“Eik jūs pirmi, aš užsukus,” – “Kur tu?” – “Dachoj. Mama paprašė nuvežti.”
Dachoj. Tą dieną, kai tavo sūnus pirmą kartą eina į mokyklą…
Greta stovėjo prie virtuvės kriauklės, gniaužianti rankose kempinę. Pirštai virpėjo. Ne nuo šalto vandens, o nuo pykčio. Viryklėje burbėjo jau prigęstis avižų košė, miegamajame murmėjo televizorius, o galvoje bėgant eilute šokinėjo klausimai: „Dacha? Dabar? Kodėl?“
…Vyras išėjo anksti. Pabėgo kaip anglų lordas. Tiesiog spragtelėjo durys, o namai vėl paskendo tyloje. Ji pagalvojo: gal išėjo į mašiną ar reikalų. Sūnus jau pabudo, nusitrynė akis, pizamoje nuslinko į vonios kambarį.
Viskas buvo normalu. Išskyrus vieną: tėtis negrįžo.
„Jonai, tu iš viso pasileidai?!“ – paklausė ji, kai pagaliau paskambino.
„Na, mama staiga paprašė,” – teisinosi vyras. – „Jūs eik pirmi, aš užsukus.”
„Taip, taip. Staiga. Būtent šiandien. Aštuintą ryto. Rugsėjo pirmąją,” – Gretos balsas tapo šaltesnis už tą ledkalnį, kurį atsitrenkė „Titanikas“.
„Klausyk, aš viską suprantu… Bet ji paprašė. Greitai busime.”
Greta nutilo. Nes jei būtų pasakiusi bent žodį, jos savitvardos užtvanka būtų subyrėjus. O hysterija ryte – tai ne tas, ką naujokas pirmokas turėtų matyti. Vietoje žodžių ji tiesiog nutraukė pokalbį.
Tegul tai būna jų sąžinėje.
„Mama, o kur tėtis?“ – sūnus stovėjo naujokiame baltame marškinėlyje ir pats užsisegė sagas. Kriuksėjo, nerimavo, bet nesiskundė.
„Močiutei staiga prireikė į dachą. Tėtis ją nuvežė,“ – atsakė Greta be papildomų spalvų ir sarkazmo.
„O jis vėl atvažiuos?“ – su viltimi paklausė sūnus.
„Nežinau, zuikėli. Manyčiau, ne.“
„Ar jis žinojo, kad šiandien man šventė?“
Jie apie tai kalbėjo visą savaitę. Bet sūnus, matyt, negalėjo sau paaiškinti tokio tėčio poelgio.
„Žinojo,“ – tGreta pajuto, kaip širdį apglėbė šilta ramybė, nes ji žinojo, kad šiandien jie laimėjo daugiau, nei prarado.
