Kalinėjio atsisveikinimas ir Naujųjų metų stebuklas
Virtuvę užplūdo keptos kiaulienos su bulvėmis kvapas, ant stalo žvakės mirksėjo šiltu šviesos atspindžiu, o Gabija lygino staltiesę, drebėdama laukdama vyro. Šiandien ji stengėsi ypatingai – greitai Naujieji metai, ir norėjosi, kad vakaras būtų nepakartojamas. Tačiau Vytautas vėlavo – visus dvejus valandus. Atvėso viskas, net ir šešėlis širdyje. Bet kai jis pagaliau atidarė duris, ji džiaugsmingai metėsi jo link – mylimasis grįžo.
Jie tylėdami atsisėdo prie stalo. Gabija šypsodamasi žiūrėjo į jį, o Vytautas be jausmų krapštė šakute lėkštėje. Staiga jis padėjo šakutę ir, nežiūrėdamas jai į akis, ištarė:
— Kiauliena vėl kaip nagas. Ir apskritai… Aš išvykstu. Turiu kitą moterį. Ir jau seniai. Nemylėjau tavęs, supranti? Galbūt niekada nemylėjau. Nežinau, kodėl susituokėme.
Žodžiai smogė kaip antausiai. Gabija negalėjo ištarti nė žodžio, užstrigo su tos pačios kiaulienos gabalėliu burnoje. Septyneri santuokos metai – ir štai, per vieną vakarienę viskas sunaikinta.
— O kaip aš, Vytautai? — sušnibždėjo ji. — Ką man daryti dabar?
— Gyventi. Tu dar jauna, sutiksi kitą. Vaikų neturime – tai niekas nevaržo. O Laima, pas kurią einu, yra nuostabi. Vyresnė už mane, su dukterimi, kurią myliu kaip savo. Ji mane vadina tėvu. Ir gamina, beje, geriau…
Jis kalbėjo ramiai, lyg apie atostogų planus. Butas tebūnie jos – jis gi ne toks niekšas. Mašiną pasiims – kreditas jo. Viskas sąžininga. Jis net pridūrė:
— Su laukiamaisiais, Gabij. Tegu naujaisiais tave lydi laimė.
Su šiais žodžiais Vytautas išėjo, palikdamas už save tik mylimo kvepalų aromatą – ir tylą.
Laima… Mergaitė, kuri jį vadina tėvu… Dieve, kaip skauda.
Gabija atsisėdo į fotelį ir įsmeigė žvilgsnį į tašką. Ant pasilos gulėjo jo marškiniai. Tie patys, kuriuos jis dažnai miegodavo. Ji prispaudė juos prie veido ir apsiverkė. Tyliai, skausmingai, kaip verkia, kai griūna ne vien meilė – bet visas gyvenimas.
Tačiau rytą atėjo apsisprendimas. Marškiniai nuskrido į šiukšlių dėžę. Ji nusišluostė ašaras, atsistojo ir sušnibždėjo: „Gana. Neleisiu sau sulūžti.“
Darbuotojų vakarėlį ji ignoravo – ne iki linksmybių. Kolegos užuojauta rodė, ypač buhalterė Audronė, kuriai ji kvailystės dėlei viską papasakojo. Gailestis skaudėjo labiau už patį skausmą.
Mama, sužinojusi, tik atsidusavo:
— Gal jis grįš? Atleisk, Gabijele, viskas būna…
— Nenoriu, mama. Jis manęs nemylėjo. O aš… Ko gero, nežinojau, kas yra tikra meilė.
— Atvažiuok pas mus šventėn…
— Ne. Noriu būti viena. Priprasti.
Gruodžio 31 d. Gabija nusipirko mandarinų, salotų, šampano, stiklainį ikrų. Papuošė langą žibintais, kaip darė kiekvienais metais. Ir staiga prisiminė seną vaikystės tradiciją – užrašyti norą ant popierėlio.
„Noriu sutikti giminingą sielą ir būti laiminga“, — užrašė ji, sulankstė lapelį ir padėjo po pagalve.
Nuotaika truputį pagerėjo. Prie metų laikrodžio ji išėjo į balkoną ir, žvelgdama į dangų, su ironija ištarė:
— Na ir kur tu, mano gimininga siela? Nekaltink manęs už kiaulieną ir nepalik dėl Laimos! Tik atėk.
— Kokią muziką mėgsti? — iš apačios skambes vyrų balsas.
— Ką? Kas čia? — sumišo Gabija.
— Marius. Gyvenu apačioje. Atsitiktinai išgirdau. Atsiprašau…
— Mėgstu klasiką. Ir operą.
— Puiku. Aš nesesiu prie kompiuterio vakarams, ir Laimos— Nėra, ir Marius manęs nepaliko.
