Jis tiesiog išėjo… O ji gi gyveno tik dėl jo.
Jie praleido kartu septynerius metus. Septynerius ilgus, pastangų kupinus metus, kai Ieva stengėsi būti tobula. Viską padarydavo kaip iš knygos: švarą, rūpinimąsi, dėmesį, kompromisus. Išstudijavo kiekvieną „tobulos žmonos“ rolės atkarpą – kad būtų nepakeičiama, reikalinga, mylima. Ji taip bijojo vėl likti viena, kad galiausiai pradėjo prarasti save.
Ir vis tiek jis išėjo.
Ne iš pykčio. Ne per pyktį. Tiesiog vieną dieną, ramiai ir šaltai, surinko daiktus ir pasakė:
„Ieva, aš myliu kitą. Aš išeinu.“
Ji linktelėjo. Atsikėlė. Ramiai išsitraukė lagaminą. Sudėjo jo marškinius, apatinius baltinius, kruopščiai sudėjo kaklaraiščius. Patikrino, ar nepamiršo telefono laikiklio. Pasakė:
„Paimk ir skustuvą, jis tau prireiks.“
O tik tada, kai durys užsidarė, ją suėmė nepakeliamas skausmas. Ji nuslūgo prie sienos prieškambaryje ir pravirko. Ne dėl praradimo, o dėl to, kad vėl nepavyko. Kad vėl jos „tobulumas“ neišgelbėjo.
Draugė Rūta atbėgo pirmoji. Ieva sėdėjo tarsi tuščia, žiūrėdama į vieną tašką. Rūta bandė ją sukrėsti – bet veltui. Prisijungė ir likusios merginos. Tikras moterų paramos desantas. Kas su pyragais, kas su vynu, kas tiesiog su apkabinimais.
„Tu gi viską dėl jo darei!“ rėkė Giedrė.
„Jis tavęs tiesiog nevertas!“ įsitikinėjo Lina.
Ieva tylėjo. Žodžiai skendo jos tuštumoje.
O tada užsigaršavo Dalia. Ta pati Dalia, kuri visada sakė tiesią tiesą, nepažiūrėdama atgal.
„Nebekviesk,“ ramiai pasakė ji. „Grįš. Pirmasis ir grįš. Daugiau tokių patogių, švelnių nebūna. Klausimas tik – ar to nori?“
Moterys sušniokštė, pradėjo peikti Daliją už tiesiogumą. O Ieva staiga sušnibždėjo:
„Eik jis…“
Ir tame šnibždomėje nebuvo pykčio. Ten buvo pirmoji pabudimo kibirkštis. Moterys – išmintingos. Jos gali atleisti, kantriai laukti, kentėti. Bet kai jų išduoda – jos sugeba atsikelti nuo kelių. Šypsotis per ašaras. Ir pradėti iš naujo.
Nes jos nebėra kažkieno. Jos – savo.
