Staigus autobuso sąstūgis vos nepakrito moteris senosėlyje mėlyno paltu – vos susilaikė už turėklio, kad nesmigtų tiesiai ant sėdynės gretimos keleivės akmenių. Paskutinę akimirką, susigėdusi, ji pakėlė akis – ir sustingo.
„Valiuk?“ – sušnibždėjo ji, įsižiūrėdama į pažįstamą veidą.
Moteris, ant kurios vos nepuolė, sekundę sutiko jos žvilgsnį… ir tuoj pat atsigręžė. Apsimeta, kad nepažįsta.
Bet jos ranka drebėjo, suspaudusi senos sumkos rankeną, o veidas pabalęs, tarsi kraujas būtų išbėgęs. Vokai virpėjo.
Lidija Stasytė (taip buvo vadinama ta mėlyname palti) žiūrėjo į ją, negalėdama patikėti savo akims.
Tai gi ta pati Valia! Valentina Kazlauskaitė, su kuria beveik dešimtmetį pečiais prie pečio prekiavo turguje Klaipėdoje, audringais devėsiadešimtais.
Taip, pasikeitė. Dingo prabangūs juodi plaukai, žilieji suraityti į griežtą kuodelį. Veidas sudėtėjęs, akys praradusios kibirkštį… Bet skruostų duobutės ir randas virš antakio – tie patys.
„Valia, nenuvalk kaukolės! Tai gi aš, Lidka!“ – neatsilaikė Lidija. „Mes gi prekiaujom prie „Baltijos“! Pamiršai, kaip devyniasdešimt aštuntais…“
„Atsiprašau, jūs klystate,“ – nutraukė Valentina netikėtai šaltu tonu, net nepažvelgusi.
„Kaip klystu?! Mes gi buvom kaip seserys!“ – garsiai sušuko Lidija, negalėdama patikėti savo ausims.
„Aš jūsų nepažįstu. Palikite mane ramybėje,“ – staigiai nutraukė Valentina, o jos balsas sudrebėjo.
Visi apylinkėje nutilo. Vyresnė moteris su prekių vežimėliu, sėdinti priekyje, apsisuko, įsmeigdama joms akis.
Lidija Stasytė nutilo. Jos akys nuskriejo į vyrą, sėdintį šalia Valentinos. Tas buvo niūrus, blizgiais plaukais, apsirengęs įdilusia odine striuke. Ir tada Lidija pamatė, po pudros sluoksniu – kruopščiai užtamsytą mėlynę Valentinos skruoste.
Lidijos širdis suspaudė.
„Oi, tiesa, atleiskite,“ – tyliai murdėjo ji, – „aplaidžiai pažiūrėjau. Amžius, žinot…“
Po kelių stočių Valentina ir jos palydovas išlipo. Lidija stebėjo, kaip jis, atsidūręs lauke, pradėją jai šaltai ką šaukti, o ji tiesiog stovėjo, nuleidusi galvą, lyg mokyklinukė už kaltą.
Namie Lidija Stasytė ilgai sėdėjo prie lango, prisiminimų verždamasi.
Kaip jos su Valia pradėjo prekiauti, kaip vilkė maišus iš Gariūnų, kaip gelbėjo viena kitą nuo gaujų, kaip Valentina su lazda puolė ant dviejų mulkių, gelbėdama ją – Lidą – nuo apiplėšimo. Tada ir gavo tą randą virš juosmens.
Ji atvėrė seną albumą.
Nuotrauka prie prekystalio. Užrašas gale: „Lidė ir Valikė. 1998. Viskas bus gerai!“
„Kaip taip, Valiuk?“ – sušnibždėjo ji, – „mes gi buvom kaip gimtos… Kas tau padaryta?“
Po savaitės ji vėl pamatė Valentiną.
Ta sėdėjo autobuso gale. Šalia – tas pats vyras. Lidija į jį atsargiau pažvelgė – ir iššalo.
Tai buvo Viktoras Šulcas. Vikas. Vienas iš tų patų ištvirkėlų iš turgaus. Jis ir jo bičiulis kadaise puolė ant jos su peiliu. Šaukė „piniginę išmesk“. O ta pati Valia su lazda tada – ir išgelbėjo.
Ir štai jis šalia jos. Su ta pačia Valia. Priglausta, prislėgta…
„Ne dabar…“ – sušnibždėjo sau Lidija, – „ji vėl apsimes. Reikia kitaip.“
Kitą kartą ji įlipo į autobusa už jų ir, kol Viktoras mokėjo, įkišo Valentinai į delną keturis kartus sulenktą popierėlį.
Ta pabarsčio. Pažvelgė į Lidiją – ir vos pastebimai du kartus sučiaupė lūpas.
Ir tai buvo jų senas ženklas. Signalas: pavojus šalia.
Lidija tylomis linktelėjo ir nuėjo toliau.
Širdyje plakė viena mintis: tai ji. Tai mano Valia. Ir aš ją išgelbėsiu, kaip ji kadaise mane.
Praėjo beveik metai. Telefonas tylėjo. Bet Lidija žinojo: ji paskambins. Ankščiau ar vėliau. Ir neTuo tarpu, už lango, prabėgo paskutinė rudens lapų audra, nešdama su savimi senus prisiminimus ir palikdama tik šiltą tikėjimą, kad draugystė, lyg beržo šaknys, gali išaugti net iš pačiausiai įšalusių dirvožemių.
