— Nebėra jėgų! — sušuko Gabija, numesdama krepšį ant sofos. — Noriu į jūrą! Gulėti kaip ruonis po saule visą dieną, o naktį — į diskoteką iki ryto. Kad muzika, kokteiliai ir nė vienos minties apie darbą!
Dovydas nusišypsojo. Jis jau priprato prie jos emocinių protrūkių. Gabija buvo ne paprasta mergina: drovė, ironiška, kartais dygliai, bet visada tikra. Ji nesvaidė žodžių, nemaskavosi — su ja buvo lengva ir linksma. O svarbiausia — nereikėjo apsimesti.
Susipažino prieš porą mėnesių, ir nuo to laiko Dovydas lyg pradėjo kvėpuoti giliau. Jokių keistų pauzių, jokios netikrumo — tik šiluma ir nuolatinis pojūtis, kad jis šalia to, su kuo nori būti. Amžinai.
— Kas nutiko darbe? — švelniai paklausė jis, priartėjęs.
— Visi tiesiog užknisa! „Gabija šitai, Gabija tai!“ — lyg kitų vardų nebūtų. Šiandien vos neišsiuntinėjau vadovę! Jei nebūčiau susilaikiusi, jau būčiau atleista…
— Na, vadinasi, tau tikrai reikia poilsio, — nusijuokė Dovydas. — Galim nuvaryti kur nors, net jei ne į jūrą.
— O kur? Geriausiu atveju diena atostogų. Kokia prasmė iš vienos dienos?
— O gal nuvažiuokim į kaimą, pas močiutę? Ten toks oras, kad vos pavaikštėjęs išsimiegi. Ir pyragaičiai! Karšti, tik iš krosnies…
— Į kaimą? — Gabija pražvėrė akis. — Rimtai? Aš esu niekada nebuvau kaime.
— Kaip tai — niekada?
— Na, taip. Visi mano giminaičiai — iš miesto. Net karvių gyvų nemačiau. Tik ant pieno pakelio.
— Tada tikrai reikia nuvažiuoti! Net neįsivaizduoji, kaip ten gerai. Upė, židinys, žvaigždės naktį, laužas…
— Oi, Dovydai, kad tavo entuziazmo. Tiesą sakant, močiutės dar nesiruošiu užkariauti.
— Veltui. Mano močiutė — auksas. Apsikrausi pyragais, arbatos su mėta — ir viskas, tu ją mylėsi.
— Na jei pyragai — tai argumentas… — Gabija nusišypsojo. — Tada gerai. Tik viena sąlyga — jei man nepatiks, privalai nupirkti naują garderobą. Nes į seną po močiutės smaližų nebesispaudžiu.
Jis juokėsi, o ji vis dar nežinojo — juoktis, ar imti nerimauti.
Kelionė pasirodė ne iš lengvųjų. Paskutiniai kilometrai jų mašina drebėjo išdaužytoje keliuko žvyro dangoje. Bet Dovydas buvo ramus. O Gabija nervingai žiūrėjo pro langą, tikėdamasi pamatyti išvirtusius tvartus, mėšlo krūvas ir žąsis, puolančias svetimų atėjimo.
Bet viskas buvo kitaip. Kaimas buvo didelis, švarus, su keliais keliais, parduotuvėmis, asfaltu. Net karvių dar nebuvo matyti. Vietoje jų — vaikai basomis, moterys su tvarkingomis šukuosenomis, vyrai, sėdintys prie vartų ir ramiai šnekantys.
Močiutė sutiko juos, tarsi laukė visą gyvenimą. Apsikabino Gabiją kaip giminę, susirūpino, pasodino prie stalo. O stalas sprogo nuo gausybės: barščiai, koldūnai, lašiniai, pyragaičiai, kompotas.
Gabija apstulbo. Kur ta močiutė, kuri žiūrės iš aukšto ir tylos vakarienėje? Kur tas kaimiškas gyvenimas, kuris jaudino nuo vaikystės?
Dovydas žėrėjo: jis žinojo, kad būtent taip viskas ir bus.
Po pietų jis nuvilko Gabiją prie upės. O ten — tikra pasaka. Vanduo — skaidrus, vaikai pliuškiojasi, vyrai kepa šašlykus, moterys pakloja antklodės. Niekas neskundžia, nieks neskuba. Tik juokas, vėjas ir dūmų kvapas.
Vakare Gabija užmigo vos palietusi pagalvę. Rytas ją pažadino saulės spinduliais — močiutės užuolaidos buvo plonos, baltos. Mergina atsikėlė, užsimetė megztinį ir išėjo į lauką. Ir sustojo.
Priešais ją rausvėjo dangus, saulė tik kildavo virš horizonto. Tolumoje murmėjo karvės, čiulbėjo paukščiai, kvapo rasa, žolėmis, čiobreliais. Visa žemė, visa erdvė aplink kvėpavo ramybe. Gabija nusiėmė šlepetes ir žengė basomis ant rasotos žolės. Stovėjo ir tylėjo. Siela valėsi.
— Kur tu dingo? — išgirdo už nugaros Dovydo balsą.
— Atsikėliau… Išėjau. Čia taip tylu, taip lengva… Niekada nejaučiau tokios ramybės.
— Patiko?
— Labai. Ar dar atvažiuosime?
— Žinoma. Daug kartų.
Gabija stipriai apkabino jį. Viduje džiaugsmas spaustė širdį. Jai nebeliko troškimo į jūrą. Ji žinojo: savo ramybę, savo įkvėpimą ji rado čia. Ir sugrįš dar ne kartą — ten, kur pradedi kvėpuoti naujai.
