Tą naktį išvariau savo sūnų ir jo žmoną iš namų ir atėmiau raktus: atėjo akimirka, kai supratau – gana.
Praėjo savaitė, bet aš vis dar negaliu atsigauti. Išvariau savo paties sūnų ir jo žmoną. Ir žinot ką? Nejaučiu jokios kaltės. Nė kiek. Nes tai buvo ta riba. Jie patys priverė mane priimti šį sprendimą.
Visa tai prasidėjo prieš šešis mėnesius. Kaip įprasta, grįžau namo iš darbo. Pavargusi, svajojau apie puodelį arbatos ir tylos. Ir ką matau? Virtuvėje – mano sūnus Tadas ir jo žmona Giedrė. Ji pjausto dešrą, jis sėdi prie stalo, skaito laikraštį ir lyg nieko neįvykę šypsosi:
— Labas, mama! Nusprendėme tave aplankyti!
Iš pradžių – nieko baisaus. Visada džiaugiuosi, kai Tadas užsuka. Bet tada supratau: tai ne apsilankymas. Tai persikraustymas. Be perspėjimo, be prašymo. Jie tiesiog įsiveržė į mano butą ir liko.
Paaiškėjo, juos išvijo iš nuomojamo būsto – šešis mėnesius nemokėjo už nuomą. Aš gi sakiau jiems: nesistenkite per aukštai! Atsinajokite, gyvenkite kukliau. Bet ne. Jiems reikia centro, euroremonto, balkono su vaizdu. O kai viskas užvirtė – bėgimas pas mamą.
— Mama, mes tik savaitę. Pažadu, ieškosim buto, — užtikrino sūnus.
Aš, kaip kvaila, patikėjau. Pagalvojau: na gerai, savaitė – ne mirties bausmė. Juk esame šeima. Reikia padėti. Jei būčiau tada žinojusi, į ką tai pavirs…
Praėjo savaitė. Po to dar viena. Po to trečias mėnuo. Ieškoti buto niekas net nesiruošė. O jie greitai apsigyveno. Gyveno lyg čia jiems priklausytų: nieko neklausė, nesitartė, nepadėjo. O Giedrė… Dieve, kaip aš apie ją klydau.
Ji nevirė, nevalė. Visą dieną bastėsi pas drauges, o jei likdavo namie – gulėjo ant sofos su telefonu. Aš grįždavau iš darbo, virdavau vakarienę, plaudavau indus, o ji – lyg poilsiautojas sanatorijoje. Net savo puodelio neaplaistydavo.
Kartą atsargiai pasakiau: gal verta susirasti papildomą darbą? Būtų lengviau. Ir tuoj pat gavau atsakymą:
— Mes patys žinome, kaip gyventi. Ačiū už rūpestį.
Aš juos maitinau, mokėjau už vandenį, šviesą, dujas. Jie nedavė nė cento. Ir dar sugebėdavo kelti skandalus, jei kas jiems netikdavo. Kiekvienas mano priekaištas virsdavo audra.
Ir štai, prieš savaitę. Vėlyvas vakaras. Guliu lovoje, negaliu užmigti. Kitoje kambaryje rekia televizorius, Tadas ir Giedrė juokiasi, kažką aptaria. O ryte man – į darbą. Išėjau pas juos:
— Vaikinai, ar jūs išvis ketinate miegoti? Man ryte anksti keltis!
— Mama, nereikia pradėti, — pasakė Tadas.
— Ponia Marija, nebereikia histerijų, — pridūrė Giedrė, net neatsisukusi.
Jaučiau, kaip kažkas manęs viduje nutrūko.
— Kraukitės. Ryto jūsų čia nebus.
— Ką?
— Girėjot. Kraukitės. Arba pati pradėsiu.
Kai apsisukau eiti į savo kambarį, Giedrė nosį prispaudė. Tai buvo klaida. Tyliai paėmiau tris dideles krepšes ir pradėjai dėti jų daiktus. Jie bandė mane sustabdyti, maldavo, bet buvo jau per vėlu.
— Arba išeinat dabar, arba kviesčiau policiją.
Po pusvalandžio jų daiktai stovėjo koridoriuje. Atėmiau raktus. Jokių ašarų, jokio atgailavimo. Tik susierzinimas ir priekaištai. Bet manęs niekas jau nerūpino. Uždariau duris. Užsklendžiau užraktą. Ir atsisėdau. Pirmą kartą per šešis mėnesius – tyloje.
Kur jie nuėjo – nežinau. Giedrė turi tėvus, krūvas draugių, visada ras kur apsistoti. Esu tikra, jie neprapuolė.
Nesigailiu. Padariau teisingai. Nes čia – mano namai. Mano tvirtovė. Ir neleisiu, kad kas nors ją mindytų purvinais batais. Net jei tai mano sūnus.
