*Dienoraštis*
Mažame miestelyje prie upės, kur senos liepos šnabžda su vėju, Ona ruošė šaltibarščius. Kvapas pildė virtuvę, o už lango leidosi saulė. Staiga tyla nutrūko nuo telefono skambučio. Skambino jos anūkas Dominykas.
„Močiutė, labas! Ar jūs su seneliu neprieštarausit, jei rytoj užsuku? Tik aš ne vienas atvažiuosiu,“ jo balse girdėjosi paslaptis, kuri Onai sukėlė širdies glumą.
„Žinoma, atvažiuok! O su kuo?“ Jos tonas buvo kupinas smalsumo ir lengvo nerimo.
„Tai siurprizas,“ klastingai atsakė Dominykas ir nutraukė pokalbį.
Kitą dieną paskambino durų belstelėjimas. Ona, nusišluostydama rankas į prijuostę, skubėjo atidaryti. Ant slenksčio stovėjo Dominykas, o šalia – nepažįstama mergina su droviąja šypsena.
„Močiutė, čia Gabija,“ pristatė ją anūkas, ir jo akyse žybtelėjo kibirkštis. Ona, išgirdusi vardą, sustingo, lyg laikas būtų sustojęs.
Paprastai po mokyklos pas Oną ir jos vyrą Algirdą užbėgdavo anūkai. Vyriausioji Austėja vos peržengus slenkstį mėtydavosi prie senelio:
„Seneli, matematika sudėtinga! Padėsi?“
Algirdas, atidėdamas laikraštį, nusišypsojęs atsakydavo:
„Na, kas ten per kabliukas? Paimk sąsiuvinį, pažiūrėsim. Tai paprasta, žiūrėk: čia lygtis, čia perkeliam… Na, ką pasakysi? Kaip spręsti?“ Jis žiūrėjo į anūkę su pasididžiavimu. „Šaunuolė, Austėja, pati susitvarkei! O sakai – sunku. Mano prožėlė, dar ir gražuolė!“
Algirdas žavėjosi Austėja – kaip ji panaši į Oną jaunystėje! Tos pačios užsispyrusios kibirkštys akyse, tas pats siekis tikslo, net kai jėgų beveik nelikdavo. Skruostai dega, o šypsena – kaip Onos, kai jie tik pradėjo susitikinėti.
„Na, ar žaismin šaškėmis?“ algirdas su mįsle numirksėjo.
„Seneli, aš juk praeitą kartą pralaimėjau,“ abejojo Austėja.
„Ir ką? Pralaimėjai – ir viskas? Na, gerai, tada nebežaisime,“ jis klastingai suspaudė akis.
„Ne, žaisk! Kur šaškės?“ Austėja jau kraė lentą. „Rinkis, seneli! Aha, mano juodosios! Šiandien tave įveiksiu, o pabar pachordą nuskinsime, sutarta?“
O jauniausias anūkas, Dominykas, visada bėgdavo pas Oną. Algirdo jis kiek bijodavo – senelis buvo griežtas, bet teisingas.
„Močiute, padėk su lietuvių kalba, vėl rašiau kaip vištos pėda – ketvirtuką įmetė,“ šnibždavo Dominykas, slepdamas žvilgsnį. „Seneliui nesakyk, pataisysiu, gerai? O ką vakarienei barščiai? Mėgstu! Močiutė, žiūrėk, kaip rašau, tada tikrai gražiai išeis.“
Ona sėdėdama šalia stebėjo, kaip Dominykas stropiai braižo raides. Anūkas buvo lyg Algirdo atspaudas – tas pats greitas žvilgsnis, toks pats tvirtumas. Jau būdamas penkerių Dominykas mokėjo skaičiuoti iki šimto, sudėti ir atimti kaip suaugęs.
„Močiutė, žiūrėk, pavyko!“ Dominykas pakėlė sąsiuvinį. „Švaru, gražu! Tu man padėjai!“ Jis apkabino ją. „O žinai, kodėlJis kadaise atnešė pyragėlių su vyšniomis, o dabar prie jos stovėjo jaunystė, kuri šypsojosi taip pat šiltai kaip ir senos atsiminties širdis.
