Jis tiesiog išėjo… O ji gi gyveno tik dėl jo
Jie kartu praleido septynerius metus. Septynis ilgus, įtemptus metus, kai Gabija stengėsi būti tobula. Viską pagal knygą: švarumas, rūpinimasis, dėmesys, kompromisai. Ji išstudijavo kiekvieną „teisingos žmonos“ vaidmens dalelę – kad būtų nepakeičiama, reikalinga, mylima. Ji taip bijojo vėl likti viena, kad galiausiai pradėjo prarasti save pačią.
Ir vis dėlto jis išėjo.
Ne pykčio užsidegęs. Ne per ginčą. Tiesiog vieną dieną, ramiai ir šaltai, susirinko ir pasakė:
„Gabija, aš myliu kitą. Aš išėinu.“
Ji linktelėjo. Atsistojo. Ramiai ištraukė lagaminą. Sudėjo jo marškinius, apatinius, kruopščiai sudėjo kaklaraiščius. Pažiūrėjo, kad nepamirštų telefono laikiklio. Tarė:
„Daryk savo gyvenimą kaip nori.“
Tik tada, kai už jų užsidarė durys, ją apėmė nepakeliamas skausmas. Ji nuslydo palei sieną prie durų ir pravirko. Ne dėl praradimo, o dėl to, kad vėl nepavyko. Kad vėl jos „tobulumas“ neišgelbėjo.
Draugė Aušra atlėkė pirma. Gabija sėdėjo lyg tuščia, žvelgdama į vieną tašką. Aušra bandė ja sukrėsti – bet veltui. Prisijungė ir kitos merginos. Tikras moterų paramos desantas. Kas su pyragais, kas su vynu, kas tiesiog su apkabinimais.
„Tu jam visa davei!“ sušuko Giedrė.
„Jis tavęs tiesiog nevertas!“ įrodinėjo Lina.
Gabija tylėjo. Žodžiai skendo jos vidinėje tuštumoje.
Ir tada žodį paėmė Rasa. Ta pati Rasa, kuri visada kirto tiesią tiesą, neapsisukdama.
„Nebaikčiok,“ ramiai pasakė ji. „Grįš. Pirmasis grįš. Nėra daugiau tokių patogių, švelnių, kantrių. Pažais – atšliaužia. Tik klausimas: ar to nori?“
Moterys sušniokštė, pradėjo Rasą peikti už tiesumą. O Gabija staiga pašnibždėjo:
„Tegul dingsta…“
Ir tame šnibždomėje nebuvo pykčio. Ten buvo pirta kibirkštis atgimimo. Moterys yra išmintingos. Jos gali atleisti, kantrybės laukti. Bet kai jas išduoda – jos sugeba atsikelti iš kelių. Šypsotis per ašaras. Ir pradėti iš naujo.
Nes jos nebėra kažkam. O sau pačioms.
