubas, bet jos siela buvo užšalusi.
O vieną dieną duktė tarsi atsitiktinai paklausė:
– Mama, o ta sidabrinė mašina – kieno?
– Algirdo ji… – pradėjo Laima, ir staiga atminties banga smogė jai į krūtinę. Vaizdai praskriejo pro akis: kaip jis rinko spalvą, kaip džiaugėsi, kaip užsirašinėjo degalinių koordinates… Ir tada ji apsiverkė. Pirmą kartą iš tikrųjų. Ne tyliai, ne santūriai – o su verksmu. Tokiu, kad dukteriai išgąsdino. Laima verkė visą dieną ir beveik visą naktį. O paskui užmigo. Ir pabudusi – suprato: reikia gyventi. Už jį.
Pavasarį ji grįžo į sodą. Atidarė Algirdo kuprinę, kuri stovėjo nepaliesta, ir rado mėlyną aplanką. Jų maršrutas. Jo rašysena. Jo užrašai: „čia gersime kavą“, „čia tu tikrai norėsi nuotraukos“.
Ji uždarė aplanką. Ašaros užgriuvo, pyktis veržėsi. „Kokia, po velnių, svajonė?!“ – norėjJi atsistojo, nusivalė ašaras ir žvanglei atrakindama duris, išėjo į saulėtą gatvę – pasiruošusi pradėti savo kelionę viena, bet nešdama jį savyje.
