Autobusas sustojo sankryžoje Vilniaus centre, kai Matas pamatė jos lūpas. Mergina nusibraukė nuo rankovės pūkuotą kiaulpienės žiedą. Tas lengvas jos lūpų judesys, lyg bučiuojantis vėją, sukrėtė jį kaip saulės spindulys tamsiame kambaryje:
“Tu tapsi mano žmona,” išsprūdo jis nepažįstamai, nesuprasdamas, kodėl jos rudose akse iš karto atsispindėjo visa jo gyvenimo istorija.
Ji lėtai atsisuko, jos žvilgsnis buvo ne išgąstęs, bet šaltas, lyg vertintų ne žmogų, o įtrūkusį paveikslą:
“Jūs beprotis.”
“Aš būsiu geriausias vyras. Sutik.”
Ji nusijuokė, atskleisdama šiek tiek nelygius dantis:
“Iš kur tokia mintis? Aš jūsų nepažįstu.”
“Tada susipažinkime. Susitiksime dar kartą,” jis teatrališkai nusilenkė, neleisdamas jai atsakyti. “Matas, inžinierius su dideliais planais. Malonu susipažinti.”
“Gabija,” atsakė ji tarsi sapne. “Dailininkė. Gal ir garsi, gal ir ne.”
“Tobula pora: technikas ir svajotoja,” jis nusišypsojo. “Vienas kitą papildysime.”
“Ačiū, ne,” atkirto ji. “Aš ir taip esu pilna.”
“Už tai aš ir pamilau tave,” Matas pajuto, kaip širdis plaka sparčiau. “Lauksiu rytoj aštuonių prie fontano parke. Pažadu vakaro, kurio nepamirši.”
Gabijai jis nepatiko. Eiti nesiruošė. Bet ryte, gerdamos kavą su drauge, papasakojo, kaip nepažįstamas vyras ją pakvietė ištekėti, žadėdamas amžiną meilę.
“O tu atsisakei?” sukrėtė draugė. “Ko tu?! Reikia pasinaudoti, kai kas nors įsimyli iš pirmo žvilgsnio. Gal jis turtingas! Pabūtum jo sąskaita.”
“Jis laukia mane šįvakar,” Gabija gūžtelėjo pečiais. “Nori, nueikime kartu? Pažiūrėsim, koks jis dosnus. Viena neišlaikysiu, nuobodus jis.”
“Žinoma, einam!”
Vienu vakaru neapsiribojo. Matas prikibo prie jų kaip šešėlis. Neskubo nei pinigų, nei laiko dviem dailės akademijos studentėms. Žinojo, ko nori jaunos merginos: bilietai į kiną, jaukios kavinės, brangūs dažai, kokybiški teptukai. Jis, dešimtmetį patirties turintis inžinierius, dirbo modernių technologijų įmonėje ir galėjo sau leisti.
Gabija neslėpė abejingumo. Atvirai sakydavo, kad su juo laikosi tik nuobodulio, kol suras tikrą meilę. Su kuo nors kitu. Trumpai tariant, darė jam malonę.
Matas žiūrėjo į ją kaip į užsispyrusį vaiką ir po kiekvieno pasimatymo kartodavo:
“Tu būsi mano žmona.”
Ji juokėsi atsakydama. Kas norėtų žmonos, kuri žiūri į kitus? Bet Matas neatsitraukė. Jis neviliojo – jis apgulė ją.
Laukdavo po paskaitų, veddavo į parodas, dovanojo papuošalus, įsimindavo jos įpročius. Suskaičiuodavo jos gerbėjus ir “šalindavo” juos (prie vieno “atsitiktinai” prisiplėšė kieme). Skambindavo jos mamai: “Jūsų dukra nusipelnė geresnio nei tie berniukai.”
Gabija pyko, rėkdavo, kad ji ne jo daiktas ir kad jau XXI amžius. Pykčio susitikdavo su bendraamžiais. Vienas jaunuolis iš kurso jai patiko, bet buvo vargšas. Filologijos studentas iš turtingos šeimos žiūrėjo į ją aukštai. Muzikantas iš kaimyninio namo mylėjo karščiai, bet po savaitės jau bėgo paskui kitą.
Po kiekvieno nusivylimo Matas atsirasdavo kaip vaiduoklis:
“Aš gi sakiau, jie ne tau.”
Mama greitai perėjo į jo pusę. Kai Gabija maištaudavo ir nutraukdavo ryšius, atsidusdavo: “Veltui gi priešiniesi. Santuoka ne aistra. Jis tave myli, o su tokiu vyru neprapulsi.”
“Šįvakar džiazas,” jis paduodavo bilietus į klubą, kai ji ruošdavosi pasimatymui su dar vienu gerbėju.
“Jis nevertas tavęs,” sakydavo po savaitės, kai tas vaikinas dingdavo iš jos gyvenimo.
Gabija neklausdavo, kaip jis tai padarydavo. Giliai širdyje ją jaudino jo aistra – kaip senuose romanuose, kur heroję verta kovoti.
“Tekėk už manęs,” pasakė jis šimtą kartą, paduodamas žydinčios šermukšnio šakelę, kurią ji mėgo. “Gavau sklypą, pastatysime namą, tau bus dirbtuvė.”
“Aš tavęs nemylu,” išsivadavo ji. “Negaliu. Atsiprašau.”
“Dar nebandei. Aš tapsiu toks, kad pamiltum.”
Ji staiga pajuto nuovargį – ne nuo jo, bet nuo savęs. Nuo to, ko ieškojo, bet, kaip pradėjo įtarti sulaukus dvidešimt šešerių, galbūt tiesiog nėra. Visi “variantai” byrėjo kaip smėlis. Gal mama teisi, ir laikas pasiduoti?
“Gerai,” pasakė ji. Jo veidas užsidegė džiaugsmu, lyg pamatęs šviesą tunelio gale.
Jis buvo tobuliausias vyras. Dovanojo gėles, niekad nepriekaištavo, statydavo lentynas, tvarkydavo namą pagal jos eskizus, nešiodavo ant rankų svečiams akivaizdoje. Bet miegamasis tapo pareiga (“Ateik pas mane, mieloji, pasiilgau”). Vaikų nepasisekė.
Gabija negyveno. Ji kentė jo meilę. Nesugebėjo priprasti prie staigių jo bučinių į pakaušį, kai pjaustė daržoves.
Draugės pavydėjo, o jai norėjosi rėkti: “Pasiimkite jį!” Jų santuoka buvo kaip scena, kur ji vaidino laimingos žmonos vaidmenį.
Jie nesivaikė – nebuvo dėl ko. Kartą Gabija sienon įmetė uošvienės dovanotą statulėlę. Matas net nenumirksėjo:
“Nieko baisaus, mieloji, suklijuosime.”
Ji suprato: jis”Nepaisant visko, Gabija liko su juo, nes bijojo, kad niekada daugiau niekas jos taip nemylės.”
