Ruduo lėtai atsisveikindavo. Palikdavo paskui save raudonų ir geltonų lapų kilimus, prasiskverbiančius šaltomis saulės prošvaistėmis. Oras tapo skaidrus, žvangesnis – jau užuodžiama žiemą. Medžių šakos atsilikdavo nuo lapų, bet čia ir ten dar kabojo paskutiniai kariai – užkietėję lapai, lyg nenorėję pasiduoti iki paskutinio.
„Nuvysta rudens sargai – rudeninės ir ąžuolėtos“, – galvojo Gabija, žingsniuodama link savo gėlių parduotuvės.
Taip nuo mažens ji vadino astres – rudeninėmis, o chrizantemas – ąžuolėtomis. Gvėlės buvo jos meilė, jos esmė, jos kvėpavimas. Kai kitos mergaitės žaidė lėlėmis, ji kraustė bukietus, dėliojo žiedlapes, piešė vainikus. Jos svajone išsipildė – ji atidarė savo gėlių parduotuvę ir dabar kiekvieną dieną pradėdavo nuo rožių kvapo, gerberų spalvų ir eukaliptų švelnumo.
„Gėlės – ne tik verslas. Tai gyvenimas. Tai aš pati“, – sakydavo ji draugams.
Gabija gyveno Kaune, ramiame rajone netoli seno parko. Jai buvo trisdešimt devyneri. Gyveno su dukra Egle – abituriente, protinga, svajingą ir ryžtingai ketinančia stojti į universitetą.
Su vyru jie išgyveno vos trejus metus. Jis neatėjo pas kitą moterį – jis grįžo pas savo mamą. Paprasčiausiai. Ramiai, lyg ir nebūtų tų trejų metų. Jis negalėjo pakęsti gėlių. Vadino jas „šluotomis“, niurnėjo, kad „visi palangiai užgriozdinti“. O Gabija negalėjo išgyventi be gėlių – jai reikėjo matyti gyvenimą, jausti kvapą, paliesti žiedlapių šilumą.
„Kol Eglė neužaugs, jokių vyrų. Jei kas ir atsiras, tai tik toks, kuris mylės gėles, arba bent jų neapkęs“, – tvirtai nusprendė ji.
Meilę gėlėms ji paveldėjo iš močiutės. Vasaromis ji gyvendavo kaimelyje prie Raseinių, kur laukai siekė horizonto, o žydinčios pievos atrodė kaip dangaus raštais nupintos kilimai. Kiekvieną dieną ji rinkdavo gėles, o močiutė stebėdavosi:
„Gabijele, kas tave taip gražiai bukietus sudėlioti mokė?“.
„Niekas, močiut. Aš pati. Tiesiog mėgstu. Kai užaugsiu, atidarysiu parduotuvėlę – ateisi lankytis.“
„Tikiu, anūkėl. Tu iš senelio – jis žoleles rinkdavo, gėles pažino, štai jo knyga – palėpėje rasi“, – dūsavusi močiutė.
Knyga tikrai buvo – sena, nusidėvėjusi, bet magiška. Gabija ją išmoko mintinai, o paauglystėje jau atpažindavo visas vietines augalų rūšis. Mokykloje biologijoje turėjo tik penketus, ir prieš baigiant jau žinojo – jos gyvenimas bus susijęs su gėlėmis.
Mama nesidalijo jos aistros. Labiau mylėjo daržo agurkus ir pomidorus, o Gabija užsispyrusiai sodindavo nasturtas ir petunijas ten, kur pavykdavo atkovoti gabalėlį žemės.
„Nesikišk su gėlėmis į daržą“, – niurnėdavo mama. „Čia turi būti morkų!“
O tėtis tik šypsodavosi ir mirksėdavo: „Auga mūsų gėlynėlė“.
Po mokyklos Gabija nestojo į universitetą – ir nesirūpino. Baigė floristikos kursus, įsidarbino gėlių paviljone. Metai ėjo. Atsirado vyras – ir dingo. Eglė užaugo, ir Gabija pagaliau atidarė savo gėlių kioską. O vėliau – pilnavertę parduotuvę. Tėvai padėjo, o atidarymo dienoj Gabija verkė iš laimės.
„Mamyte, aš tai padariau. Tai mano“.
Nuo to laiko jos gyvenimas prisipildė dar daugiau žiedlapių, žalumos ir dėkingų klientų.
Kartą pas ją atėjo ištaiginga moteris vardu Dalia ir, apsidairiusi vitrinoje, tarė:
„Ar galėtumėte papuošti restoraną mano dukters vestuvėms? Jau seniai stebiu jus – jūsų bukietai ne iš gėlių, o iš pasakos“.
Gabija sutiko. Ne dėl pinigų – dėl sielos. Viską padarė su meile: kompozicijas pastelinių atspalvių, gyvas girliandas, subtilius akcentus. Dalia, įėjusi į salę, susimąstė:
„Koks jūsų talentas… Ačiū. Net neįsivaizduojate, kaip tai palietė mano širdį“.
Gandai apie gėlininkę Gabiją pasklido po miestą. Atsirado užsakymų banketams, jubiliejams, parodoms. Parduotuvė tapo rajono širdimi.
Ir štai kartą į parduotuvę įėjo vyras – gal keturiasdešimt penkerių metų, sportiškas, malonus, mandagus.
„Labas. Jūs – Gabija? Man reikia bukieto. Ypatingo. Kad moteriai iškart norėtųsi nusijuokti“.
Ji atidžiai pažvelgė į jį. Ryškūs bruožai, užtikrintas žvilgsnis. O kažkas jo balse ja”Gyvenimas yra kaip gėlė – reikia tikėti, kad ji žydės, ir niekada nepamiršti, kokia jokia graži.”
