„Tai ne jo vaikas!“ – šaukė uošvė. O paskui jis grįžo su žalčiu rankoje… Pervėlu
Niekad nepamiržsiu to vakarų. Visas vidus dreba, kai tik prisimenu. Ruošiausi jam kaip šventei: žvakės, švelnus salotas, jo mėgstama kepta lašiša, baltas vynas. O svarbiausia – žinia. Svarbiausia mano gyvenime.
Tuomet man buvo vos devyniolika. Gyvenau Šiauliuose, su Domu nuomodavausi kuklią butą pakraštyje. Susitikinėjome beveik metus. Jis mane apipylė gėlėmis, vadė „savo laime“, žadėjo, kad visada bus šalia. Aš jam tikėjau. Kūrėme planus – tuos pačius nevykėliškus, jaunatėliškus, kai atrodo, kad meilės užtenka viskam.
Ir štai aša sakau:
„Domai, tu netrukus tapsi tėčiu…“
Jis iš pradžių užtirpo. Paskiau jo veidas iškreipėsi.
„Ką? Ką tu pasakei?“
„Aš laukiuosi“, – pakartojau balso drebuliu, vis dar tikėdamasi džiaugsmo jo akyse.
Bet atsakyme sulaukiau riksmo. Šiurkasčio, piktžodžiausio.
„Tai ne mano vaikas! Ar tu suprotėjai? Aš tokio dalyje nesu pasiruošęs. Išneškite savo nėštumą lauk!“
Jis trankė duris. Ir dingo.
Skaičiau – neatsiliepė. Vėliau mano numeris atsidūrė juodajame sąraše. Jautu, jog fiziniškai, moraliai pažeista, išsigandusi. Bet skaudėjo daugiausia. Nes žmogus, su kuriuo svajojau apie ateitį, per akimirką tapo svetimu.
Nusprendžiau pabandyti pasiekti jo motiną. Ona Antanina manęs sutiko prie savo buto durų Panevėžyje. Net į vidų neįsileido – stovėjo chalate, rankas sukryžiavusi, akyse pyktis.
„Eik šalin“, – tarė. „Nežaisk su mano šeima. Tavo vaikas – ne nuo Dominyko! Tu tiesiog ieškai, ant ko kabintis. Mano sūnui kitų planai, jis neprivalėjo atsakyti už tavo klaidas!“
Stovėjau laiptinėje ir jaučiau, kaip širdis skyla į gabalus. Jokios pagalbos, tikėjimo, žmoniškumo. Tik panieka.
Bet net ir tada galvėjimas apie vaiko išmetimą neatejo į galvą. Jis jau buvo manyje. Jis buvo – mano. Švarus, nekaltas. Kodėl jis turėjo mokėti už suaugusiųjų bailumą?
Praėjo treji metai. Pagimdžiau. Sūnų pavadinau Dovilėliu. Ir kiekvieną rytą, kai jis atsimerkia, žiūri į mane ir nusišypso, dėkoju likimui, kad neišsiveriau. Taip, buvo sunku. Dirbdau naktimis, veltūdžiausiu atliekdavau užduotis, skalbdavau rankomis, maitindavausi makaronais. Bet Dovilėlis – mano saulė. Mano viskas.
Ir štai, prieš kelias dienas… durų paskambį. Ant slenksčio stovėjo Dominykas. Tas pats. Kitoks žvilgsnis, pasenęs, sulėšęs.
„Ar galime pasikalbėti?“ – tyliai paklausė jis.
Pasakėjo, kad pateko į baisių avarijos. Išgelbėjau, ištraukė, bet… dabar yra bevaisiškas. Gydytojai pareiškė – vaikų nebebūsi. Sužadėtinė išėjo, nebeturėjo kantrybės. Ir tada jis prisiminė mane. Sūnų. Kaip „praleido savęj“.
„Aš noriu būti šalia“, – tarė jis. „Vestu. Priežiūrėti jus. Auginti Dovilėlį. Viską pataisyti.“
Žiūrėjau į jį ir, lyg girdėdavau tokio patį durų sprandėjimą, kurį jis kadaise užtrenkė. Mačiau jo veidą – tą, tą vakary, kai jis mane išdavė. Prisiminėjau, kaip nakti glaudžiau pilvą ir meldžiausi, kad mažylis gims sveikas. Kaip tylo klykčiauja, kai Dovilėlis pirmą kartą ištarė „mama“. Ir tiesiog… užsukau a duris prieš jį. Tyliai. Be riksmo. Be priekaištų. Nes viskas buvo pasakyta seniai.
Dėl jo skambučių jau neatsiliepiu.
Gal kas nors pasakys – reikia atleisti. Duoti šanso. Bet aš turiu sūnų. Ir jis nusipelnė tėto, kuris jį myli nuo pirmo kvėpavimo. O ne ateina tada, kai kitų pasirinkimų nebėra.
O ką jūs manote – ar teisingai padariau, neįleisdama jo atgal į mūsų gyveną?
