Ei, pasiklausyk šitos istorijos. Tai kaip apie šeimą ir tuos visus sunkiuosius dalykus, kurie kartais atsitinka.
Viename jausmingame miestelyje, kur gatvės buvo nusėtos gėlių žiedais, Aušrelė ruošė vakarienę, kai jos vyras Andrius įsipylė į virtuvę, nerimastingai kasydamas pakaušį.
„Aušrė, mama vėl atnešė puodą,“ suniurnojo jis. „Sako, kad brangus, iš nerūdijančio plieno, Italijos.“
„Ir, žinoma, dabar mes jai skolingi?“ Aušrelė, nenuimdama akių nuo daržovių pjaustymo, mėtė aštrią žvilgsnį.
„Na… taip, kaip ir taip,“ susigėdo Andrius.
„Galėjo iškart sąskaitą ant rankelės užklijuot, kad nepamirštume,“ aštriai atsakė ji. „Jos ‘dovanos’ jau per akis.“
„Ji mano, kad mūsų senas puodas niekam netinka,“ bandė pasiteisinti jis.
„Andriau, mūsų jau visa lentyna jų! Visi puikūs!“ Aušrelė padėjo peilį, jos balsas drebėjo nuo sulaikomo pykčio.
Andrius pastūmėjo prie durų, giliai atsiduso ir išėjo į svetainę. Tai buvo ne pirmas kartas. Iš pradžių buvo uždangos, padažai, tada lėkštės, užuolaidos, skalbinių krepšys — viskas „iš gryno širdies“. Ir po to — neišvengiami užuominos: „Pensija man ne guma, bet jums stengiuosi.“
Ona Kazimiera, Andriaus motina, įsipylė į jų gyvenimą neseniai. Anksčiau ji gyveno kitame miestelyje, o anūką Matį matydavo tik nuotraukose per žinutes. Kai Tomas gimė, ji paskambino vieną kartą, paklausė vardo ir išnyko. Aušrelė tuomet pagalvojo: „Gal ir geriau. Be uošvės, lengviau kvėpuot.“
Bet viskas pasikeitė praėjusį rudenį. Ona Kazimiera suklupo prie laiptinės, sulaužė klubą. Po operacijos ji negalėjo gyventi viena. Artimųjų jai neliko, ir Andrius pasiūlė:
„Tegul pas mus pagyvena, kol pasveiks. Dvi savaites, daugiausiai mėnesį.“
Mėnesis išsitempė į keturis. Ona įsikūrė svetainėje, užėmė sofą, visas dienas kalbėjo telefonu ir žiūrėjo serialus visu garsu. O dar pradėjo dalyti „gerus patarimus“ — iš pradžių nekaltus, bet su kartumu.
„Kodėl jums tokia maža kilimėlė prie durų?“ susiraukė ji. „O tapetai miegamajame? Tamsūs, spaudžia širdį. Ir dulkių siurblys jūsų senas, reikia keisti!“
Po to prasidėjo pirkimai: trintuvas, keptuvė, garų puodas — viskas, kas, pagal ją, „net ir man nepatogu“. Ona atsinešdavo dėžes be įspėjimo, pridurdama:
„Grąžinsit, kai galėsit. Aš juk dėl jūsų stengiuosi, ne svetima.“
Aušrelė ir Andrius nespėjo atsilaikyti prieš jos „dovanas“. Net kai Ona persikėlė į nuomojamą butą kitoj gatvėj, „skolų“ srautas nesustojo.
„Andriau, ar grąžinai jai pinigus už trintuvą?“ paklausė Aušrelė tą vakarą, šluostydama rankas rankšluosčiu.
„Taip, dalimis,“ brūkštelėjo jis.
„O už keptuvę?“
„Liko dar šimtas eurų,“ prisipažino jis.
Aušrelė tik palinko galvą. Jėgų ginčytis nebeliko. Darbas, namai, Matys, kurį reikėjo ruošti mokyklai — rūpesčių buvo per akis. Visi pokalbiai su Ona vyko per Andrių, bet baigdavosi taip pat: ji skųsdavosi dėl spaudimo, brangių vaistų ir mažos pensijos. Andrius pasiduodavo.
„Ką aš turėjau sakyti?“ gynėsi jis. „Mama nori padėti.“
„Tai ne pagalba, Andriau,“ pavargusiai atsakė Aušrelė. „Tai spaudimas. Tik gražioje apvalkale.“
Jis tylėjo, suprasdamas, kad ji teisi. Bet vaikystėje įaugęs baimėBet kartą vakare, kai saulė leidosi už miesto kalvų, šeima susėdo prie stalo ir suprato, kad svarbiausia — viena kitą mylėti be sąskaitų ir sąlygų.
