Kaip jis jai patiko – po dešimtmečio
Laukiom šitos akimirkos, atrodė, amžinybę. Praėjo lygiai dešimt metų nuo paskutinio skambučio mūsų kaimo mokykloje prie Panevėžio, ir štai – beveik visas mūsų 12-B vėl susirinko pažįstamoje klasėje. Visi, išskyrus Vaidą, kurį likimas išmestė į nuolatinius komandiruotes, ir Laimutę, sėdinčią namie su naujagimi.
Ir tada durys atsidarė – ir ji įėjo.
Gabija.
Ta pati. Ta, dėl kurios pusės klasės kvėpavimas kadaise sulydavo. Ta, kurios šypsena koridoriuje išmušdavo pagrindą iš po kojų. Ir štai ji vėl tarp mūsų. Tik dabar su žiedu bevardėje ir su ta pačia švelnia šypsena, kuri lyg ir nepajėgi paklusti laikui.
„Tomas, tu visai nepasikeitei!“ – metė ji per stalą.
Norėjau atsakyti kažką gudraus, bet gerklė sudžiūvo. Viskas kaip tada. Tik jau nebe septyniolika.
Dvidešimtame klasėje mes, berniukai, elgėmės kaip kvailiai. Šeši storagalviai buvo įsimylėję tą pačią merginą. Į Gabiją. Protinga, graži, geriausia mokytoja. O svarbiausia – su kažkokia šviesa viduje. Ji draugavo su visais, su niekuo neflirtavo, nieko neišskyrė. Ir tuo dar labiau išprotino.
„Ko jūs paskui ją liojiate kaip šuniukai paskui kepsnį?“ – piktai čiauškėjo Ieva Didžiulytė, mergaitė iš gretimos suolos.
„O tau pavydi?“ – atšoko Aivaras.
Tada nepastebėjau, kaip suspaudė jos rankos. Nesupratau, kad akys blizga ne nuo pykčio – nuo ašarų.
Gabija vis dažniau po pamokų sėdėdavo su Vaidu Didžiuliu. Ramus, kuklus, nepastebimas. Toks, apie kurį paprastai sakoma „nieko ypatingo“. Tik štai jai nešdavo kuprinę. Eidavo į biblioteką. Ir klausydavosi.
„Ką ji jame rado? – verdžiaus aš. – Juk tai tik skuduras!“
„Bet jis kantresnis už mus visus“, – šyptelėjo Aivaras.
Mergaitės mūsų Gabijai pavyko žiauriai. Ypač Ieva. Mes to nematėme – buvome pernelyg aklai įsimylėję. Ir tada nutiko tai, kas mus galutinai subyrėjo.
Tai buvo paprasta diena. Iki pietų. Gabija įėjo į klasę, atsisėdo – ir iškart pašoko su riksmu. Visa jos nugarą ir suknelė buvo aptaškyti stora raudonu kisieliumi. Tą dieną jį kaip tik davė valgykloje. Dėmė atrodydavo baisiai. Gabija, raudona nuo gėdos, išbėgo iš klasės. O mes – ėmėm riksioti vieni ant kitų. Įtarimai skraidė ore kaip akmenys: „Tu iš pavydo!“, „Tu tyčia!“, „Tai tikrai ji – Didžiulytė!“ Ir aš buvau tikras, kad tai padarė Ieva. Tiesiog negalėjau atleisti.
Nuo tados mūsų „draugiška“ klasė subyrėjo. Pykčiai verdė, įtarimai graužė iš vidaus. Į išleistuvės nenuvykome. Nepadarem nei vieno bendro nuotrauka. Tik pažymėjimai – ir namo. Klasės vadovė tyliai verkė mokytojų kambaryje. Mes tylėjome.
O šiandien…
Šiandien Gabija sėdi priešais. Ta pati šypsena, tik ramesnė, brandesnė. Pasirodė, ji visus rado – per socialinius tinklus. Susikūrė grupę. Surinko mūsų išsibarsčiusią klasę virtualybėje, o paskui – ir realybėje. Ir staiga prisiminėm, kad kadaise buvome artimi. Kad esame dalis kažko didesnio. Vėl sėdėjom toje pačioje klasėje ir juokėmės. Tarsi laikas susisuko į žiedą.
Ir tada Gabija pašaukė ką nors iš koridoriaus. Ir į klasę įėjo aukštas vaikinas. Veidas – pažįstamas iki skausmo. Tai buvo jos jaunesnysis brolis – Saulius, kurį prisiminėm liesu, amžinai nosį krausiančiu paaugliu.
„Nagi, sakyk! Tu gi pažadėjai!“ – pastūmėjo jį Gabija.
Saulius susigėdino. O paskui išdavė:
„Tai aš tada išsiliejau kisielį. Gabija privertė mane du kartus perrašyti namų darbus, tai aš ir… na… atkeršijau.“
Tyla pakibo ore. Mes praradom išleistuvės – dėl vaiko ir poros šaukštų kisielio. Norėjosi juoktis ir verkti vienu metu.
Vėliau visi dalijosi istorijomis: kas kur, kam kiek vaikų. Aš tylėjau. Mano gyvenimas nebuvo vertas pasakojimų. O Gabija staiga atsistojo ir apkabino pečiais Vaidą. Tą patį. Tylioką. Kuklų.
„Jau penkerius metus vedę,“ – pasakė ji paprastai, lyg praneštų apie orą.
Aš suspaudžiau dantis. Ne, ne nuo pykčio. Nuo skausmo. Nes net po tiek metų negalėjau paleisti tos pačios mokyklos svajonės.
Vėliau, kai triukšmas nurimo, aš prisiartinau prie Vaito:
„Kaip tau pavyko?“
Jis pažiūrėjo į mane su šypsena.
„Pamenai, kai ji po mokyklos koją sulaužė? Čiuoždavo slidėmis.“
Aš linktelėjau. Puikiai prisiminiau. Net atėjau kartą – su saldainiais. Pastovėjau prie durų, nuėjau.
„O aš ateidavau kasdien. Valydavau, virdavau, padėdavau. Jai skaitydavau. Paskaičiau tiesiog sėdėdavau šalia. O vieną kartą ji apsiverkė. Pasakė, kad bijo neatsistoti. Aš pažadėjau, kad jei negalės vaikščioti – nešiosiu ją ant rankų. Visą gyvenimą.“
Aš linktelėjau, išgėriau stiklinę:
„Tu ją nusipelnai. Tu ne tiesiog laukei – tu buvai čia.“
„Aš tiesiog ją mylėjau. Be sąlygų. Be skaičiavimų. Be vilties.“
Jau ruošdamasis išeiti, mane pasivijo Ieva Didžiulytė.
„Toma, palauk! Į pra„Ar nebuvo laiko?“ – pasijuokiau, bet ranka drebėjo, kai priėmiau tą prošvaiską briedažio taurelę.
